Apuntes Literarios Hispanoamericanos

Respiro...

2012-01-15T20:26:00.000Z

Vuela el ángel dorado
sobre las alas verdes de los árboles
sus hijos asoman un ojo entre sus brazos
observando extasiados la inmensidad añil
respiro de agua, de aire ,de luz
resplandor cegando en lontananza
la ebriedad del campo magenta
abrazadas en marañas de raíces contrahechas y poderosas
la savia mácula respira a la vida
en bocanada sustanciosa
mientras las aves zancudas entonan
en ronco grito la canción despertada
al mañana de esplendor…
Respiro de Tierra viva
en estos días de madrugadas olorosas
corre potente la vida terrenal
que no me falte tu rostro encadenado
a esta coexistencia bendita
porque, otro día por tu senda de fuego
espero volver a despertar…

Brindemos por los artistas

2011-12-15T01:10:00.000Z

Que rápido se pasa el año. Ya falta menos de un mes para las fiestas.

Mientras tanto nosotros seguimos andando. Posteando, opinando, escribiendo. Una vida medio diferente al común de las personas. Con el alma un poco inquieta. Que nunca se conforma con lo que hay a su alrededor. Que siempre busca algo mas.

A veces medio depresivos, solitarios, con el autoestima que sube y baja como la marea, sin saber lo que realmente queremos.

Extraños seres en un mundo lleno de formalidades. Gris como el cemento, acelerado como la vida en las gran ciudad, vestido de traje y corbata.

Sin embargo nosotros acá estamos. Mostrando otros colores a la realidad, otra melodía, otros sabores. Otra forma de ver la vida. Cuanto mas colores haya mas lindo será el cuadro.

A veces parecería que a este mundo lo salvan los artistas. Sin ellos nadie cantaría, nadie actuaría, nadie escribiría, nadia pintaría.

Seria toda una masa de seres que se levantarían a la mañana, saldrían a sus lugares de estudio o trabajo, regresarían a la tarde/noche, verían algo de televisión, comerían y se irían a dormir para el otro día seguir con la misma rutina.

Así que por todo eso... ¡ Vivan los artistas !

2011-12-13T02:56:00.000Z

2011-12-13T02:52:00.000Z

2011-12-13T02:47:00.000Z

Nuestra voz

2011-11-26T02:04:00.002Z

Nuestra voz

Nuestra voz llegará a miles de oídos. Derribando los muros, desafiando las tempestades.
...
Las palabras que brotan de nuestro interior abonarán la tierra con nuevos colores. Para que de ella crezcan verdes tallos cargados de esperanzas.

No matamos a nadie. No somos terroristas ni delincuentes. Así que no tenemos motivos para estar huyendo o escondiéndonos.

Dejaremos de mirar pasar la vida a traves de una ventana. sino que saldremos afuera a disfrutar de ella. A mirar el sol de las mañanas. A sentir como una suave brisa acaricia nuestras pieles.

Por mas que alguna vez una puerta se nos cierre no importa. Volveremos nuestros pasos y tomaremos por otra. No todas son iguales.

Si algún ojo no desea vernos no nos detendremos en obligarlo a mirar lo que no quiere. Seguiremos la marcha. Habrá muchos que estarán dispuestos a conocer como hemos pintado el cuadro hoy.

En el momento en el que tropecemos con una piedra seguramente nos caeremos y nos dolerá. Probablemente esto dure un tiempo. A veces mas largo y otras mas corto. Pero debemos saber que nada nos apura. No competimos contra nadie. Luego de a poco nos levantaremos y saldremos nuevamente a flote. Tal vez mas tarde volvamos a caernos para después levantarnos. Ningún camino es fácil de transitar.

Caminaremos siempre hacia adelante. Tenemos dos piernas y nadie jamás detendrá nuestros pasos.

Un par de vueltas...

2011-11-04T02:22:00.000Z

La vida desde el inicio
da vueltas y vueltas ...
no se detiene entre ir y venir
desde el aquí al allá
mis ancestros lo aprendieron
mirando la luna y al esconderse el sol...
entre hachazos cosechando bosque sin descuido
contando historias de sumpall
por largas veladas en el invierno...
rezo a los cuatro vientos para la inmensidad...
arando la tierra descalzos...
corriendo libre en medio del trigal
persiguiéndose desatados por las pamas
con un brazado de maqui y ganchos del primer cerezal...
eramos libres sin restricciones
sin compra con engaños y jueces de por medio
tarde entendimos que en este paraiso
a codo a tierra podemos quedar
ahora destila pólvora de los bosque mutilados
reverdean radiactivos sobre las aguas
las hierbas sanadoras esfumadas por hogueras
ya se cansan las palabras de contar y repasar
nombres ya olvidados...
así la rueda del mundo no termina de girar...

Voz de polvo ...voz de agua

2011-11-04T02:14:00.000Z

Voz de polvo , voz de agua
de tierra enarbolada de espumas tangibles y etéreas
surco de vida arillando la esencia
pulsando en breves sonar un ápice de los elementos
incertidumbre que pende del hilo magno
celeste dinámo estrujando materia...
y aquí a la espera en lo cotidiano
y por el pensamiento razón y sin razón tejiendo el dilema
todo en suspenso , en intriga ...
se siente el saber confundido y certero ..tal vez
lo que no se conoce , lo que nos desconcierta
y a tiempos actuales no hay respuestas...
Va y viene razones y sentencias
muchas ya hacen de esta vida un eterno problema
y algunos ...los mas quizás solo queremos respirar
un día más tras la cortina de nuestra insapiencia
y si nos hemos de dormir
que sea en silencio ......
....................................................
que el silencio deja la estela de lo infinito
como infinita podrían ser las respuestas
[...............................]
y
el hombre ...apenas en silencio
espera...

Del Libro "Divoviuda" de la poeta mexicana Perla Schwartz.

2011-11-01T15:53:00.000Z

Nerudianamente
confieso que he vivido
a más de mil kilómetros por hora

Confieso que he leído
más de tres mil libros
y he memorizado
alguno que otro poema

Ahora que soy divoviuda
que aspira a encontrar
la simetría oculta
de la luna huidiza

2011-11-01T15:00:00.001Z

Por qué me alejé de esta página querida, siendo coautor de ella?

Sentía que no podía darle mantenimiento como "ella" lo merecía, que mi amiga del alma Carmen , a quien mando un beso, mas ducha que yo en estos menesteres, era su alma y su técnica de cabecera.

Han pasado cosas que me alientan a seguir , para mantenerla viva. Como un reconocimiento y un espacio abierto a la literatura, al arte , a cuanta cosa positiva inspire a los seres humanos para ayudar a construir un mundo mejor. Un mundo de cultura, que nos aleje de la violencia y las armas.

Por ello y pese a mis carencias técnicas he vuelto y pondré empeño en el relanzamiento de Apuntes Hispanoamericanos.

A todos los amigos , lectores, colaboradores de este espacio los invito a participar. Ya veremos como le hacemos , para dar cabida a todos, si caben en mi corazón estamos unidos en el mismo propósito de la Cultura.

Un abrazo caluroso a todos.

Angel

A cambio el tiempo

2011-10-29T14:57:00.002+01:00

Que si puede algo ser atesorado
ahí estará
en los sedimentos donde el alma vive
a la expectativa del ver anudar
las penas y el beso en la casa a oscuras
Desanda todo y todo lo habita
cada extraño espacio
cada soledad
cada esquina dejada al polvo
y después olvido
la hendija que alimentó
en los vendavales
cuánto de recuerdo depositado
Afuera otro viento corre, se desliza
Toda verde la esperanza
torna ceniza

Sigo aca

2011-10-29T14:41:00.000+01:00

Sigo aca

Amanece de nuevo en la ciudad.
La tv muestra lo que se va hablar.
Y yo sigo acá

Miles de autos empiezan a acelerar.
Zapatillas que se atan para salir a andar.
Y yo sigo aca.

Mientras tanto yo sigo acá
Mirando las horas pasar.
Yendo de aquí para allá
Sin saber donde voy en realidad.

Vidrieras invitando al público a comprar.
Palomas comiendo lo que la gente les da.
Y yo sigo acá

Hombres arreglando el mundo en la mesa de un bar
parejas de adolescentes que en una plaza muestran el arte de amar.
Y yo sigo acá.

Mientras tanto yo sigo acá
Mirando las horas pasar.
Sin saber donde está mi lugar.
Ni donde mañana el sol me encontrará

Me rebelo

2011-09-20T04:27:00.000+01:00

En esta hora mustia me rebelo
se me pega a la palabra el resquemor por unas letras
que parecen controlarme desde la distancia impuesta y presabida
no me gusta oler entre líneas la tirada del yugo sobre mi cabeza
ya pasé esos tiempos ...ni menos se como son...porque yo siempre he sido libre
y el viento huracanado en contra es el único que le ha puesto
algo de freno a mi camino...

Ya no están...

2011-09-04T18:00:00.000+01:00

Ya no están con nosotros
cruzaron el laberinto final
desconsuelo en los otros caminantes
quizás muy pronto marcharon
y tanto por hacer de sus manos hacendosas
y del amor!
Su fruto rojo hoy deshecho en el dolor
mas la luz que les ilumine eterno su camino!

***************************************
Unos escribieron "nos vamos al paraiso"
( que su sueño se haga realidad!!)
Q.E.P por mis 21 compatriotas!

Habra soles

2011-08-27T23:51:00.002+01:00

Habra soles
Habra el sabor de un nuevo desayuno
Habra ramas verdes floreciendo en cada Septiembre
Habra melodias de gaviotas
Habra aromas de jazmines
Habra un hermoso cuadro pintado de hermosos colores

El encuentro

2011-08-07T23:13:00.002+01:00

El encuentro
Sabrina se sentó en la mesa del bar. Eran justo las once de la noche como estaba previsto. Hora en la que quedó en encontrarse con Agustin. El chico al que había conocido hace alrededor de un mes a traves de Facebook.
Luego de acomodarse colgó el saco en una silla para ponerse a mirar la carta que se hallaba en el pupitre. El mozo se acercó y le dijo que espere. Que todavía faltaba que viniera alguien mas. Fue al baño, donde se mojó la cara y se acomodó el pelo. Después volvió a la mesa. Como Agustin aún no había llegado le mandó un mensaje de texto. Sacó el libro que llevaba en su cartera y comenzó a leerlo.
Pasados los quince minutos desde que le envió el mensaje y al ver que Agustin no le respondía decidió llamarlo. Solo atendió el contestador. Intentó de nuevo pero volvió a ocurrile lo mismo. Lo hizo varias veces mas y nada.
Empezaba a ponerse nerviosa. Continuó leyendo pero ahora le costaba concentrarse. Le ganaban los sentimientos de ira, de no saber si realmente Agustin iría o si le estuvo mintiendo. Y en caso de que fuese un engaño...¿ por que motivos? Tampoco lo conocía demasiado. Solo habló con él por celular o mediante internet. Y ni siquiera tenía el número de la casa como para llamarlo allí.
Se había dejado llevar por su voz dulce, sus gustos por el cine, la música al igual que ella, las tiernas frases de amor que le mandaba casi todas las noches por email o las fotos que le enviaba desde los distintos lugares donde iba. En la cancha mirando a San Lorenzo, en la playa con unos amigos, tocando con la banda de rock que tenía. Pero ahora veía que todo fue una mentira. Se sentía una estúpida por confiar ciegamente en cualquiera. Intentó comunicarse de nuevo sin que nadie responda del otro lado. Ya eran casi las doce. Así que se levantó de la mesa y salió a la calle.
Una vez que llegó a su casa no le quedaban ánimos de nada. Se encerró en su cuarto y estuvo un rato con la computadora. Después se fue a dormir. Aunque tardó varias horas en lograrlo. Ya que por los nervios que tenía no paraba de dar vueltas sobre la cama sin poder cerrar los ojos.
Al otro día probó en hablarle de nuevo a Agustin. Este la atendió diciéndole que estuvo a las once en ese bar como habían acordado. Pero al ver que ella no aparecía dejó el celular en su casa y se fue a bailar con unos amigos. Sabrina no le creyó. Pensó que la estaba cargando. Empezó a insultarlo hasta que Agustin le cortó.
Cuando miró la hora que marcaba la television y el reloj que se hallaba en la pared descubrió que el suyo atrasaba sesenta minutos.

Historia de una noche

2011-07-30T05:01:00.000+01:00

Historia de una noche.

Pablo llamó a su novia para encontrarse horas mas tarde en un bar de Palermo. Se dió una ducha y a los pocos minutos ya estaba fuera de su hogar. En la calle no había nadie. Solo se oía el viento que chocaba contra las ramas de los árboles.
Atravesaba un galpon abandonado cuando descubrió que detras suyo, a una corta distancia, lo seguía un hombre de saco y pantalon negro. Quien iba acompañado de un perro que caminaba a su lado. Aceleró la marcha pero comprobó que era en vano. Estos se hallaban cada vez mas cerca. Llegó a la esquina y dobló por allí. A los pocos metros se detuvo a esperar el colectivo que lo llevaría a Palermo. Miró hacia todos lados con la intención de encontrar a ese individuo pero no lo volvió a ver. Luego subió al ómnibus.
Mientras viajaba hubo un instante en el que este frenó frente a un semáforo. Allí alcanzó a ver que, sentado en el umbral de un viejo caserón, se hallaba ese mismo hombre. Se quedó sorprendido. No sabía como pudo haber hecho para llegar a ese lugar con tanta rapidez. Intentó consolarse con la idea de que solo se trataba de alguien parcido. Que no era él. De modo que lentamente fue tranquilizándose y pensando en otras cosas.
Cuando bajó tomó por una plaza que tenía escasa iluminación. Solo la habitaban unos cirujas que dormían en el pasto. Oyó pasos que avanzaban a sus espaldas. Giró su cuerpo y vió otra vez a ese individuo junto a su mascota. Empezó a correr.
Ya los tenía encima cuando pudo alcanzar la avenida que se situaba al final . La cual contaba con varios negocios y gente caminando. Al volver la vista comprobó que estos en vez de seguirlo empezaban a retroceder. Caminó unas cuadras y llegó al bar donde se encontraría con su novia. Como aún no estaba se sento en una mesa a esperarla.
Lo tenía bastante preocupado esto que le ocurría. No tenía idea quien era ese hombre o por que lo buscaba. Menos aún los motivos por los que aparecía siempre en lugares poco poblados.
Al rato llegó su novia. Pidieron café con medialunas y se quedaron conversando un largo tiempo.Después fueron al cine. Cuando salieron la acompañó a una remisería y se despidieron. Luego tomó el colectivo que lo dejaría de nuevo en su casa.
Al bajar comenzó a caminar por una calle que por esas horas se hallaba desierta. De pronto sintió que alguien tosió. Se dió vuelta pero no pudo ver demasiado a causa de la intensa niebla que había. Apuró el ritmo.
Una vez que atravesaba los últimos cien metros escuchó una voz. Miró hacia atrás y halló de nuevo a ese individuo. También observó que su perro avanzaba a gran velocidad, tenía la boca empapada de espuma y no dejaba de ladrarle. Siguió corriendo hasta sentir como los tarascones que daba le rozaban la ropa.
Fué en ese instante cuando logró ingresar finalmente a su hogar. Allí se preparó un te y se quedó un largo rato sentado en la cocina. Después se acostó.
A la mañana siguiente apenas se levantó caminó hacia la vereda creyendo que encontraría marcas en la puerta o algún otro tipo de desorden. Hecho que jamás ocurrió. Durante el día habló de todo aquello con amigos, familiares o compañeros de su trabajo pero le dijeron que nunca les pasó nada igual.
Las semanas transcurrieron con normalidad sin que Pablo volviera a ver a ese hombre. Tampoco tuvo que afrontar jamás algún episodio similar. Lo que lo llevó a dudar acerca de que si fue algo que realmente le pasó o si se lo imaginó.

Ella

2011-07-10T06:58:00.002+01:00

El viento golpeaba con fuerza las ramas secas de los árboles. La noche se volvía cada vez mas oscura al tiempo que una espesa niebla iba envolviéndolo todo. La calle estaba desierta.
En una esquina se hallaba ella. Bailando alrededor del fuego. Moviéndose al ritmo de los tambores que sin parar hacían sonar un grupo de muchachos. Con su cuerpo desnudo al que no parecía importarle el intenso frío que hacía. Con su cabello negro ondulado agitándose en cada paso que daba. Sosteniendo una copa que cada tanto se llevaba a sus labios pintados de un fuerte color rojo.
Hasta que al rato aparecio un hombre de pelo blanco, bastón y envuelto en un sobretodo gris. Entre los dos no pararon de besarse y abrazarse. Luego se pusieron a caminar tomados de la mano hasta perderse en la oscuridad.
Los muchachos que tocaban los tambores se fueron. El fuego de a poco se apagó.
La noche siguió su normal curso hasta morir con la salida del sol.

Otra noche

2011-06-20T04:48:00.003+01:00

Otra noche.
La luna se asoma entere los edificios
haciendo que otra noche caiga sobre la ciudad.
Miles de luces cubren el asfalto de blanco y amarillo
y coloridos carteles se encienden invitando a entrar.

Hay ruidos de colectivos
mezclados con suelas que salen a caminar.
A la vez que el viento con su silbido
va empujando las hojas secas que luego caerán.

Mientras tanto yo por esas calles sigo
viendo como arriba las estrellas no paran de brillar.
Preguntándome en medio de este frío
si algún día te podré hallar.

erupción volcán

2011-06-04T23:03:00.002+01:00

(fotos tomada de la red)

Comenzó una nueva erupción el volcán PUYEHUE (en mapudungún significa =lugar de puyes)
el que desde 1960 no había explosionado.
En Chile se ubica en el cordón del Caulle , en la región de Los Lagos , junto a otros macizos volcánicos.

Veremos que sucede, puede ser muy complicado los resultados de esta erupción, en una zona netamente turística, ganadera y agrícola de nuestro país...un desastre más que se suma a los otros sucesos naturales en este país , Chile.

Antonio

2011-04-10T22:44:00.001+01:00

Antonio tenía ochenta años. Vivía solo en un pequeño departamento. No tenía esposa, ya que esta había fallecido hace un tiempo. Tampoco amigos, quienes al igual que su mujer, se fueron yendo con el correr de los años. Sus dos hijos casi nunca iban a visitarlo. Cada tanto y cuando se acordaban lo llamaban por teléfono. Antonio a veces se sentaba en una plaza a tomar aire o fumar un cigarrillo mientras contemplaba el verde de las plantas. Otras se quedaba en su casa mirando televisión o escuchando tangos por la radio. No tenía prisa alguna. Ya que estaba jubilado y no trabajaba.Buena parte de los días también se la pasaba recordando. Pensaba en Martha, su esposa, a la que lleva mas de cinco años sin verla. En las veces que estando todavía de novio la pasaba a buscar por la casa con su antiguo Fiat 600 para llevarla al cine, en los Viernes en los que ya casados iba a cenar con ella y un matrimonio amigo a una pizzería del Centro, en el viaje a Córdoba que hicieron hace algo mas de una década y vieron nevar por primera vez. También le venían imágenes de su antigua casa. Donde aún vivía junto a Martha , sus dos hijos y una perra que tenían. Cuando casi todos los Domingos preparaba asado para toda la familia sumados a sus padres y los de su esposa. Donde sus hijos traian a jugar a algún compañerito de la primaria y él siempre los recibía contándoles chistes. O las veces que ya en la secundaria él los ayudaba con las tareas.Recordaba a sus amigos. Con quienes iba a un viejo bar que quedaba en Paternal y permanecían largas horas hablando de todo un poco. De política, fútbol, mujeres, etc. Cuando salía con varios de ellos al hipódromo o las tardes que junto a José y Carlos tomaban el tranvía para ir a la cancha. Ya que estos al igual que él eran de San Lorenzo.Y dentro de esos pensamientos tampoco podían faltar sus padres. Las mañanas que acompañaba a su madre a comprar pan, donde el panadero por ser un buen niño siempre le regalaba una medialuna. Las veces que se sentía mal y ella le tiraba la espalda. Veía a su padre. Un hombre robusto, trabajador. Casi todo el día encerrado en su ferretería. Pero que la mayoría de los Viernes cuando volvía de su trabajo lo sorprendía con helado o caramelos. Sin embargo todo esto no existía. Era parte de un pasado que se había ido. Ahora estaba él solo sentado en una silla pensando y recordando aquellos viejos tiempos. En una habitación semioscura. Con una persiana que se había roto y no dejaba que entre la suficiente luz. Con un techo descascarado y manchado de humedad que necesitaba urgente una mano de pintura. Con el polvo que no paraba de acumularse entre los rincones de un descolorido piso de madera.Se sentía una especie de desterrado. Que estaba en un tiempo que le era totalmente ajeno. No tenía con quien hablar ni sitio donde ir. Sus únicas obligaciones eran comprar alimentos, remedios, cobrar la jubilación o pagar algún que otro impuesto.Una tarde mientras caminaba sintió un viento extraño. Que le traía voces de amigos y familiares que ya se habían muerto. Hasta oyó llorar y ladrar a su vieja perra que tampoco se encontraba. Tambien empezaba a escuchar que estos le gritaban frases como " no te quedes solo, te vas a enfermar", " vení con nosotros que te queremos", " hace mucho que no nos vemos, te extrañamos" .Sin embargo Antonio seguía caminando. Las ráfagas iban en constante aumento. Le volaron la boina que llevaba en la cabeza. La ropa le bailaba y tuvo que ponerse los anteojos que tenía en el bolsillo. Si no se le hacía imposible mantener los ojos abiertos. A pesar de esto no se detenía. Aunque a veces se agarraba de alguna reja o columna para no caerse.Pero finalmente el viento pudo mas. Terminó arrancando la manija de un portón donde se había sujetado y lo arrastró con furia varios metros hasta que se estrelló contra una pared. Luego su cuerpo quedó inmovil con los ojos cerrados tendido en el suelo. Las ráfagas automáticamente pararon.Después de un tiempo Antonio despertó. Pero ya no estaba ahí en esa vereda frente a aquella pared donde había quedado tirado. Sino que se hallaba en otro mundo que jamás había visto pero que le resultaba mucho mas familiar. Donde pudo reencontrarse con su mujer. Acariciarla, besarla, invitarla al cine. Ir con sus amigos a la cancha o tomar algo en algún bar. Volver a jugar con su perra, hacer asados, acompañar a su madre a la panadería o dejarse sorprender con las golosinas que le traía su padre al regresar de su trabajo.

El telefono

2011-03-08T01:23:00.000Z

El teléfono

El teléfono sonó en aquella noche. Susana se levantó a atender pero del otro lado no contestó nadie. Siguió durmiendo. Al otro día ocurrió lo mismo. Solo que esta vez fue mientras cenaba. Colgó y regresó a la mesa.
Durante las semanas poteriores fueron dos llamadas en vez de una. A veces a la mañana, otras a la tarde o durante la noche. Pero siempre tenían la misma modalidad. Ella atandía y del otro lado nadie respondía.
Esta situación si bien no la preocupaba ya le resultaba un poco extraña. Pensaba que tal vez se trataba de alguno de sus dos hijos que vivían en Italia y no se podían comunicar. Pero luego descartó esa hipótesis al hablar con ellos y comprobar que nunca habían llamado.
Hacía dos meses que vivía en ese departamento. Despues que murió su marido a causa de un cancer terminal y ella notó que la antigua casa de Devoto le quedaba enorme. Entonces decidió venderla y mudarse al barrio de Caballito. Trabajaba de Lunes a Viernes como cajera en un banco. Y los fines de semana generalmente se dedicaba a pasear con amigas o visitar a su madre.
Otro día estaba cocinando ravioles. Sonó de nuevo el teléfono. Atendió. Pero esta vez le contesta una voz que le dijo_ ¿ está rico el menú ?_ para luego colgarle.
Se quedó paralizada a causa del miedo. Creía que alguien la espiaba.
Lo mismo le ocurrió la tarde siguiente cuando regresó de su trabajo. Apenas se cambió de ropa para estar mas cómoda la interrumpió una llamada. Y del otro lado la misma voz que le preguntó_ ¿ que tal te fue en el trabajo ?
Esto la puso todavía mas nerviosa. Temía que se tratara de alguien que quisiera robarle o secuestrarla. Pensó en llamar a la policía. Pero luego desistió de tal idea al no saber que decirle o no tener pruebas.
Para intentar calmarse fue a visitar a una amiga. Con ella estuvo un largo rato hablando y tomando café. Como esta tambien vivía sola la invitó a que se quedara a cenar.
Al volver a su departamento Susana se quedó haciendo unas cosas con la computadora. Luego miró un poco de televisión para mas tarde irse a dormir. En toda esa noche no recibió ninguna llamada. Solo mensajes de texto a su celular que eran propagandas o algun que otro conocido suyo. Pero nada fuera de lo normal.
También empezó a resultarle llamativo aquel teléfono. Uno de esos aparato antiguos de color negro. Nadie la llamaba por ahí y muy pocos sabian su número. Solo se comunicaban con ella a traves de su celular. Tampoco tenía idea de los motivos por los cuales los antiguos dueños de ese departamento lo habian dejado. Pensó que tal vez se tratara de un olvido y que pronto se lo irían a reclamar.
Tres días después, mietras desayunaba, ese aparato volvió a sonar. Y detrás aquella voz que ahora le dijo_ viste que durante este tiempo no te llamé_ para luego cortar.
Terminó de tragar la última tostada abruptmente y salió para su trabajo. No sin antes hacerle un breve comentario al encargado del edificio. Quien le dijo que no tenía la menor idea de esto que le ocurría y no vió a nadie sospechoso merodeando la zona. Caminaba apurada. Mirando hacia todos lados a ver si alguien la seguía. Hasta hubo una vez que se cruzó con un abuelo, ella no lo vió y se lo llevó por delante hasta dejarlo tirado en el piso. Lo que hizo que recibiera algunos insultos por las personas que estaban allí presentes.
Al regresar volvieron a llamarla. No atendió. Luego se escuchó una risa. Mas tarse el teléfono sonó de nuevo. Esta vez mientras se lavaba los dientes después de cenar. Atendió y del otro lado esa voz le pregunto_ ¿ ya te vas a dormir ?
A lo que Susana gritó desesperada_ ¡ Quien sos ! ¡ Que querés ! _ pero nadie respondió.
A mitad de la noche hubo otra llamada. Susana se adelantó preguntando en voz alta_ ¿ Que querés de mi ?
Y al ver que del otro lado no había mas que silencio de los nervios cortó el cable, tomó el aparato y lo estrelló con furia contra el piso. Luego de este empezo a salir sangre a borbotones.

Rio

2011-02-27T22:43:00.001Z

Rio

Rio que vas andando
y a los verdes campos no paras de alimentar.
Refrescando las pieles de niños y abuelos
que en tu interior se zambullen a jugar.

Atravesando días de calor y sol radiante
o de lluvia, frío y humedad.
Hermosas noches de luna llenapara ver como luego el amanecer le dice que se tiene que ir a descansar.

Quien sabe si alguna vez terminarás triste y olvidado
y en la solitaria tierra yerma te secarás.
O si vivirás feliz para siempre
al encontrarte y fundirte junto a las aguas de un hermoso mar.

gisela - Aquella estrella de ahi

2011-02-07T12:46:00.000Z

El Fogonero: La poesía cubana del exilio es un pañuelo al que O...

2011-02-01T18:09:00.000Z

El Fogonero: La poesía cubana del exilio es un pañuelo al que O...: "El proyecto comenzó a gestarse en la época en que solo podíamos reencontrarnos por email, pero fue gracias a la web 2.0 que se hizo reali..."

Vos y yo

2011-01-30T22:56:00.000Z

Vos y yo.

Vos estás esperándome allá bien alto
con tus brazos abiertos para darme calor.
Con tu boca que se abre
para hacerme sentir lo que significa la palabra amor.

Donde los campos florecen
y las mariposas juegan bajo la luz del sol.
Donde los niños corren alegres por las plazas
y las palomas nos deleitan con su canción.

Sin embargo yo estoy aquí
sentado en esta habitación.
Sin saber si existirás realmente
y viéndote solo a traves de mi imaginación.

Volverá

2010-11-23T20:39:00.000Z

No sabría explicar como

hay cosas que son y después dejan un sabor distinto

se aquietan

plenas de instinto ceden

al final no avanza la caricia

No puede darse lo que se desconoce

queda a la espera otro lance

Mañana será

mañana tendrás un gemido más

el pecho rebozante

la alforja llena de matices

pon a contraluz tus armas

haz temblar la piel que aguarda

volverá

De la plaquette en preparación " Hasta que la vida nos separe".

La carrera

2010-10-31T21:39:00.001Z

La carrera.

Una vez se pusieron a jugar una carrera un caballo y una tortuga. Alrededor de la pista, que era un largo camino de tierra de aproximadamente cincuenta kilómetros, había una enorme cantidad de gente mirando la competencia y filmando.
Por supuesto que todos hinchaban por el caballo. Era el mas grande, el mas veloz. A nadie se le ocurría que la tortuga pudiera llegar a ganar la carrera.
Y así fue como apenas sonó el silbato de largada el caballo ya le llevaba una ventaja de alrededor de cien metros. Después se fue alejando hasta que la perdió de vista. A cada paso que daba la gente no paraba de darle palabras de aliento.
Una vez que llegó a la meta fue recibido con todos los honores. Las personas lo abrazaban, se le subían encima, había varios que se sacaban fotos a su lado. Hasta le colocaron un collar lleno de laureles.
De a poco, como pasaba el tiempo y la tortuga aún no aparecía, la multitud presente se fue cansando de esperarla hasta abandonar por completo el lugar. Ya se había hecho de noche. Y ese sitio no tenía buena iluminación. Solo un farol en el sector de la largada y otro en el de la llegada.
La tortuga recién pudo alcanzar la meta durante la tarde del día siguiente sin que nadie fuese a recibirla. Pero mientras el caballo fue el mas rápido, el mas aplaudido y el que ganó claramente la competencia la tortuga pudo darse el gusto de sentir y disfrutar de cada cosa que ocurría a lo largo del trayecto. La suave brisa que acariciaba su piel, el aroma de algunos jazmines que iba cruzando, el canto de los pájaros que la acompañaron casi todo el tiempo, una brillante luna llena que dibujaba un maravilloso cielo estrellado, la magia que tiene el sol asomándose en el horizonte, etc. Tambien aprovechaba y se refrescaba cada tanto en un arroyo que había a algunos metros al lado del camino, paraba a comer cuando tenía hambre o se tiraba bajo un árbol a dormir la siesta sin que nadie la molestara.

Habanera

2010-10-18T05:10:00.000+01:00

Todos los mares me tienen prisionera el alma

esa juntura de piel y aromas que no cesan de aullarme en los sentidos

Llevo una esperanza de alcanzarte

donde braman los deseos y se vuelven desquiciantes los amores

en el beso que fue hoguera y hoy recuerdo

junto a la caricia de la luna en los cuerpos desnudos

temblor del manantial ante el abismo

Reverbera en la cima de la imaginación

dibujado en la nada de la noche

el más bello de todos los cometas

que no logra alcanzar a ver mis ojos

Las cartas de jose

2010-10-16T21:44:00.002+01:00

Las cartas de José

José vivía en un departamento ubicado en Chacarita.
Una noche, al volver del kiosco donde trabajaba, vió que en la mesa de su comedor había un sobre. Le pareció raro. Era el único que habitaba en ese lugar y no recordaba haber recibido ninguna carta. Cuando lo abrió descubrió que no tenía remitente ni dirección. Solo contaba con cinco hojas. Agarró una y vió que a modo de concurso aparecía una serie de veinte preguntas que debía responder sobre diferentes acontecimientos políticos que se produjeron a lo largo de la historia contemporánea. Al tomar otra se encontró con un cuestionario similar al anterior pero relacionado con el deporte. Mientras que en las tres restantes le preguntaban cosas que tenían que ver con la ciencia, la música y la literatura.
Se quedó asombrado con esto. No tenía idea sobre su significado, quienes o por que lo hicieron.
A la mañana siguiente cuando se levantó se llevó otra sorpresa al ver que esas hojas no se hallaban desparramadas por la mesa tal como las había dejado. Sino que estaban prolijamente guardadas dentro del sobre. Como si alguien las hubiese ordenado. Para no preocuparse decidió ignorar aquello y salir hacia su trabajo. Ademas si bien no era normal tampoco lo afectaba demasiado. Nunca le faltó nada, nadie intentó matarlo.
Cuando volvió se encontró con que la carta seguía igual que antes.
Durante el otro día tampoco se produjo nada extraño. Hasta que al siguiente hubo un momento en el que intentó llevarla a lo de un amigo. Apenas fué a atravesar la puerta de salida de repente se recubrió con una luz azul para desaparecer de su mano y reaparecer donde se hallaba antes. Probo varias veces mas pero le volvía a ocurrir lo mismo. Lo que lo obligó a cambiar de idea optando por invitar a su amigo a su casa para que la viera. Sin embargo esto tampoco pudo hacerlo. Apenas llegó ese sobre nuevamente desapareció luego de haberse iluminado de azul. Recien se hizo visible cuando el dueño de ese departamento se volvió a quedar solo.Los demas dias pasaron con total normalidad siempre y cuando ese sobre estuviese de manera ordenada y no fueran visitas. De lo contrario volvía a suceder lo mismo. Eso empezaba a inquietarlo a José. Nunca había visto algo igual. Tambien le resultaba extraño el hecho de que nadie mas parecía haber recibido algo similar. A todas las personas que le decía pensaban que bromeaba o se había vuelto loco.
Semanas despues, al no producirse ningun episodio que le diera esa magia, aquel sobre seguía siempre de la misma manera. Tanto que José le prestaba cada vez menos atención llegándolo a observar como un objeto mas. Tal como ocurría con el florero o con una jarra de bronce que había en un armario. Un Domingo por la tarde daba vueltas por el living sin saber lo que hacer. A modo de entretenimiento y sumado a los conocimientos que tenía desde los años que había sido profesor de historia se dedicó a contestar las preguntas que allí aparecían. Cuando terminó vió que las hojas se guardaban solas para luego el sobre entero teñirse de azul y desaparecer.
Durante los dias posteriores el hombre de Chacarita no recibió ninguna otra carta de ese estilo. Por su mente ahora giraban varios pensamientos acerca de como obtuvieron sus datos o lo que significaba esa magia que lo envolvía. Tampoco entendía los motivos por los que desaparecía cuando tenía visitas o pretendía llevarla al exterior.
Otra noche se encontró con un sobre similar. El cual albergaba una sola hoja con sesenta preguntas. Probó sacarlo a la calle pero tampoco podía. Al terminar de completarlo reaccionó igual que el anterior.
Despues de varios días le llegó otro. Este contaba con treinta preguntas que ni bien las contestó tambien actuó del mismo modo.
Semanas mas tarde el dueño de ese departamento recibió una caja de cartón. La cual tenía un albun repleto de fotos suyas en distintas etapas de su vida. Al lado había un papel en donde debía anotar el año y mes al que desearía ir si tuviese que retroceder en el tiempo. Empezó a temblar de los nervios mientras su piel se bañaba en sudor. Veía que aquellas fotos que le eran tan importantes y tantos recuerdos le provocaban ahora estaban en manos de cualquier desconocido. Tampoco sabia como las descubrieron. A los únicos que se las había mostrado eran sus familiares y amigos mas cercanos. Muchos de los cuales actualmente estaban muertos. Al abrir los cajones de su armario se encontró con que las fotos estaban intactas. Lo que lo llenó aún mas de misterio. Y en cuanto a esa pregunta sobre el viaje en el tiempo pensó que era una broma o que el que la hizo tenía alguna enfermedad mental. En realidad todo esto ya lo asustaba. Tenía miedo que lo buscaran para secuesrtarlo o algo por el estilo.
Durante los días posteriores esa carta quedó allí en la mesa. No quería tocarla pretendiendo olvidarla y así calmar sus nervios. Por lo que se dedicó a hacer su vida normal como si nada hubiese ocurrido.Hasta que ya mas tranquilo hubo una tarde en la que un poco por curiosidad y otro tanto para hacer que desaparezca agarró esa hoja anotando que le gustaría regresar al mes de Octubre de 1947, cuando solo tenía veinte años.
Despues hubo una noche en la que se encontró con otro sobre. Al abrirlo vió un folleto de carton blanco. All aparecía un título que decía " Espíritus guardianes " junto a un texto que explicaba que ese nombre se debe a un conjunto de fuerzas sobrenaturales invisibles al ojo humano y ubicadas a miles de kilómetros de la superficie terrestre. Las cuales se dedican a espiar a cada una de las personas a lo largo de toda su vida almacenando en distintos archivos detalles como su nombre y apellido, los aspectos físicos y los cambios que van produciendo, los lugares que habita, la gente con la que se junta.
Mas abajo decían que desde hacía mas de treinta años cada cinco realizan un concurso de sabiduría eligiendo personas al azar en distintas partes del mundo hasta llegar a doscientas. A quienes les envían varios cuestionarios para que respondan y vayan eliminándose de a poco. Tambien le hacían saber que solo cinco son los que acceden al premio máximo. El cual consiste en un viaje hacia el pasado durante un mes.
Despues unas letras grandes y en rojo advertían que a todo aquel que usara algun libro o manual como ayuda se lo descalificaba automáticamente.
Y ya en la parte final había una dedicatoria que decía " Señor José. Vemos que es una poersona muy inteligente, puesto que ha terminado en el cuarto lugar de esta competencia. Una vez que coloque este papel dentro de su correspondiente sobre se iniciará su aventura. Muchas felicitaciones y le deseamos la mejor de las suertes."
Cuando José terminó de leer ese folleto probó guardarlo en su lugar tal como le indicaban. Al instante le vino un cosquilleo por todo el cuerpo a la vez que en sus brazos percibía una fuerza que lo empujaba hacia arriba. Tambien descubrió que no sentía el tacto. Un rato despues su cuerpo comenzó a ascender en diagonal sin que pudiera hacer nada para impedirlo. Cuando alcanzó la parte superior de la persiana, la cual se hallaba cerrada, se produjo un episodio inédito. Este no impactó contra la madera, sino que la traspasó y salió al exterior. Como si fuese un fantasma. Siguió subiendo pero con la diferencia de que ahora lo hacía en linea recta. Una vez que la Tierra aparecía como un enorme globo azul que brillaba a lo lejos detuvo la marcha. Empezó a girar varias veces sobre si mismo para luego iniciar su regreso.
Al volver aterrizó en una habitacion que contaba con piso de madera opaca, muebles viejos y una lampara estilo araña que colgaba del techo. Estaba bastante mareado. No tenía idea donde se hallaba o la manera en que llegó. Pero por otra parte le resultaba conocido ese lugar. Como si hubiera estado en alguna otra época aunque no se acordaba cuando. El sueño lo fué invadiendo y sin darse cuenta se desplomó sobre una de las dos camas que había.
Cuando de levantó, luego de varias horas, caminó a un baño que había cruzando un pasillo. Al mirarse en el espejo comprobó que su rostro no era aquel que veía todos los días cuando se afeitaba o lavaba su dentadura postiza, sino que tenía un cabello ondulado color negro, una barba prolijamente cortada y su boca contaba con dientes perfectos. Miro sus brazos y descubrió que las arrugas, lunares o venas sobresalidas fueron reemplazados por una piel lisa recubierta de un fino pelaje. Se quedó pensando un largo rato. Llegó a la conclusion de que aquella era la casa que vivió en su juventud. Y esas dos camas eran la de él y su hermano menor. Cuando fué a la cocina vió que sus padres que habian fallecido hace varias décadas ahora tomaban mate tranquilamente en una mesa. Al tomar un diario se enteró que empezaba Octubre de 1947. Caminó hacia un mueble y observó que allí había varias revistas de historietas junto a una coleccion de discos de Gardel. Mas tarde llegó su hermano, quien luego de sacarse el guardapolvo lo invitó a jugar a la vereda con una pelota hecha de trapo y papel. Una vez que se hizo de noche todos los integrantes de esa familia se reunieron para cenar.
Así fué como se le pasaron las vacaciones a Jose, quien durante ese tiempo pudo revivir momentos de su juventud que solo veia a traves de recuerdos. Como las intreminables charlas que tenía con sus amigos en el bar que quedaba a dos cuadras, las veces que con estos iba a pasar el día a la Costanera, las noches que salía con su novia al cine o los Domingos que tomaba el tranvía con destino a la cancha de Boca.
El último día de Octubre, mientras estaba en la terraza, sintió en sus brazos esa misma fuerza ascendente que tuvo hace un mes. Mas tarde tambien se elevó y giró sobre si mismo.
Al bajar vió qu8e se hallaba otra vez en su departamento de Chacarita. Cuando se miró al espejo noto que tenía otra vez el cuerpo de un anciano. Prendió el televisor y supo que había vuelto al año 2000. Le llamó la atencion que estaba otra vez en la fecha anterior a su partida. Como si el tiempo que duraron sus vacaciones no hubiese existido. Fué al living y encontró que allí no ae hallaba la misma carta de antes, sino que había otra. Al abrirla vió que decia " Ojalá en este viaje le haya ido lo mejor posible. Reencontrándose con amigos y familiares y reviviendo agradables momentos. Para ello hemos mezclado la experiencia, conocimientos y sabiduría que posee usted en la actualidad con esa frescura y juventud que poseia a los veinte años logrando que quede todo unido en una sola persona. Una vez finalizado el paseo, para evitar causarle problemas en el presente o alterar su pasado nos encargamos de separar nuevamente a ambos cuerpos haciendolos retroceder un mes en el tiempo a cada uno. Solo que al de 1947 tambien lo dotamos de un poder especial que le quita la memoria de todo lo ocurrido en esos treinta días. Por otra parte queremos pedirle disculpas por los inconvenientes que tal vez le hayamos ocasionado. Sepa que jamás volverá a recibir este tipo de correspondencias. Lo saludamos muy atentamente y le agradecemos por haber confiado en nosotros. No se olvide que nunca dejaremos de acompañarlo. Hasta siempre." Y mas abajo se leía la frase " Espíritus guardianes "
Luego José descubrió que dentro de ese sobre tambien había una medalla. Allí se repetía el nombre de Espíritus guardianes junto a una pequeña fiogura que simbolizaba el universo y a unas pocas palabras que decian " Recuerdo para José. Gracias por haber participado. Año 2000 " Apenas el dueño de ese departamento agarró esa medalla la hoja que acabó de leer se guardó automaticamente dentro del sobre. El cual se iluminó de azul y desapareció al instante.
Mas tarde José como forma de recuerdo guardó esa medalla en una pequeña caja y las dejó en su mesita de luz.

El pueblo que jamas volvió a reir

2010-10-02T23:15:00.000+01:00

El pueblo que jamás volvió a reir.

Había una vez un pueblo donde sus habitantes vivían en paz. Los abuelos se sentaban a tomar mate en la vereda, los niños invadían los juegos de las plazas. Había bares, cines y teatros que por las noches se llenaban de gente.
Cierto día aparecieron unos extraños autos de color oscuro manejados por individuos que nadie conocía. Por las noches ahora se escuchaban gritos, disparos. Cosa que jamás había ocurrido. A la vez que las calles de a poco iban quedando desiertas y después que el cielo se oscurecía era imposible encontrar algun negocio abierto.
Con el correr de los meses empezó a circular un rumor acerca de que faltaban personas relacionadas con la política, los sindicatos. Mas tarde también se decía que faltaban artistas, médicos, profesores. Nadie tenía idea donde iban a parar. Lo único que se comentaba era que habían sido secuestrados por los mismos sujetos que manejaban esos coches. Quienes luego de ingresar violentamente a sus casas se llevaban a las víctimas.
Después de varios años y una vez que esos autos dejaron de pasar volvió una aparente sensación de calma a ese pueblo. Aunque igualmente jamás volvió a ser el de antes. Sobre todo porque le faltaba una importante cantidad de habitantes y algunos de esos individuos seguían paseando por sus calles.

El auto y el camino

2010-09-26T22:50:00.002+01:00

El auto y el camino.

Aquel joven alquilaba un departamento en Almagro. Su madre falleció hace algunos años. Y con su padre no se llevaba muy bien. Lo que hacía que no lo viera casi nunca. También tenía un hermano que estaba casado y vivía con su esposa y su pequeña hijita.
Un día decidió comprarse un auto. Una vez que lo consiguió abandonó el departamento y partió. Su vida ahora comenzó a pasar por el volante. Andaba por autopistas, rutas o caminos de tierra. Solo paraba para cargar combustible, comprar alimentos o a la noche descansar. No tenía amigos ni novia. Ahora tampoco dirección fija.
Así fue como de a poco iba recorriendo distintos lugares. Como la vez que fue de Rosario a Ushuaia, luego volvió hasta Río Gallegos y de ahí por la ruta 3 hasta Bahía Blanca. O ese verano que el Destino lo encontró atravesando el Amazonas con la intención de alcanzar la ciudad de Manaos. Pero en los sitios donde llegaba tampoco permanecía demasiado. Comía algo, dormía en algun hotel barato para el otro día levantarse, bañarse y continuar su marcha.
En otra ocasión se hallaba cruzando el Canal de Panamá. Pretendía ir a Miami. Había salido desde Buenos Aires, ciudad a la que llegó procedente de Valparaiso. Tampoco se detenía a contemplar los paisajes, sino que siempre seguía andando. Como aquella hermosa tarde que estaba recorriendo la costa uruguaya. Donde en vez de frenar para darse un baño o tirarse a tomar sol en la arena prefirió continuar de largo. Menos aún le interesaba permanecer varios días en algún lugar para disfrutarlo, pasarla bien o conocer gente. Su vida eran el auto y el camino.
Con el transcurso de los años el coche ya dejó de ser el mismo. Cada tanto presentaba alguna falla, a veces no le arrancaba o se le quedaba. Pero con la ayuda de algún auxilio o mecánico según el caso solucionaba el problema y seguía adelante. Incluso a veces si el problema no era tan grave se las ingeniaba para arreglarlo él.Su cuerpo también había cambiado. Estaba mas gordo, perdió casi todo el cabello y de joven prácticamente ya no le quedaba nada. Sin embargo eso no lo obligaba a abandonar las rutas. Hecho que seguía demostrándolo momento tras momento, viaje tras viaje. Como cuando partió desde la Ciudad de México hacia el norte de Canadá por la zona este para regresar por el Oeste. O la vez que decidió atravesar la ruta 40 en toda su extensión.
En un instante se vió forzado a dejar de andar. Fue cuando circulando a gran velocidad por un camino semidestruido en la provincia de Chaco agarró un pozo y volcó. Lo que le produjo varias fracturas. También daños en su vehículo. Apenas se recuperó llevó a arreglar el coche. Y ni bien terminó se puso de nuevo frente al volante.De ese modo iba pasando los días. Siempre con el pie en el acelerador. Al principio paraba a la noche a descansar en algún hotel. Pero ahora lo hacía en su auto y en el momento en que le agarraba sueño. Fuese la hora que fuese. A veces la luna lo veia manejando toda la noche entre rutas desiertas y extensos pastizales. Otras el sol de la mañana lo encontraba durmiendo en un costado.
Lo que tampoco se detenía era el tiempo. El auto cada vez se le quedaba mas seguido, la radio dejó de funcionarle, la puerta de su lado no abría. Razón por la que debía subir y bajar por el asiento del acompañante. Y en cuanto a él ya también presentaba signos de envejecimiento. No tenía la misma fuerza que antes. Iba mas lento y los recorridos que hacía eran mas cortos. Aunque de todas maneras jamás abandonaba el volante. Por mas que ahora tampoco veia muy lejos o distinguía bien las cosas.
Como aquella tarde en la que se cruzó a la mano contraria para pasar a un camión y si no fuera por el fuerte bocinazo que le pegó el auto que venía de frente seguramente hubiese chocado. Peor aún el día que le pareció ver una persona en el medio de la ruta. Donde clavó los frenos hasta detener completamente el vehículo. Tuvo suerte que no venía nadie detras suyo. Si no seguramente hubiese tenido un accidente que quizas le terminaría costando la vida.
Hasta que en otra ocasión si tuvo problemas. Fue cerca de Junin, cuando se quedó dormido mientras manejaba. Mordió la banquina y fue a parar a un zanjón que había a unos metros. Tuvo que ser rescatado en ambulancia. El auto quedó totalmente destruido. Él estuvo varios días en coma. Después fue derivado a una sala común donde permaneció casi una semana mas en reposo. En ese momento se sentía mas solo que nunca, sin nadie que fuese a visitarlo o se preocupara por su salud. Pensaba en su coche, en las rutas y en que ya no iba a poder volver a manejar. Se miraba de nuevo a si mismo y no veia nada. Llegó a la conclusión de que lo único que hizo en buena parte de su vida fue ir de un lado a otro. Nunca se preocupó por conocer gente, hacerse de amigos, buscarse alguna novia. Todo el tiempo se la pasó encerrado en su auto. Estaba arrepentido, lloraba. Sentía que todo lo que hizo fue en vano. Que no le sirvió para nada, solo para aislarse del mundo. A la vez que no comprendía como pudo haber llegado a esta situación. Por que nunca se preocupó por esto antes.
Una vez que salió del hospital, usando un bastón y sin un brazo debido a que tuvieron que amputárselo empezó a caminar.Recorrió varias cuadras hasta alejarse de la ciudad de Junin y pisar de nuevo la ruta. Allí se quedó parado un tiempo. De pronto, cuando apareció un enorme micro que avanzaba a toda velocidad soltó el bastón y se arrojó debajo de el.

Traro Veloz

2010-09-20T21:18:00.001+01:00

Lautaro _ Traro Veloz

Nombre que se forma de lev= veloz y tharo= traro

Lautaro , joven noble de estirpe poderosa

cual nahuel portentoso estrenado,

sagaz aprendiz del enemigo,

no pudiste desoir el llamado de la mapu

que clamaba defensa y abrigo,

fuiste así estratega fecundo

jamás conocido y temido,

que supiste comandar a tus konas

para entrar con ellos a las páginas gloriosas

donde aún se admira y recuerda la historia.

Guerrero de la estirpe del traro veloz,
audaz cruzando la tierra no domada
pudo sólo la traición del ladino
darte un día mortal estocada.
Guacolda cerró tus ojos amantes,
tu huella por siglos nunca ha sido olvidada.

Ave majestuosa que vigilas presto,
los caminos de esta mapu hoy desmembrada
y de tu vuelo como antes ahora en bandadas
levantas a tus hijos herederos
a la cruenta batalla!
Oh, magna newen mapu!
que por tu memoria el mapuche
otra vez sus manos y el corazón
están por la tierra libre levantada!
************************************************
Lautaro (1534 –1557)
Caudillo araucano, nace en Carampangue el año 1534. Desde 1550 trabaja como mozo de caballerizas del gobernador Pedro de Valdivia. Comanda las fuerzas mapuches en la batalla de Tucapel donde Valdivia pierde la vida. Vence a Francisco de Villagra en la batalla de Marigüeñu. Ataca Penco el 22 de diciembre. En 1556 captura por segunda vez la ciudad de Concepción. Un año después, inicia su marcha hacia el norte para invadir Santiago. Cruza el Maule y llega a Chilipirco donde se encuentra el campamento de Villagra. El 1º de abril, mientras los mapuches duermen, las tropas españolas los atacan por sorpresa. En la batalla de Peteroa, Lautaro muere de un golpe de lanza. Es considerado un genio militar debido a la creación de las estrategias y tácticas de combate que diseña a partir de los puntos débiles de los españoles.
http://www.educarchile.cl/ntg/personajes/1611/article-95866.html

Carlos y sus vecinos

2010-09-18T23:00:00.002+01:00

Carlos y sus vecinos.

Carlos vivía en Floresta. Tenía un negocio de ropa ubicado a pocas cuadras de su casa. En la semana, cuando volvía de trabajar, se quedaba en la vereda hablando con sus vecinos o a veces entre todos iban a tomar algo a un bar. Los Sábados trabajaba medio día. Después dormía la siesta para luego tomar mate con María, su esposa. Mientras miraban películas o jugaban a algún juego de mesa. A veces sus dos hijos también se sumaban y traían a sus novias.
Los Domingos Carlos, apenas se levantaba, leía un poco el diario. Después iba a caminar a una plaza que tenía cerca. Cuando volvía permanecía en la puerta de su casa conversando con sus vecinos.Hablaban de todo. De política, de la situación del pais. De música, debido a que a la mayoría les gustaba el tango. Mezclado con los cambios que se produjeron en el barrio en estos últimos tiempos. Como el taller mecánico que cerró, el viejo almacén que estaba abandonado en la esquina y fue reemplazado por modernos dúplex o los inmensos edificios que se construyeron en la otra cuadra. Sin embargo el tema que no podía faltar era el fútbol. Porque él era de Velez. Pero también los había de Boca, River y San Lorenzo.
Al mediodía casi siempre iba a comer a lo de sus padres o suegros. O si no también los invitaba a su casa. Para luego a la tarde salir a pasear con María. Siempre que no jugara Velez. Ya que si lo hacía iba a la cancha con alguno de sus hijos o se quedaba en su casa mirándolo por televisión. Cuando era así no podía evitar que sus vecinos pasaran a buscarlo al final del partido y se armaran verdaderas polémicas.
De a poco Carlos empezó a notar que su negocio andaba cada vez mejor. Tenía mas clientes, cuando volvía traía una mayor cantidad de dinero. Entonces para aprovechar ese buen momento decidió estar mas tiempo allí y abrir también los Sábados a la tarde. Eliminando el tiempo que se dedicaba a hacer sociales con sus vecinos o a tomar mate y pasarla bien junto a su familia.
A las pocas semanas puso un local mas en el barrio de Devoto. Contratando a varios empleados para que lo atiendan y a un contador para que se haga cargo de todo lo relacionado a impuestos. Además abrió una cuenta corriente. Como veía que seguía creciendo económicamente cambió el auto que tenía desde hacía diez años y le regaló uno a su esposa, a quien la convenció a que fuera a una academia para aprender a conducirlo. También compró un tercero con el fin de que lo compartan entre sus hijos.
Esto trajo algunos cambios en su estilo de vida. Los Domingos a la mañana ya no salía a caminar por la plaza ni a hablar con sus vecinos, sino que iba a guardar el coche de sus hijos a un garage situado a tres cuadras. Porque estos venían tarde y lo dejaban en la puerta de su casa. También aprovechaba en lavar tanto el suyo como el de su esposa, cargarles combustible y revisarles el aire de las gomas. Sumado a que ese día, como tenía descuento en la tarjeta de crédito que había sacado, se dirigía con ella al supermercado a comprar las cosas necesarias para toda la semana. A la cancha iba cada vez menos. Prefería ver los partidos en el nuevo plasma que se había comprado.
Mas tarde, como no paraba de ganar dinero, decidió mudarse a un piso en Palermo. El resto de su familia primero se opuso. Su mujer decía que era un lío, que iba a extrañar la tranquilidad del barrio. Mientras que sus hijos no querían estar lejos de sus amigos ni de sus novias. Pero Carlos les empezó a hablar del tema de los robos, de que la zona era insegura, de que ellos ahora estaban en otro nivel social y debían juntarse con otra gente hasta lograr que le terminaran dando la razón.
Una vez en ese nuevo lugar cambió a sus hijos de escuela. Los mandó a una privada que se hallaba cerca de donde ahora vivían. Haciendo que dejaran de ver a sus viejos compañeros. Esta situación al principio les provocó ira. Pero con el tiempo, a medida que iban conociendo nuevos amigos, la fueron aceptando. A María le compró un negocio en Caballito para que se encargara de atenderlo ella. También quería regalarles uno a sus hijos con la intención de que fueran en sus ratos libres y de paso aprendieran un oficio para el futuro. Sin embargo estos no quisieron saber nada. Preferían terminar la secundaria y después seguir estudiando. Sobre todo el mayor, que el año próximo empezaba la facultad. Hecho que derivó en algunas peleas.
Por las noches, después de trabajar, empezó a ir a un gimnasio. Y los jueves ahora no cenaba en su casa. Decía que lo hacía con compañeros de su trabajo.
Lentamente la relación que Carlos tenía con su familia se fué volviendo cada día mas fría. De Lunes a Sábado estaba ocupado en su local y a la vez controlando mediante cámaras lo que ocurría en los otros. Por las noches, cuando volvía del gimnasio, comía algo en el sillón del living mientras miraba televisión. Luego se bañaba y se iba a acostar.
Con María de lo único que hablaba era de las comidas que quería que le prepare, si a ella no le convenía trabajar también los Sábados o quedarse en la semana hasta las nueve de la noche como lo hacía él en vez de cerrar a las siete, de la cantidad de ventas que tenía, de los impuestos que debía pagar, si hacía falta comprar mas mercadería, del comportamiento de los empleados en cada uno de los negocios, si había que hacerles algún arreglo a los autos, etc. A sus hijos si bien les compró una playstation, una computadora para que pudieran conectarse a Internet desde su casa y les daba por mes una buena cantidad de dinero tampoco les llevaba demasiado el apunte. De Lunes a Viernes prácticamente no los veía. Ya que cuando él volvía, a eso de las once de la noche, estos estaban en sus piezas o hablando con su madre y mirando la tele que había en la cocina. Y los fines de semana casi siempre iban a ver a sus novias regresando el Domingo a la hora de la cena, a veces salían a bailar para levantarse recién al otro día a la tarde o se dedicaban a visitar a viejos amigos de Floresta. Lo que hacía que casi nunca estuviera con ellos. Además debido a que ellos se llevaban algo mas de un año salían casi siempre juntos y tenían las mismas amistades.
Una noche Carlos hizo lo de siempre. Volvió del trabajo, guardó el dinero que juntó en un placard, se cambió y salió para el gimnasio. Con la diferencia de que esta vez se olvidó su celular en la mesa del living. Al rato le llegó un mensaje. Su mujer probó en leerlo y vió que se trataba de una tal Teresa. Quien le decía que el próximo Jueves la pasara a buscar una hora después de la habitual. Se quedó totalmente conmovida. Temblaba a la vez que no paraba de transpirar. Se sentía una tonta al no darse cuenta de como era engañada. Fué a servirse algo de tomar para luego quedarse sentada en el living. Sus hijos le preguntaron si le pasaba algo pero ella les respondió que solo era un pequeño dolor de cabeza.
Cuando Carlos volvió María le habló del tema. Primero lo negó, dijo que seguramente era un mensaje equivocado. Pero después empezó a retarla por haberse metido en sus asuntos privados y a exigirle que lo dejara tranquilo. A la vez que le decía que debería estar agradecida con él por todas las cosas que hizo por ella, ya que de otras forma jamás hubiese alcanzado esta posición económica. Ni bien sus hijos se enteraron, debido a los gritos que Carlos pegaba, corrieron al sitio en el que estaban discutiendo. El mayor pidió que dejara a su madre en paz, que no la siga lastimando. Pero carlos le pegó un cachetazo mientras que lo insultaba diciéndole que era un inútil, un vago. Que no entendía absolutamente nada de la vida, que lo único que sabía es estar con su novia o amigos y que todo lo que tenía era gracias a él.
A la mañana siguiente Carlos se despertó y vió que ni su esposa ni sus hijos estaban. Tampoco sus pertenencias. Solo había una carta en la que decía que ella se fué a vivir a la casa de sus padres. Mientras que ellos a los de unos amigos. Intentó llamarlos pero no le contestaban. También les mandó varios mensajes de texto que jamás fueron respondidos. Horas mas tarde fué al negocio de María pero se encontró con que estaba cerrado. Volvió a su casa.
Siguió llamándolos y mandándoles mensajes pero era en vano. Para no continuar amargándose se dió un baño y salió a trabajar. Cuando regresó no tenía ánimo para ir al gimnasio. Se quedó sentado un rato. Luego se tiró en la cama a descansar. Pensaba en como seguiría esta situación de ahora en adelante a la vez que se acordaba de su antiguo barrio, de como era todo antes. También llegó a la conclusión de que se hallaba completamente solo. Sin el resto de su familia, sin sus antiguos vecinos a quienes no vió mas. Las únicas relaciones que tenía era con los clientes, su contador, el cajero del banco, el personal triner del gimnasio, los que le proveían la mercadería, los empleados de los negocios, el encargado del edificio, el personal de seguridad o la supuesta amante que veía todos los Jueves. Que mas que una amante era una prostituta a quien invitaba a cenar a algún lujoso restaurante y le pagaba para tener sexo.
Llamó a sus viejos vecinos pero ninguno le respondió. En todos los casos atendía el contestador o alguno de sus familiares diciendo que no estaban, que cuando volvían le devolverían el llamado. Cosa que jamás ocurrió.
Una vez que llegó el Domingo se subió al auto y fué a Floresta a visitarlos. En casi todas las casas donde tocaba timbre no le contestaban o el resto de las personas que las habitaban le decían que habían salido. Solo uno lo atendió. Quien apenas abrió la puerta Carlos lo abrazó pero este le quitó con fuerza las manos de encima. A la vez que le decía que no los molestara mas, que a ninguno de ellos les interesaba saber de él. Le recordó que desde que se fué a vivir a Palermo, hace alrededor de dos años, prácticamente los abandonó. Jamás los llamó, nunca fué a visitarlos. Ni siquiera les había dado el teléfono nuevo para que ellos pudieran llamarlo. También le hizo saber de la muerte de Francisco, un vecino que vivía justo enfrente de donde estaban hablando ahora. De lo que Carlos ni se enteró.
Apenas terminó de comentarle eso se despidio y le cerró la puerta en la cara.
Al volver a su piso de Palermo Carlos abrió una botella de licor que tenía y no paró de tomarlo hasta llegar a la mitad. Luego, tambaleándose, caminó al balcón y se arrojó al vacío.

Un Ángel

2010-08-24T13:41:00.000+01:00

Es poesia,

es amor,

es soñador,

es como el licor necesario para vivir sin

dolor.

es el maestro natural

es la luz que refleja en un manantial

con él puedes ir a donde tu quieras

el te llevará de la mano

para enseñarte todo lo que sabe, si eres buen alumno,

aprenderás con el agregado virginal.

Sebastián Alonso Corral-20-08-2010.-

2010-08-23T15:31:00.000+01:00

Hoy se cumplen seis meses del asesinato de Orlando Tamayo por los fascistas cubanos, bajo el mando del tirano .
Viva en cada uno de nosotros su memoria y su acto heroico.
Pido respeto para sus familiares en Banes.
Viva Cuba Libre y Democrática!

Eulogia

2010-08-21T21:56:00.001+01:00

Eulogia.

Eulogia era una mujer mayor. Vivía en una vieja casa de Liniers. Su marido había fallecido hacía varios años y sus tres hijos cada tanto iban a vivitarla. También llevaban a sus nietos.
Una mañana fué a una carnicería ubicada a pocas cuadras para comprar algunas milanesas. Mientras caminaba vió que un pequeño perro avanzaba detrás suyo. Y por el collar que llevaba puesto le pareció que estaba perdido.
Al rato se detuvo en una esquina a esperar que pasaran los autos. Observó que este también frenó su marcha y comenzó a mirarla inclinando la cabeza. Como si buscara protección.
Mas tarde, cuando ya se hallaba de nuevo en su hogar, no solo le dió agua y gran parte de su comida. Sino que además había decidido que a partir de ese instante aquel animal viviría allí.
Hasta que de pronto escuchó que alguien toco el timbre. Fué a fijarse y vió que era un hombre que tendría mas o menos su misma edad. Quien le dijo que buscaba a un perro que se le escapó de su casa a la mañana y no sabía donde podría estar. Entonces ella lo invitó a que pasara, le mostro el animal y resultó ser el de él.
Luego ambos se quedaron hablando un largo tiempo. Este también le contó que estaba solo, que su esposa murió hacía alrededor de una década en un accidente automovilístico y que su hija vivía con su marido en Estados Unidos. Razón por la que la veía solo unas pocas veces al año.
Luego Eulogia lo invitó a que se quedara a almorzar.Desde entonces los dos empezaron una nueva relación. Ella puso en venta su casa y se fué a vivir a la de él. El perro pasó a ser de ambos y compraron otro cachorro para que lo acompañara.

A TAJO ABIERTO...

2010-08-21T17:40:00.000+01:00

A tajo abierto, día a día
Se desploma y se alza una esperanza
A tajo abierto donde arrodillada
llora la madre, la hermana , el hijo , la mujer
A tajo abierto la tierra empecinada
En una gran dentallada de sus entrañas
A los pequeñitos , hijos de piedra…
No los quiere devolver…

A tajo abierto hombres mineros
dando la vida
Desde el alba al anochecer
Curva la espalda ,deformes las manos
Sacando por siglos riqueza cuprero en flor
Llevando en monedas casi de hambre
El digno pan , vestido y calor…

Boca pétrea , impasible , tosca
De tantos temblores estremecida
Desatadas de sus ensambles
Desbaratada por la pica …
Dinamita en bocanada regando
El brillo de cobre y oro
Enmarañada sustancia carcomida
Cobra sus tributos por otro amanecer
Atrapados en su entraña
Muerte en vida
La impotencia ante el macizo diamantino
Hace al hombre comprender
Poder que no tiene sobre Tierra viva
Poder que a los más pequeños
siempre hace padecer…

Magna luz al alba , el ruego
Magno corazón de pueblo
Poderoso reguero de amor en carrusel
Lleve el hálito , el viento , la vela
La sustancia de energía que recorre la vida
Que yace en las partículas de la roca
Y que a pesar del dolor y la angustia
De larga espera
Amor que se funda en plegarías fecundas
Abran sus ojos al día mis hermanos
Resista su corazón de minero
Y se refuerce tesón pirquinero
Para que en mesa de sus amores
Vuelvan mañana a comer…

(Dedicado con todo mi fraterno amor a los 33 mineros

que aún están bajo tierra...)

Omar y Monica

2010-08-17T00:30:00.000+01:00

Omar y Mónica.

Omar y Mónica se conocieron hace cincuenta años. Fue en un corso de la Avenida de Mayo. Ella había ido con sus padres, una hermana y una prima. A la vez que él lo hizo junto a unos amigos. Desde entonces no dejaron de verse. Iban al cine, a bailar o compartían tardes de mate en la Costanera.
Luego se casaron y se fueron a vivir juntosal barrio de Flores. Omar se recibió de odontólogo, mientras que Mónica se dedicó siempre a las tareas de la casa. Mas tarde tuvieron dos hijos. Los cuales con el paso del tiempo crecieron y se independizaron hasta marcharse del hogar.
Actualmente estaban jubilados. Omar de vez en cuando mataba el tiempo ayudando a atender el kiosco que tenía Sergio, el mayor de sus hijos. A la vez que Mónica generalmente iba a la casa de Javier, su otro hijo, donde se quedaba horas entras tomando café con la esposa de este mientras jugaba con su nieta.
Tambien concurrían a un club que quedaba a pocas cuadras. Allí hablaban con gente de su misma edad, jugaban al dominó, a las cartas o compartían salidas.
En su casa estaban siempre solos. A exepción de las veces que venían sus hijos a visitarlos. Miraban películas sentados uno al lado del otro en un sillón que tenían en el living, tomaban mate mientras escuchaban la radio o iban a hacer las compras agarrados de la mano. Tampoco faltaban los Domingos en los que se pasaban horas enteras mirando fotos y recordando viejas épocas. Como el viaje que hicieron de luna de miel a Mendoza, su viejo Fiat 128 o el verano que fueron a Mar del Plata junto a una pareja amiga. Donde con la plata que habían ganado en el casino decidieron quedarse una semana mas.
Se levantaban y acostaban los dos a la misma hora. Antes de apagar la luz de la pieza casi siempre se daban un beso. Ademas de decirse que se querían y que no podían vivir el uno sin el otro.
Un día Omar se desmayó. Había sufrido un derrame cerebral, lo que hizo que lo internaran. Durante ese tiempo Mónica no paraba de llorar. Pensaba todo el tiempo en su marido, en que se recupere pronto. Sus hijos la llevaban a visitarlo pero no tenía sentido. Este estaba quieto, con los ojos cerrados y lleno de cables.
A las pocas semanas Omar murió. Su esposa apenas se enteró sufrió un infarto que le puso fin a su vida.
Con el paso de los años en el pequeño jardin que tenían en el fondo de su casa crecieron dos árboles. Estos a veces emitían un extraño sonido, como si se estarían comunicando. Y por las noches ambos se inclinaban hasta lograr que sus ramas se terminaran rozando.

¿Podrías?

2010-07-29T01:57:00.002+01:00

Sálvame de los enemigos
que con sus uñas filosas desgarran en silencio
las siluetas de aquellos que de verdad
hacen la proeza de vivir...

Sálvame de aquellos que no comprenden
el valor del pan que no alcanza para el hambre de los niños
que no alcanza a cobijar el frio después que se va el sol...

Sálvame de mis propios enemigos
que se acomodan dentro y tantas veces
dejan sólo ventanas para ver mi dolor o mi pasión...

Sálvame de aquéllos que parecen estar tan plenos
y confunden mis motivos...

y llenan falsamente un espacio en mi corazón.
¿Podrías amor , darme de tu talego más sano
y permitirme ser lo que soy sin miedos
sin penas , sin reclamos , ni confusión ?
Y así, que a pesar de los dolores que sufra
este ser a veces cansado...
No dejé ni un sólo día dar gracias
por la existencia a lo divino
y los sueños del buen amor.

Sin cerrojos.

2010-07-29T01:50:00.002+01:00

Horas viejas de ensueños
bordean lugares dormidos en otras mañanas
silvestres frutales maduros despiertan igual al ayer
no hay despistes ni cerrojos
todo reclama por la esencia infinita
por la mancuerna azul
al fin se revela la existencia
y yo despierto tras la noche pálida y fría.

El aleteo de mis alas llevan las semillas
que florecerán en la otra alborada
y tú estarás despierto para cosechar
los frutos del auténtico crisol!

Camino al viento...

2010-07-29T01:43:00.001+01:00

Mientras madura el palto
desorden de hojas por la vereda
pasan las horas mortecinas y pienso
que harás tú por esas otras aceras...

Voy y vengo deshaciendo insomnios
deshaciendo nostalgias, larga espera
y me pregunto en que andarás
deshaciendo también tus penas...

Bebo té y café a deshoras
releyendo viejos poemas
respondo al teléfono mensajes
anhelando sea tu voz compañera...

Llegan melodías de amores buenos
superando batallas nuevas
ay! cuando será el cuando
que el tuyo traspase toda frontera...

Camino al viento, bordeando el mar
zurcando blancas cordilleras
ya se amor será ese día
en que florezca la tierra nueva.

En aquel pueblo.

2010-07-20T23:30:00.004+01:00

En aquel pueblo.

En aquel pueblo las casas eran de chapa y material. Las veredas estaban todas rotas y llenas de basura. Sobre ellas dormía una importante cantidad de personas. Por las calles llenas de tierra y charcos con aguas servidas pasaban constantemente policías armados para vigilar la zona.
Los niños casi siempre estaban dentro de sus casas. Ya que no había escuelas, clubes, negocios, cines, centros culturales o espacios verdes. Solo les quedaba encerrarse a ver televisión. Además muchos eran obligados a trabajar desde temprana edad.
Cierto día, a eso de la una de la mañana, todos los pobladores de aquella aldea se despertaron sobresaltados. Escucharon golpes en las puertas de sus viviendas. Salieron a fijarse y vieron que se trataba de un grupo de jóvenes. Quienes los invitaron a una fiesta que se desarrollaba en una fábrica ubicada en las afueras y que había quedado abandonada hacía varios años.
Al principio todos estos tenían miedo de ir. Les resultaba bastante extraña esa invitación. No sabían de que se trataba, por que la hacían en ese horario o los motivos por los cuales no la habían anunciado anteriormente en ningún lado. Pero finalmente y mas que nada por curiosidad optaron por ir. Muchos de ellos lo hacían con armas para intentar defenderse en caso de que ocurra algún hecho desagradable.
Al llegar descubrieron que esa fábrica que estaba abandonada, con sus paredes descascaradas y cubiertas de hongos, ahora se hallaba totalmente remodelada. Pintada de atractivos colores, con plantas y flores en la entrada y llena de lamparitas amarillentas que colgaban del techo e iluminaban todo el ambiente.
Allí en la planta baja había personas que leían cuentos y realizaban juegos para los mas chicos, algunos que se vestían de payasos que brindaban teatro a la gorra, otros que hacían música en un rincón e invitaban a la gente a sumarse a cantar. Mientras que en el primer piso había un grupo de bailarines que hacían diferentes danzas en un gigantesco escenario de madera. Y en el tercero había puestos que ofrecían libros, cuadros y artesanías.
Hasta que alrededor de las cinco de la mañana se dió por terminada la fiesta y los encargados saludaron al público agradeciendo su presencia. Luego empezaron a cargar todo lo que habían traido en varios micros. Y pasados varios minutos ya se marcharon del pueblo.
Al día siguiente varios pobladores se dirigieron a esa fábrica. Solo encontraron afiches pegados en las paredes que explicaban que aquel era un grupo de jóvenes artistas, muchos todavía estudiantes, que no vivían en un lugar fijo. Sino que se la pasaban recorriendo pueblos a traves de micros que alquilaban. Lo hacían un poco por diversión y otro tanto para llevar alegría a la gente que tiene problemas. Y lo hacían así sorpresivamente para mantenerse en el anonimato.
Despues de varias semanas la vida en ese pueblo volvió a ser la misma de siempre. Sin ningún otro episodio que la altere o convoque masivamente a todos sus habitantes. Con la diferencia de que esa fábrica ya no estaba. Había sido demolida por las fuerzas de seguridad para evitar que alguien pudiera alojarse allí. Menos aún intentar hacer algo distinto como lo ocurrido aquella noche o pretender cambiar las cosas.

El espejo

2010-07-03T23:42:00.003+01:00

El espejo.

Aquel hombre entró a una tienda que se hallaba a pocas cuadras de su departamento. Quería comprar un espejo para su dormitorio. El que tenía se le había roto hacía ya unos cuantos años.
Una vez allí mientras esperaba ser atendido se quedó contemplando el lugar. Le llamó la atención un espejo redondo que había en un costado, en el cual por su ubicación él no alcanzaba a ser reflejado. Pero si se reflejaban los demas espejos que había, las lámparas que colgaban del techo o el inmenso reloj que se hallaba en una pared.
De pronto, cuando una señora se detuvo frente a ese espejo, vió con enorme asombro que su figura no aparecía. Sino que aparecían y desparecían imágenes de tizas, niños corriendo, arroyos y árboles.Luego esta se fué y vino un señor de saco y corbata. Observó que este tampoco se reflejaba. En su lugar aparecían cheques, lujosos autos, botellas de wisky y varias mujeres.
Mas tarde hizo lo mismo un muchacho. Allí, del mismo modo que ocurría con los anteriores, se veía una cancha de fútbol repleta de gente, una casa humilde, pelotas, camisetas de diferentes clubes o aparatos de gimnasia.
Una vez que llegó su turno le preguntó al vendedor que era lo que tenía ese espejo para que aparezcan reflejados objetos en lugar de la gente que se ubicaba delante.
Y este tranquilamente le respondió que ese espejo era especial. En lugar de mostrar a cada uno fisicamente refleja como es interiormente, el tipo de vida que hace, a que se dedica, etc.
Ni bien supo de esta noticia tuvo miedo de ubicarse frente a este y abandonó la idea de comprarlo.
Cuando el vendedor se lo trajo para que lo viera de cerca se quedó enormemente avergonzado. El espejo se puso de un opaco color gris ademas de mostrar una pieza mugrienta y desordenada, ropas gastadas llenas de agujeros, sombras que caminaban tambaleándose y varias botellas de vino vacías.
Sin decir nada dió media vuelta y se fué.

Los robots

2010-06-02T21:51:00.000+01:00

Los robots

Transcurría el año 2030. La gente ya no tenía empleadas para que cumplieran las tareas del hogar, sino que contrataban robots. Los compraban y les duraban para toda la vida. No se enfermaban, envejecían ni morían. Tampoco cobraban sueldos. Menos aún necesitaban alimentarse o tomar agua. Solo había que cargarles la batería una vez a la semana para evitar que dejaran de funcionar. Y si se rompían se los llevaba a una de las tantas sucursales que tenían las empresas vendedoras para que los reparen.
Mas tarde esas empresas fueron poniendo en el mercado otros tipos de robots. Estos tenían ciertos dotes de inteligencia. Eran utilizados por dueños de fábricas, talleres o supermercados para no tener que pagarles a sus empleados. También los usaban los comerciantes con el fin de no cerrar las puertas cuando se enfermaban o se iban de vacaciones. Las agencias de taxis y remises los tomaban ordenándoles que conduzcan los coches todos los días durante las venticuatro horas. En las obras los contrataban para que realizaran trabajos de plomería, albañilería, etc
Esto a su vez trajo varios problemas. Peleas entre los dueños y los empleados despedidos, aumento de la desocupación, malestar entre la población que quedaba sin trabajo, juicios o amenazas de muerte.Tambien el Estado, con el fin de achicar los gastos, decidió adoptar personal robótico. Los había en las oficinas públicas, como bomberos, inspectores, barrenderos, choferes de colectivos, etc. Sumado a los maestros y profesores en las escuelas y enfermeros en los hospitales.
Situación que provocó una enorme ira entre la gente que quedaba afuera. Había piquetes y cacerolazos por todas partes, escraches, personas enfurecidas que tiraban piedras contra edificios estatales. Protestas que luego fueron reprimidas por miles de policías robotizados que aparecían de todas partes arrojando explosivos a las multitudes y disparando unos rayos violetas que derretía a todo aquel que lo alcanzara.
Con el paso del tiempo varios de esos robots, como no tenían ningún tipo de aspiración política, personal ni económica fueron nombrados jueces, diputados, senadores o concejales. Ya que con eso se eliminaban automaticamente los casos de corrupción, coimas, enriquecimientos ilícitos, etc
Hasta que un día esos robots llegaron a la conclusión de que no solo eran mayoría absoluta en organismos como la policía o el ejército, sino que también tenían las armas. Entonces mataron a todos sus jefes que eran de carne y hueso. Luego fueron por el presidente y sus ministros.
Mas tarde también se dedicaron a perseguir al resto de los seres humanos hasta acabar con sus vidas.

Murallas de agua

2010-06-01T03:25:00.002+01:00

Murallas de agua en olas
murallas de agua y sal
desde el Atlántico vienen y se van
que por ellas muchos se han ido
buscando la libertad
que por ellas muchos otros
jamás lograron encontrar!

Murallas de agua en olas
desafiante invitan a navegar
¿cuándo será el día que yo las pueda cruzar?
Entonces suplico a la musa del viento
que desde esta orilla desierta
alce el vuelo y al otro lado despertar.

Mas si un día de esos ya me fuera
que siempre me haga regresar
que estas raíces por mas que vuelen
jamás podrían olvidar!

Una pregunta

2010-05-30T04:04:00.001+01:00

Una pregunta. Esto no es un cuento. No saben como se hace para que al lado de donde figura tu nombre a la izquierda sigan apareciendo tus cuentos? Onda que a mi me aparecen solo los viejos. Estos ultimos que publique me los dejo de contar.
Bueno eso. Que anden bien. Chau

Voces

2010-05-28T16:08:00.004+01:00

Voces a la espera

desean rebelarse

aturdir la vida

actuar de golpe

Amenazan discordantes

romper las formas

Al cabo rendidas

apagan sus ganas

Gastan sus reservas de fuego

corren prisioneras
en su misma vía

ausentes y opacas

donde nadie las reclama

Vendran

2010-05-23T08:08:00.010+01:00

Vendrán

Las arañas me atraparán con sus redes
De todas partes saldrán víboras que me envolverán y me obligarán a beber de su veneno.
Sobre mi piel desnuda se posarán cientos de moscas.
Los murciélagos construirán nidos en mi cabello.
Las hormigas y cucarachas me recorrerán el cuerpo de punta a punta.
Mi sangre servirá para riegar las gargantas sedientas de cientos de mosquitos.
Las ratas descubrirán el sabor de mi carne.
Montones de gusanos penetrarán por mi boca para hacer una fiesta dentro de mis intestinos.
Y después vendrán buitres a devorar mi cadaver intentando no dejar huellas sobre mi paso por este mundo.

Aquella esquina

2010-05-17T02:41:00.003+01:00

Aquella esquina

Aquella esquina amaneció como siempre. Con la dueña del bar que baldeaba el piso, el vendedor de diarios parado en un semáforo. De pronto un accidente alteró ese orden. Un colectivo atropelló a un niño de uniforme escolar, quien al parecer venía corriendo y no lo vió. No tardaron en llegar policías, curiosos y personal médico.
Pasaron dos décadas.
Javier llamó de nuevo a sus padres. Hacía varios dias que lo intentaba pero no obtenía respuestas. Por lo que probó en ir a su departamento. Allí los encontró sin vida y con signos de haber sido estrangulados. Empezó a llorar. Luego hizo la denuncia.
Otra noche al entrar a su casa vió que estaba todo en silencio. No se hallaban su esposa ni sus dos hijas. Le pareció extraño. Siempre lo esperaban jugando o mirando televisión. Gritó sus nombres pero nadie contestaba. Se preparó algo de comer.
Cuando fué a su dormitorio las halló muertas en una cama. Con sus cuerpos desnudos y llenos de sangre. No pudo mas de los nervios. Lloraba y caminaba de un lado a otro sin saber que hacer. Mas tarde aparecieron dos hombres vestidos de payasos y armados con hachas. Estos lo corrieron por todas partes hasta acabar con su vida.
Leonardo era abogado. Un día llegaron a su estudio dos personas encapuchadas. Quienes le robaron plata y documentos además de revolverle todo. Desde entonces no dejó de recibir montones de emails y mensajes de texto vacíos, llamadas durante la noche donde atendía y cortaban. Tambien hubo una mañana en la que se encontró con una enorme fila de gente frente a su casa. Alguien había publicado en el diario un aviso diciendo que allí ofrecían trabajo. Algo parecido ocurrió la vez que vio su nombre en la sección fúnebres.
En otra ocasión lo llamó su esposa desesperada. Había hallado muerto a su perro. Con las patas traseras atadas, la cara desfigurada a golpes y un enorme tajo en la panza. Colgó y corrió hacia allí.
Cruzaba una calle cuando lo embistió una camioneta de vidrios polarizados que avanzaba a toda velocidad. La que luego frenó bruscamente y dió marcha atrás volviéndolo a pisar. De ahí bajaron dos sujetos encapuchados que lo subieron al vehículo.
Matías estaba contento con el auto que se compró. Eso le había costado buena parte de sus ahorros.
Un día, al igual que tantos otros, fué a buscarlo al garage donde lo guardaba. Cuando llegó se enteró de que este no estaba. Que dos hombres que decían ser familiares suyos y pagaron la cuota mensual que él aún debía se lo llevaron. Tras agarrarse a trompadas con el encargado se fué furioso.
Semanas mas tarde, al volver de su trabajo, vió que su casa ardía en llamas. Se tomó de la cabeza, no podía creer lo que estaba ocurriendo. Por lo que pasó la noche en un hotel.
A la mañana siguiente fué a una quinta que tenía a varios kilómetros. Sin embargo allí tampoco pudo quedarse. Apenas llego descubrió que también había sido incendiada.
Otro día caminaba por la calle. Vió estacionado un coche parecido al suyo. Al mirar la patente comprobó que era el mismo, lo que lo llenó de asombro. Enseguida aparecieron dos individuos con traje y anteojos negros que no pararon de apuñalarlo hasta dejarlo muerto en el piso. Recogieron el cadáver y huyeron.
Adrián almorzaba en un bar con su esposa. Cuando ella fué al baño se sento a su lado una joven. Quien no paro de acariciarlo y besarlo. Una vez que su mujer volvió Adrián se puso de pie explicando que estaba loca, que ni la conocía. Pero esta lo interrumpió diciendo que ambos eran amantes. Empezó a gritar que era mentira pero no tuvo sentido. Su esposa decidió irse. Luego esta actuó de igual modo dejándolo solo. Estuvieron varios días sin hablarse. Adrián lo intentaba pero su esposa no quería saber nada. Hasta que por fin se reconciliaron.
Una mañana mientras esperaba el colectivo otra chica lo abrazó, lo besó durante un rato y se fué. Al volver fué recibido a insultos. Alguien se encargó de sacarle fotos y mandarlas a su casa. Después de darle una cachetada su mujer agarró a su hijo de una mano y se escapó.
Con el paso del tiempo Adrián tuvo que acostumbrarse a vivir solo. Probo comunicarse varias veces con el resto de su familia pero no le llevaban el apunte. Estaba angustiado, lloraba. A la vez que no sabía que era todo esto.
Una noche sintió ruidos en su terraza. Fué a fijarse y se encontró con dos personas, una de ellas llevaba una sierra que la sacó de un galpón que había allí. Empezaron a correrlo. Una vez que lo alcanzaron le amputaron varios dedos que luego se los vendaron. Le pusieron parches en los ojos y lo subieron a un auto. Llegaron a una casa. Donde lo bajaron y lo ataron en una silla. Tras quitarle los parches de los ojos desparecieron.
Vió que estaba sentado en una especie de comedor. Al mirar a su alrededor vió que había sentados tres cadáveres. Volvió a mirarlos y notó que sus caras le parecían conocidas.
Al instante regresaron nuevamente esas dos personas. Con la diferencia de que ahora llevaban a un hombre en silla de ruedas. De pronto se detuvieron y este último empezó a hablar_ ¿ sabés quien soy yo ? ¿ Y los que ves muertos a tu alrededor ? ¿No eran tus viejos amiguitos ?Luego de permanecer un rato en silencio gritó_ ¡ Fernando ! ¡ Estas vivo ! Pensé que...
Inmediatamente lo interrumpió diciendo_ Nooo. Muchos creyeron lo mismo pero no. Estoy aquí para vengarme de todos los que me llevaron a este estado.
Tras tomar de un vaso que tenía prosiguió_ pasaron veinte años desde que ustedes me arruinaron la vida. Cuando yo tenía tan solo catorce. No se si te debes acordar. Porque vos siempre fuiste un tarado. Nunca tuviste nada en tu cerebro. Como las veces que me pedías las tareas para copiarte o que te soplara en las pruebas. Si no fuera por mi jamás hubieras terminado primer año.
Tomó otro trago y continuó_ ¿ no te acordás lo que pasó aquella famosa mañana, antes de entrar a la escuela? Cuando ustedes me pidieron plata, no les quise dar y amenazaron con pegarme ¿ Ya te olvidás que me empezaron a correr tirando piedras y yo en mi huida crucé sin ver el colectivo que venía por la avenida ? Y no solo eso. Sino que después se lavaron las manos, se hicieron los desentendidos. Jamás les interesó saber como seguía. Nunca me pidieron perdón.
_Bueno si... tenes razón. Pero nosotros jamás pensamos que todo iba a terminar así. Eramos chicos._ Alcanzó a decir Adrián mientras sus ojos se llenaban de lágrimas.
_¡Callate idiota ! Si no querés que te mate ahora mismo. Ustedes no saben lo que es sufrir. Se divertieron, fueron de viaje de egresados, formaron familia. En cambio yo no. Nunca supe lo que es estar con alguien. Quedé marginado de la sociedad. Por su culpa no solo perdí mis piernas. Sino que también me cortaron las alas.
Hizo una breve pausa y volvió a tomar del vaso que llevaba. Luego siguió_ y para vengarme contraté a estas dos personas que ves acá conmigo. Para quitarles la vida uno a uno a tus queridos amiguitos hasta llegar a vos, que eras el lider del grupo. Pero ademas de matarlos divertirme un poco, hacerlos sufrir. Si no no tiene sentido. Involucrar también a sus familiares, bienes materiales,etc . Y en tu caso además colaboraron dos chicas que vimos por la calle a cambio de varios pesos.
_¡ Loco ! ¡ Enfermo mental !
_Me encanta verte así_ volvió a decir Fernando mientras se reía_ de la misma forma que como yo sufrí durante todos estos años. Pero hoy ya nada será igual. Hoy llegó la esperada justicia.
Luego de pedir que lo acercaran hacia donde estaba Adrian sacó un arma. Y mientras le apuntaba continuó_ tenés que agradecer que te mate. Mirá como estás. Todo sangrando, dolorido, te faltan algunos dedos. De modo que no podes trabajar. Perdiste a tu familia, no tenés plata porque mandé a saqueártela. Que es mejor. ¡ salud !
Terminoóel vaso y disparó varias veces sobre su cuerpo hasta dejarlo sin vida.
Al rato se puso el arma en la boca y se suicidó.

Inmemorias

2010-05-15T22:47:00.001+01:00

Ayer, como hoy se ve al horizonte
una tormenta...
Obsoleto, incrédulo panfleto memorizado
Agoniza por la inmemoria
¿Por dónde fenece el mar
con náufragos olvidados?
Paraíso,descansa semidormido
en verdades ocultas
sepultados en quizás
desapareciendo como hace el mago
para decir que siempre
el pueblo canta, rie y baila
carnaveles que sonrien a la vida desdentada
pantomimas cayendo en el sepulcro del olvido...

2010-05-15T22:46:00.001+01:00

Ojos de cristal aún gritan
por alcantarillas infectas...

¡Y falta tanto tiempo ...
para saldar las cuentas...!

Oscuridad...

2010-05-15T22:44:00.001+01:00

Desde el día que el mago mayor
apretó el botón rojo de la magia
y estalló por desiertos y mares
la bomba atómica
descontrol...
Desde entonces los Notredamus se hicieron fiebre
y el 2012 ya nos asola...

Y los magos de otros presagios
desde las estrellas observan el botón...
por la puerta donde de verdad ,
jamás será revertida la historia...

Las cuentas caen por un cordón
y aún estamos ciegos...

Anoche murió un mudo.

2010-05-15T22:40:00.001+01:00

Anoche murió un mudo
en medio de una calle quedó tendido
nadie sabe su identidad
menos interesa a nadie de donde vino...

Solo se sabe que justo a la hora
cuando pasaban los guardias del sitio
le gritaron _¡alto, diga quien vive!
pero el no pudo hablar
y alli en charco de sangre quedó tendido...

Dice la autoridad , fue obra de los antisociales
que se cruzaron por su camino...
de seguro para robarle su anillo
Mas lo cierto es que como un dije
brillan aún sus ojos vacíos
como únicos testigo...

Ya no estas

2010-05-09T03:20:00.006+01:00

Ya no estas.

Vuelvo a escuchar esa canción que tanto nos gustaba.
Paso otra vez por donde quedaba aquel bar.
Veo a cientos de chicos formando fila en ese boliche que tan bien la pasábamos.

Hoy ese tema ya no suena en la radio.
El bar tampoco existe.
Y ese boliche aún sigue allí parado.

Sin embargo vos ya no estás.
Te veo solamente en fotos o recuerdos.
No se si volveré a cruzarte algún día o si jamás te encontraré.

Juan el pescador

2010-04-01T21:23:00.005+01:00

Juan el pescador.

Ni bien amaneció Juan preparó su caña y se fué a pescar.
La playa estaba hermosa. Con un sol brillante que se asomaba entre las aguas de un mar totalmente calmo. No había viento ni tampoco nubes.
A media mañana, luego de haber sacado varias corvinas y borriquetas, Juan terminó de pescar. Se puso a leer el diario. Después se dió un chapuzón y se tiró en una lona. Para ello cerró los ojos.
Mas tarde sintió que algo le cayó encima hasta envolverlo. Abrió los ojos y vió que era una enorme red. Quería quitársela pero no podía. A la vez que descubrió que esta terminaba en una enorme soga que lentamente lo iba arrastrando hacia el mar.
Una vez adentro del agua, agotado de hacer fuerza para soltarse y ya casi sin poder respirar, se encontró con varios peces que con sus dentaduras tiraban de la cuerda. De pronto uno de ellos le dijo_ esto es una venganza por todo lo que nos hicieron. Así como ustedes se divierten pescándonos para luego comernos nosotros vamos a empezar a hacer lo mismo.

¡Hasta siempre!

2010-03-28T23:58:00.003+01:00

Queridos compañeros.

Ha llegado la hora de decir adiós a una etapa de mi vida y este blog está dentro de esta etapa, es por tanto que vine a despedirme. No sois los únicos de los que me estoy despidiendo, lo cierto es que ya anteriormente me he despedido de otros blogs en los que participaba, en ningún caso es nada personal, simplemente dejo ir aquello a lo que no puedo ser fiel, voy a emprender nuevos caminos. Me ha gustado mucho participar con vosotros en este bello proyecto literario, he aprendido muchas cosas lindas de todos y cada uno de vuestros escritos, y he compartido un trocito de mi mundo a través de: versos, relatos, cuentos… Gracias por todas las cosas lindas que me habéis regalado y que me han emocionado, me las llevo conmigo y las guardo en el corazón, no os quepa la menor duda.

Os deseo todo lo mejor del mundo. Nunca os olvidaré, gracias.

SILVIA OCHOA AYENSA

Una historia.

2010-03-22T01:44:00.001Z

Una historia.

A continuación vas a conocer una historia. Pero una historia de verdad. De aquellas que te sorprenden.

Podés leerla cuando y como quieras. En la cama, tomando sol en algún parque, en el colectivo...

Es apta para todo público. De uno a cien años. No contiene pornografía, mensajes ofensivos o incitación a la violencia.

Si tenes ganas de ir al baño andá ahora. Digo así estás mas cómod@ y la lees mas tranquil@

Para acompañar todo también podes hacerte mate con galletitas, prender algún cigarrillo, destapar una cerveza, etc

Si tenes frío ponete un abrigo, si tenes calor sacatelo. Si estas bien así no te pongas ni saques nada.

Bueno ahora sí. Quitate los auriculares de tus oidos, apagá la televisión y no le lleves el apunte a tu celular.

Pensá... ¿ Cuanto dura tu vida ? Décadas. ¿ Cuanto tardás en leer esto ? Minutos. Así que en promedio no te hace perder demasiado tiempo.

Espero que no me insultes. Si lo haces te pido que sea solo yo el destinatario de tus palabras. No metas en el medio a mi familia que no tiene nada que ver.

Preparate.

¿ Y si te digo que todo termina acá ? ¿ Que solo es esto y después ya no hay mas nada ?

¡ Siii... ! Todo era una broma. Esa " historia " nunca existió.

Si se pudiera

2010-03-11T22:00:00.000Z

Si pudiera vivir sin el recuerdo

como vivo con mis penas

una callada tarde te sentiría

posada sobre mis labios

que sin desidia te mencionan

imaginar tú pecho tierno

mi fiel dilema

Si del soñarte sin verte alegro

alfombrado de besos

tu cuello esparce quietud ligera

que el viento inquieto

sabio se encuentra

formas diversas para traerte

Otras veces

2010-03-10T09:06:00.000Z

Ángel González a los 4 años.

Quisiera estar en otra parte,

mejor en otra piel,

y averiguar si desde allí la vida,

por las ventanas de otros ojos,

se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer

el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,

comprobar si el pasado

impregna los tejidos del mismo zumo acre,

si todos los recuerdos en todas las memorias

desprenden este olor

a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme

con las pupilas duras de aquel que más me odia,

para que así el desprecio

destruya los despojos

de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González. Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Su poesía, llena de contrastes, discurre entre lo efímero y lo eterno, características que llevan al lector a divagar y soñar en los temas del amor y de la vida. Fue maestro nacional, licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y periodista por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Enseñó Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Alburquerque, U.S.A., habiendo sido profesor visitante en las de Nuevo México, Utah, Maryland y Texas.

Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Premio Príncipe de Asturias en 1985, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996 y el Primer Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada en el año 2004.De su obra se destacan los títulos: "Áspero mundo" 1955 , "Sin esperanza, con convencimiento"1961, "Grado elemental" 1961, "Tratado de urbanismo" 1967, "Breves acotaciones para una biografía" 1971, "Prosemas o menos" 1983, "Deixis de un fantasma" 1992 y su último libro,"Otoño y otras luces" 2001. Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008

Bajo una pequeña estrella

2010-03-09T11:54:00.001Z

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,

inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,

absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce

después para que parezcan ligeras.

Wislawa Szymborska (Polonia, 1923)
Premio Nobel de Literatura 1996

Versión en español de Abel.A. Murcia
Imágen: http://desahogocreativo.blogspot.com/2009_11_15_archive.html

Mujer Divina, de Miriam Quirch

2010-03-08T20:07:00.000Z

Para mis amigas y para los amores de mis amigos, por ser hoy el dia de la mujer,

Contesta Al Poema De Una Amiga

AZU,...De que manera tan linda y correcta nos as descrito.....Somos todo Azu...Que mujer no lo es todo?

Sabes? Esa fue la intencion de Dios.....

Su intención? Crearnos asi para que podamos llenar todo vacío.

En nosotras esta toda "SU" intención.....El creo, miro, y observo para ver que era lo que estaba ausente...

Y entonces nos creo a nosotras, la mujer...

Pero antes de comenzar su obra se dio cuenta que su intención nunca se haria realidad si no la hacia con algo que tuviera ya en si, parte de El.....Y fue entonces mi amiga, que en vez de fango uso a Adan.

Esa era en la única materia donde se encontraba algo de El.....

Es de ese echo donde nace lo que somos....No fango uso, mas bien vida uso. Y es por eso que en los ojos de una mujer vida hay....En el vientre de una mujer vida hay...En un hogar si una mujer esta, vida hay

Si Azu, somos diferentes..... En nostras la vida siempre estubo. Nunca ausente de nosotras estuvo la vida

Somos especiales por ese echo. Por el echo que en esta tierra, no hay criatura creada con la sustancia, con la que nos creo a nosotras. Una sustancia con vida...Una sustancia que en ella vivia parte de Dios ya

No es por gusto, ni por casulidad, que las palabras "Mujer Divida" describre en breve y muy correctamente todo lo que somos.

Mirian Quirch

Recuerdos del más allá años pasados y mis poemas preferidos.

2010-03-08T19:52:00.002Z

Poema escrito para un día como hoy

Cual de todas soy…!

Soy una mujer, una niña interna, una abuela sabionda.
El mar embravecido pidiendo amor a gritos.
La lengua que no tiene descanso en su andar diario guiando a sus hijos.
Aquella que con el tiempo aprendió que la prudencia
es necesaria para sobrevivir en estos campos.

Soy esa mujer que no deja de soñar ni de sentir.
Soy el Tocororo enamorado,
que aunque pasen muchos años sigue allí sin perder su raíz.

Soy una mujer que se equivoca,
que se ha caído mil veces y aun alza su frente con orgullo.
Haciendo más fuerte su andar.
Sirviendo de ejemplo a los hijos que supo engendrar.

Soy una mujer que ha llorado hasta derramar su alma en un canto.
Que ha perdido su nido en un torbellino y lo ha vuelto a armar
porque ha tenido fuerzas para luchar.

Soy un vientre de mujer, soy el ovulo fecundado,
el esperma que ha llegado.
Para engendrar lo más bello que existe y que se crea dentro de mí.
Soy un pujo en el ocaso dando al mundo un nuevo ser.

Soy una mujer, un papalote de sueños,
El mes de marzo lleno de amor.
Una barca en alta mar luchando con las olas en su vaivén peculiar
Hasta podría ser una princesa, un hada encantada
una gaviota extraviada.

Soy una mujer en un beso
una luciérnaga que vuela sobre mares y montañas
buscando el amor entre tanta soledad.

Y me preguntas tu, cual de todas soy….?

Soy una mujer, una niña interna, una abuela sabionda
Soy la mujer, la amiga, la hermana, la madre,
una fragancia empedernida
Unos pechos que amantan el sabor del nuevo día.

Melba Mercedes Almeida – Azucala
copyright © Todos los derechos reservados.

http://azucala-elmarabuenconado.blogspot.com/

Al irse el sol.

2010-03-04T01:38:00.001Z

Al irse el sol.

El sol se ocultó en aquel atardecer. La luna era un enorme globo naranja. Hacía mucho calor. En el cielo no había estrellas., estaba todo oscuro. El suelo, que anteriormente albergaba pinos, álamos y rosales de todo tipo ahora era un manto de rocas rojas.
El muchacho caminaba por aquel sendero. Cada tanto se cruzaba con árboles muertos, esqueletos de animales. Le resultaba extraño ese paisaje. Jamás había estado en un lugar así. Sin embargo no se detenía,seguía caminando.
Al llegar a la ciudad se encontró con que esta ardía en llamas. Había explosiones, derrumbes de edificios. No entendía por que no aparecía ninguna persona ni se oían gritos o sirenas. Todo se hallaba en absoluta calma. Como si no hubiese nadie alli.
De pronto llegaron varias criaturas grises que poseian un cuerpo delgado en forma de cilindro. Los cuales contaban con brazos y piernas terminados en garras y una cabeza que albergaba dos enormes ojos rojos junto a una boca repleta de colmillos.Aceleró la marcha. Notó que le costaba moverse a la vez que aquellos le ganaban en velocidad.
Enseguida se vió rodeado y sin espacio como para poder escapar.
Con voz ronca uno le dijo_ Dios les regaló este planeta para que lo cuidaran pero hicieron lo contrario. Contaminaron ríos, destruyeron bosques, se matan entre ustedes mismos. Hubo un día en el que, cansado de ver como lo traicionaban, se marchó a otra parte. Nadie sabe donde. Lo importante es que dejó este mundo a la deriva permitiendo que ahora venga a reemplazarlo este otro ser. Él es nuestro amo. Él logró salir de abajo de la tierra donde permaneció encerrado durante siglos para liberarnos a todos nosotros y acabar con la humanidad.
Luego todos se le fueron encima.
Fué en ese instante cuando se despertó sobresaltado de la cama. Abrió la ventana de su cuarto y vió que afuera la ciudad estaba como siempre. Con el sol que empezaba a asomarse entre los edificios junto a decenas de hombres y mujeres que esperaban el colectivo para ir a trabajar.
Al mirar el diario se quedó pensando en ese horrible sueño que tuvo. Sobre todo cuando leyó las noticias relacionadas con los derrames de petroleo, las muertes que dejan las guerras o las enfermedades producidas por la falta de agua potable o alimentos.

Congreso Virtual de la Lengua Española - Babelia

2010-03-02T13:10:00.002Z

Babelia rinde homenaje a Chile y organiza en Internet el Congreso de la Lengua que iba a celebrarse en Valparaíso

http://blogs.elpais.com/papeles-perdidos/congreso-de-la-lengua-espanola.html

Lo perdido - Jorge Luis Borge

2010-03-01T10:23:00.002Z

¿Dónde estará mi vida, la que pudo

haber sido y no fue, la venturosa

o la de triste horror, esa otra cosa

que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido

antepasado persa o el noruego,

dónde el azar de no quedarme ciego,

dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura

noche que al rudo labrador confía

el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?

Pienso también en esa compañera

que me esperaba, y que tal vez me espera.

Reseña biográfica. Jorge Luis Borges. Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1899. A los siete años escribió en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, «La víscera fatal», inspirado en un episodio del Quijote, y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde. Es una de las grandes voces de la poesía contemporánea, autor de numerosos ensayos, cuentos y poemas, entre los que se destacan «Ficciones», «Historia universal de la infamia» y «Los conjurados», traducidas a más de veinticinco idiomas. El Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores en 1961, compartido con Samuel Beckett, fue el punto de partida para lograr su reputación en todo el mundo occidental. Recibió luego el título de Commendatore por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la insignia de Caballero de la Orden del Imperio Británico, el Premio Cervantes, el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores, y el Premio Nacional de Literatura en 1956.

Falleció en Ginebra, Suiza, en 1986.

Imágen: http://www.animalesextincion.es/articulo.php?id_noticia=210

A VIRGINIA ORBISON

2010-02-27T20:07:00.000Z

CANTADO POR LOS ANGELES

SONETO

Imágenes celestiales resplandecen en la oscuridad

se levantan hacia el centro del mundo,

vislumbra a los seres humanos

lo mas generoso que el amor puede crear.

Brilla el celestial sonido cantado por los Ángeles

el canto de las aves entonando,

con la música y el color de la vida.

el amor a Dios sembrando.

Ante ti me inclino por tu sabiduría y esplendor,

fuiste la magia de la naturaleza humana

en alma y espíritu soy tu devoto servidor.

Has plantado tu semilla en medio mundo

no pudieron contigo los depredadores,

fuiste la sembradora del amor profundo.

Sebastián Alonso Corral-10-01-2010.-

Con admiración y devoción a:

VIRGINIA ORBISON

Icono de la FE BÁHÁ’I’

En una tarde de verano.

2010-02-19T01:26:00.001Z

En una tarde de verano.

En una tarde de verano
me decidí por escribir esta poesía.
Mirando los árboles y escuchando a los pájaros
que con su canción me hacían compañía.

Imaginando cuando hayan pasado mas de mil Sábados
de que modo encontraría a mi vida.
Si mi corazon alguna vez latiría en vano
o si se hallaría saltando de alegría.

En una tarde de verano
me decidí por escribir esta poesía.
Sintiendo como el viento acariciaba mis brazos
mientras el sol dibujaba todo el paisaje desde arriba.

Pensando en los momentos que por el camino se fueron cruzando
para luego archivarse en la bolsa de manera definitiva.
Y viendo como el tiempo anda tan acelerado
que ni siquiera llegamos a notar lo rápido que camina.

Por eso te digo a vos que estas del otro lado
que no dejes de bailar durante el tiempo que le resta a tu vida.
Sin dejar para después lo que hoy pudiste haber realizado
porque cuando uno se va ya no hay nada que le sirva.

REPORTAJE EN LA TELEVISIÓN DE CASTILLA Y LEÓN SOBRE EL LIBRO SOLIDARIO PARA HAITÍ

2010-02-18T15:52:00.002Z

Reportaje que me han hecho en la televisión de Castilla Y León sobre el libro solidario para Haití, es un avance cuando pueda subo mas. Agradecer que nos hayan realizado este hermoso reportaje, de esta forma la iniciativa se moverá más y seguro que acuden en nuestra ayuda para que el libro llegue a donde merece. Es tan especial…

SILVIA OCHOA AYENSA

HÉCTOR CEDIEL

2010-02-17T13:21:00.003Z

Hoy me llegó un correo en el que se me enviaban cincuenta escritos, el autor Héctor Cediel me invitaba de esta forma a conocer sus escritos y no solo eso me los cedía para que los diera a conocer en el blog, entre amigos, entre aquellas personas a las que les interesara pasear por sus paisajes esculpidos en forma de palabras, palabras que cobran vida más allá del papel. Yo no me lo he pensado dos veces y he decidido que lo conozcáis a través de sus palabras, yo ya me he adentrado en ellas y tengo que decir que me han enamorado, un gran descubrimiento que deseo compartir con todos vosotros. Ahora sois vosotros los invitados, si os gustan tenéis la labor de compartirlos, un bello gesto.

Sin más os dejo con el autor.

¿QUIÉN ES HÉCTOR CEDIEL?

SOY CEDIEL. HÉCTOR CEDIEL

Soy Cediel. Héctor Cediel

He vivido para mis versos

y por eso brota sangre turbia

por entre las comisuras de mi corazón

Soy la sonrisa de las historias viejas

El poeta a quién se le mueren los sueños

y se le derrumban los castillos de azar

Soy un sobreviviente de la guerra sucia

Aún me acecha el hambre de los buitres

Los amigos ya no tocan a mi puerta solo me rodean extraños desde que despierto

No sé qué germinará de la tierra mañana

Ni imagino al mundo engendrado por el odio

Mis amigos del alma se han silenciado…

Ahora invento a La Primavera

Hace Sol, pero son tiempos invernales

Las manos de nuestras almas se ensuciaron

Con la sangre de la inocente indiferencia

Las herraduras de la muerte tallaron

Un camino infame hacia la vergüenza

La patria da bandazos como un ave herida

Abandonada a la deriva por la cobardía

Todo mi dolor y heridas son poesía

Hasta el amor fue despiadado

mordiéndome los labios

o arrancándole placer a mi piel con las uñas

No soy viejo ni joven, pero contemplo

Desde las ruinas el umbral de la muerte-vida

Me desnudo. Me despojo hasta de la última prenda

Y le grito al amor que no se muera

Soy Cediel. Héctor Cediel

Y… ¿Quién es “El loco” o “El Perro Vagabundo”?

Héctor “El Loco” Cediel o “El Perro Vagabundo” como le dicen algunos, es hijo de la costa, del Tolima y de Cundinamarca; nació en el año 1951. Publicista de profesión y escritor de corazón, vinculado a la Casa de Poesía Silva, desde hace más de 20 años…El Loco regresó 4 veces del infierno y 4 veces lo devolvió el averno de sus fauces; luego escribió Poesía Prohibida de un perro vagabundo, Palabras de amor de un perro vagabundo, Cartas y otros poemas de un Perro Vagabundo y Andanzas de un perro Vagabundo…que fueron un éxito editorial: ¡Todos se los robaron! y los pocos que se salvaron, se los regaló a conocidos…ahora tiene listo para editar: Cartas de Amor de un perro Vagabundo y para Internet, para una página de erotismo, acaba de escribir cartas extensas sobre El Diván Rojo…Palabras…Conjurando…

La melancolía…Testimonios…Cenizas…buceando…

El libro rojo de un diván rojo…que será su primer e-book…

Hagamos la historia a un lado y dejemos que el siguiente texto nos dé una descripción más detallada…

A MI AMIGO EL LOCO O EL PERRO VAGABUNDO…

Loco, soñador, audaz

Vertiginoso torrente de energía

Trepador de montañas

Conquistador libidinoso de doncellas

Violador de preceptos

Y de esquemas cotidianos

Emprendedor de historias

Y negocios millonarios

Padre putativo

De los damnificados de Armero

Soñador viajero

Del agente del tiempo y del espacio

Escultor de bronces brillantes

Fotógrafo de gigantescos genitales

Amante de mujeres solitarias

Educador de impúberes

Guía espiritual de señoras hipocondríacas

Vendedor de imposibles

Mago, hechicero, alquimista

Poderoso, dandi

Buscador, militante, fanático

Prosélito, armador, pastor

De una islita subterránea

Donde se cambia el alma a quién lo pide

El Loco nació en luna llena

Por eso ríe siempre

Era verano cálido

Y la primera mujer que miró

Desde su cuna:

Le alborotó sus sentimientos

El Loco recorre

El laberinto de la búsqueda

Él, hijo del siglo XX

Habla con la velocidad del rayo

Arma y desarma astilleros imaginarios

Proyecta al universo

Sus descabelladas historias

Comulga con la diaria

Elección de la vida

Llora, se canjea, se vende

Entierra sus tristezas

Y resucita inesperadamente

Un día cualquiera

En las puertas del universo

Mi paz

Mi energía

Mi plenitud

Con profundo aprecio

Manuel Rivas

A LAS FLORESTAS DE LAS ALMAS

A los árboles de Campo Bello

Y a la poeta Graciela Rincón Martínez

Una amante de los árboles

Cuando germinó la primera semilla del azul, nació la vida que agoniza y que se extinguirá cuando desaparezca el último árbol.

He visto el milagro del germinar a las semillas; ver como brota una delicada raíz que taladrará a la tierra y el que será un vigoroso y enérgico tallo; lo imagino robusto, lleno de ramas, dando frutos o simplemente hojas y hojas, hasta transformarse en una enorme sombrilla verde y en un mar de suspiros de vida.

Soy el eco de las voces que escucho, cuando la tierra gime como una criatura maltratada, ultrajada sin piedad o con la más mínima misericordia.

Mi memoria intenta rescatar del olvido, las imágenes de algunos cuadros: el ordeño donde doña Delfina, la toma del agua en el pozo y la carretilla de guadua; las fiestas con vaca loca y castillos pirotécnicos, las procesiones; la huerta de la abuela y las huidas del bobo del pueblo, que eran grandes escapadas de las rabietas de “Arturo Maduro”… a veces percibo el aroma del chocolate, de la aguadepanela o de los tamales…

Crecimos revoloteando como abejas y sonriendo como sandias partidas en dos… como mamoncillos, anones o guamas…

Como olvidar el canto de los toches y de los turpiales; a las gallinas siempre rebuscando lombrices o granitos de maíz o el canto de los gallos pasándose la voz de finca en finca… o el olor fétido de las cocheras… o el aromatizado olor del jarro con leche recién ordeñada…

Quisiera con lágrimas resucitar mis recuerdos. Las hojas del tiempo fueron cayendo una a una; así como fueron desapareciendo personas o simplemente se esfumaron entre los espejos laberínticos del olvido; ni siquiera recuerdo los nombres ni las fechas en las que me cosieron las heridas del alma, dizque para que cicatrizaran más rápido.

No sé si culpar a la muerte de los recuerdos que se borraron. Aún escucho crepitar a los leños del árbol al que venció la edad y el cansancio… cuando un árbol no desea vivir más, simplemente se seca.

Jamás me imaginé que un árbol escuchara tantas conversaciones y secretos íntimos; cuantas ilusiones, cuantos sueños nacieron, cuando nos sentábamos a contemplar al río, al paisaje o a imaginar nuestro porvenir en la ciudad.

Poco recuerdo del niño que fui. Me siento envejecido como un anciano árbol, cansado de dar pasos necios…

Jamás imaginé tanta sabiduría, encerrada dentro del silencio de un árbol; tantas respuestas o sugerencias abstractas como las imágenes que apenas se distinguen entre la neblina.

No entiendo como pueden estar perdiendo batalla tras batalla, si los árboles son titanes inmovibles de la naturaleza; se aferran con sus raíces a la tierra como piedras soldadas con garfios al cemento…

Me encanta escuchar al susurro cuando la lluvia cae sobre las hojas o cuando ventea una borrasca; me encanta comparar al cuerpo desnudo de mi amada con un soberbio árbol hermoso, frondoso, enraizado a los sueños más bellos; sin miedo al viento ni al compartir sus brazos, ni sus frutos, ni sus flores… me encanta el olor a vida y acariciar su piel y disfrutar del vello de sus sutiles fragancias…

Bajo la sombra de un árbol escribí mis primeros versos; mi primera carta de amor; con una amiguita nos besamos y acariciamos por primera vez y a la sombra de un árbol, enterré las cenizas de mi amado padre, para que estuviera cerca para siempre, de los paisajes que tanto amó…

El aroma de las frutas del viento se mezcla con los sonidos de los versos de las canciones que brotan de los corazones y las notas alegres de los tiples y las guitarras.

He aprendido a hablar con el viento, con las miradas, con los ríos y los árboles… para descifrar y comprender mejor a los silencios de las pieles.

Te deshojo como un otoño al que se le arrancan las hojas con la pasión de los ojos de los deseos, que brotan como caramelos del corazón.

Me encanta abrazarme a tu cuerpo mandarino, a ese tronco con sentimientos de naranjal… ignorar las espinas de ese cerco natural que te protege… saciar nuestra sed con el sudor de nuestra fatiga amorosa…

¿Qué pregonarán las flores de los naranjales o de los árboles de mango? Me imagino con los labios pintados con el sabor e sus senos, de sus bajos vientres, de sus ramas… de sus hojas…

Desconozco la edad que les habita por los anillos de los troncos; me maravillo contemplando el verde de sus cabellos y los momentos que paso embriagado por el aroma fresco de sus tiernas hojas; desconozco el poder de las fuerzas con las que se aferran a la vida y la pasión con la que le extraen la savia a la tierra.

Solo los naturistas me comprenden cuando me desnudo, improviso versos o danzo pisando como si fuesen flores a la hierba. Me siento como un río embriagándome con las sonrisas del viento y las flores del paisaje.

Cuando estoy triste, me siento sobre una rama a contemplar la laboriosidad de las hormigas, que son una metáfora a la persistencia. Pocos saben que es cargar durante una vida, un dolor en el alma. No sé para que les sirven las alas a mis lágrimas. Sueño que soy libre de todas las sombras frondosas a las que renuncié, pero al despertar: siempre la realidad me soborna una vez más.

Cuando mi corazón descienda a la tierra, quisiera hacerlo cantando como los pájaros o como el festín que arman las tilapias en el lago, cuando les lanzamos el alimento como si les hubiéramos roto una piñata; quizás para ellas sea el maná y no la zanahoria que las conducirá hacia el holocausto, donde la supervivencia ignora al dolor y a los absurdos genocidios por los que alabamos a un Dios misericordioso y de quién estoy convencido, que padece de azhaimer o que murió hace varios siglos…

Nada me duele más que ver la agonía de un árbol; muere con dignidad, así se reduzca a un hermoso chamizo; a una osamenta donde la belleza no desaparece, mientras que el tiempo, como una indolente caldera se lo devora con lengüetazos de fuego.

Me siento como un heraldo negro cuando escribo o malgasto hojas de papel; que son más que la sangre o la piel que se arrancó a los árboles que sacrificamos, en el más absurdo genocidio contra la vida.

No se si sean los pararrayos de nuestros suspiros o de las miradas enamoradas cuando recordamos y añoramos a nuestras amadas; a esas vaginas generosas que solo nos piden besos y caricias cuando nos pasan cuentas de cobros…

No se si los árboles son los palacios de las hadas o de los duendes; no se si las lagrimas de los árboles se transforman en hojarascas…

Sobre la corteza de un árbol escribí tu nombre y el mío, para que permanezcan como un grito vivo de los silencios de mis sentimientos. Algún día alguien intentará descifrar quienes fuimos, porque solo talle nuestros primeros nombres; ellos permanecerán como una carta sin abrir, navegando por el mar del tiempo, a merced de los pasos de nuestro amado árbol.

Mi tristeza cruje como un montón de hojas secas; convoqué en vano a los colores del arco iris, para pintarle como una máscara amazónica, el rostro a mi tristeza. El viento arrastró todos os motivos de risa.

Imagino a los hijos de los hijos de nuestra sangre, construyendo una casita en el aire, entre los brazos de esta hermosa Ceiba; como las palmeras que sembramos para conservar un testimonio vivo de nuestros recuerdos o esas imágenes que arrastra el río ¡hace tantas cosechas! ¡hace tantos soles y lunas! Que mi alegría desapareció, tomando un rumbo desconocido…

Mi amado Coronel, ya no soy una hoja verde de tus sueños; hoy me siento como un viejo árbol cansado de dar pasos a diestra y siniestro. Le he extraído como las abejas, todo el aroma a la vida; todo el perfume a los sexos de las flores; todo el color a la eternidad que comienzo a escuchar como un saxo, que interpreta versos mirándome a los ojos. No se si pueda disfrutar por mucho tiempo, de la belleza de los árboles de Campo Bello.

Quisiera hacerle el amor a uno de mis pecaditos mortales, cerca al murmullo de las aguas de la quebrada o en el kiosco del lago, bañados y cobijados por la luz del Sol abrasador de media noche; embriagarnos con el encanto de los besos y la desmemoria que nos desconecta de la realidad. Quiero comportarme como un ave de rapiña, engolosinado con tu carne. Vivo tu sexo como un huerto lleno de frutos para un hambriento. Sé mía. Sé mía. Soy como un perro vagabundo o un pájaro carpintero hambreado.

Deshojémonos como abejas libadoras ansiosas; hagámonos el amor con la avidez de una pareja de resucitados o la sed del desierto al cruzarse con un río en el camino. Embriágame con tu savia, incéndiame con el fuego del vino de las palmas; como el agua de los frutos de los cocoteros, que me aprisiona a sus pezones… Amémonos. Soy todo tuyo. Sé toda mía. Extasíame y enajéname con el licor que se añejó dentro de la cava de tu cuerpo.

No me rechaces como una manzana, una pera o una ciruela con un gusano. Apiádate de mi hambruna. Soy inocente como los árboles que caen vencidos por la fatiga. Mírame como una pagina en blanco para escribir tus versos; como esas esquelas que nacieron para solo escuchar palabras y suspiros amorosos.

La vida me habla con la pasión de su sexo, con la ternura del viento, con la sabiduría de los árboles. La vida se viste de fiesta con los colores de las flores; ¡Las mujeres!!!! ¡Todos los seres humanos!!! El cielo me regala hermosos cuadros con sus nubes, bellísimos paisajes y hasta me despierta del ensueño con sus rayos o relámpagos; mis palabras son leves e ingenuas, pero expresan lo que han captado o aprendido mis sentidos… incluido el sexo sentido…

Me encanta el color lapislázuli de mis sueños; los verdes esmeralda de las copas de los árboles o de las huacas naturales de nuestra tierra; me encanta construir sobre el viento, para contemplar los arreboles o el sol de los venados; mientras libo sensaciones sobre la piel desnuda de mi enamorada. Soy un pájaro que me como con los mejores ojos, el sabor del mango, de las papayas o de esas deliciosas sandias, que me exhiben sus piernas y sus bustos como deliciosos melones; me fascina picotear sus carnes y libar con pasión sus bocas. Toda mujer es vino hembra, cuando nos desvela con la frondosa floresta o el boscaje espeso del oasis íntimo de sus cordilleras.

Las cosechas adornan con luces o colores casi navideños a los guayabos, a los mangos, a los naranjos y mandarinos. El aroma surrealista de los frutos maduros, se esparce sobre la piel de la tierra, que ansía ser llovida. Una fragancia a mujer en celo me llega, como las melodías lejanas de una canción de amor; ahora comprendo el amor de mi padre por el campo y los caminos reales.

Hoy desperté sintiéndome pájaro; abrí de par en par las piernas de las ventanas y me crucifiqué al viento para sentir: a la vida viva. Cuando uno se desnuda con la misma ingenuidad de la naturaleza, es porque ha despertado a la realidad de la vida; es porque ha madurado como una buena cosecha; el amor siempre será una sinfonía sinfín de colores y sensaciones… una experiencia amazónica…

Tu falda esconde como los pétalos de las flores:Tu sexo. Ese volcán de árboles y gritos desesperados de la tierra y de tu cuerpo; Ese mundo rico en absurdos que esconde a una niña, que ansía transformarse en mujer, porque la vida la hizo hembra a la fuerza; madurar no es envolver a las personas en absurdos papeles, como cuando envolvemos algunos frutos verdes, para madurarlos forzados.

Eres la semilla de todos mis frutos. Dentro de tu corazón siempre duerme un árbol, una rica cosecha. La tierra se eterniza aguardando nuestros pasos; nos regala su carne para que nuestras ilusiones depositen sus semillas. Soy un huerto de labios abiertos a las hambrunas de las aves.

Silbo para romperle el miedo al silencio. Salto como una cascada suicida hacia el vacío o como un ángel de piedra en piedra, hasta alcanzar la piedra de los suicidas. Me levanto del sarcófago como un resucitado por tus ardorosos besos. Mi infancia ahora es muerte y mi futuro: Un otoñal atardecer a la media noche; un árbol sin hojas verdes y sin citas con el futuro; un absurdo chamizal de recuerdos muertos.

Añoro la pulpa roja de la sangre de tus besos y el fuego que engendra tu carne, cuando se hambrea en el equinoccio de la alborada; ansío ser el falo que se clava en tu cuerpo, como un tótem tallado por una imaginación perversa; me entristece sentirme como un árbol lleno de ramas estériles, musgos y parásitas. ¡Mi corazón ya no es una flor de cinco pétalos!

Tres veces ayudé a sembrar tomates y tres veces fueron cosechas fallidas; una por exceso de agua, otra por defecto y otra por voluntad divina.”De la tierra brota la pobreza del pobre” pensé en la última siembra. El campo: es la más acertada metáfora del azar de la vida y del destino; pero tú, mi amado árbol, permaneces como un coloso centauro indiferente al sol, a la sed, a la lluvia o al frío… a las miradas indiferentes… a las caricias necias… al terror que inspira una motosierra.

Solo renazco en el amor como la vida cuando llega la primavera o la época de las lluvias. Me encantan las comidas con aroma a leña y sabor a frutos frescos de la tierra; el contemplar a las guacamayas y a los tucanes como si fuesen aves del paraíso; me fascina observar el cortejo de los pavos reales, impresionando a sus hembras con espejismos fantoches o la inocencia de los conejos criados en galpones, que solo es comparable a la de los infantes.

La eternidad es una noche en vela de desamor; nada es más fugaz, que una noche de amor bajo las estrellas. He sido fruto y río. Un mar de soledades y desencantos. Una villa habitada por miedos extraños.

He absorbido como vino, el amargo de mi sangre. Ni una rosa blanca, ni una novia vestida de blanco; la vida se carcajea como una irónica hiena. Recuerdo cuando le arranque todas las hojas a un arbusto marihuano, para que gritara o me implorara misericordia; quedé frustrado como un verdugo al que se le muere la victima, sin decirle ni una palabra; pero le deja grabada en el pensamiento, una mirada que lo desvelará durante el resto de su vida.

Envidio el temple o la dureza del carácter del guayacán o del roble; las rosas a pesar de sus espinas: son demasiado débiles. No conozco al primer árbol que sea invisible a nuestros sentimientos; es irónico que el mundo que ha sido su verdugo, dependa día a día más de ellos, para poder sobrevivir. La amazonía no se puede transformar en un mar de verdes muertos ni los pulmones del cielo, pueden toser más como tísicos; tenemos que respirar vida, enamorarnos del amor y de los árboles, si deseamos subsistir. El talar la selva es apostarle a la muerte, el suicidar por asfixia a los hijos de nuestros hijos; a ser maldecidos, por la sangre de nuestra sangre.

No sé cuando regrese al bosque en la montaña para desnudarme y acostarme sobre el tapete de musgo a sentir la piel de la tierra, al aleteo de las plumas del viento… Añoro alucinarme con la belleza de los verdes; extasiarme con el contraste de la naturaleza salvaje con la sensualidad de la piel… volver a comulgar con el amor, con la vida, con la tierra, con los árboles… Cuando germinó la primera semilla, nació la vida que agoniza y que se extinguirá, cuando se apaguen las motosierras al derribar el último árbol. Amen y amén.

Hector J. Cediel Jr

h.cediel@emrtallercreativo.com
hectorcediel@gmail.com

Plaquette de "letras esquívas" de Collado Ruiz

2010-02-14T15:22:00.001Z

Ayer acabó el tiempo de maduración para sacar al aire la plaquette “letras esquívas”.
Siguiendo el camino más rápido y económico en tiempos de crisis. Una edición austera y sencilla. Hecha para dar a conocer una obra que ya necesita calle.
Ser expuesta, exponiéndome.
Inicio así una serie de recitales informales con 19 poemas ya leídos en su mayoría y vistos por muchísimos amigos y colegas. Bajo el visto bueno de la crítica de mi mentora, la poeta y colega maestra, Olimpia Badillo Iracheta.

Gracias a Dios, que compensa los infortunios y los esfuerzos.

Gracias a los amigos que alientan.

Unas enormes Gracias a la propietaria de esta página, por su apoyo.

Angel

Poemas de María Eugenia Caseiro

2010-02-12T09:42:00.003Z

Antecedente y morfologías
María Eugenia Caseiro

Antecedente y morfología de la fobia I

Vida no vivida la suya que no se conoce,
su fantasma no quiso desplazarse
con el pie colgando
convertido en acertijo.
Pensó que en sus semillas pudo crecer la violencia;
no corrió el riesgo de afrontarse.
Siendo apenas prisionero de la fobia
planeó la fuga sin mover la distancia.

No alcanzó a correr por miedo a la prisa de perderse
a pesar de haber aprendido a numerar.
No tuvo tiempo
nunca el tiempo de inventarse
por no entender cómo salir del escudo
con el freno ajustado
y las polainas sin brillo resbalando en la era
por donde se le hizo el orificio a la capa de ozono.

Pensó que su mansión era el desánimo
que su única verdad era el cansancio y sus escombros
transitaban recorriendo a ciegas el tablero de las postraciones,
pero no era bueno navegar sin nombre, y como siempre,
tuvo miedo de que el hueco de la vida no sirviera
para ensartar el hilo de su pie colgando.

Antecedente y morfología de la fobia II

Quiso ser una isla, un pez, un aguacero...
tal vez el planeta que fue verde y brillante,
pero nunca él mismo metido en el desuso de su cuerpo
inhalando los vapores de la amnesia
con la espada sin eco en el absurdo,
insinuado
sin nombre
para nadie
cicatriz del mundo,
sostener la pupila como perro que ambiciona huir
los dientes temporales
maleza por cabello
y la marea de sus días de invariable hechura
inundando el espejo que no le condujo a encontrarse.

Tuvo algunas rutas que fue descartando y no recuerda:
la calle donde parten las cenizas que ha dejado en el olvido,
un cielo ralo que recoge la pregunta sin alcanzar el labio.
Hoy se sabe mudo en el grito tan temprano deseado
mirándose desde otro ángulo colgado del destierro
como galeón sin alas.

Y por primera vez lanzado desde la ola de lo inmóvil
trata de orientarse sin hacer ruido ni ondas en el agua.

Antecedente y morfología de la fobia III

Los pasos sin ritmo
le arrugaron el pensar
ya seco enfermo de abandono
lenta recuperación de vaca flaca
-el hambre ablanda el carapacho duro-.
Ya todos los menguantes se le unieron
a la diestra y la siniestra
contagiados por las tribulaciones.
Y el zapato del otro que no llega
con el pie torcido a caminarle...

Y las jorobas de aquel hambre
se le fueron agolpando...
Pobre animal sin compromiso
la vida le cerraba la puerta
al mundo vino ciego
calcinado embrión del tedio.

Los perros de los pies
echados enfrente de la tumba
dormían a sus anchas.
¡Cómo duele la fiebre sin almohada!
¡cómo duele!

Antecedente y morfología de la fobia IV
Hoy le amaneció sin luz
por el orificio del abrigo.
Sustrajo lo pendiente
aplazado y sin fecha,
recordó que la ausencia puede derramarse
cerró las compuertas de su punto de vista
al tomar como algo lo que aún no encuentra.

Sintió pudor de asumir el desnudo
con la pena mojada en el café con leche,
la paciencia invulnerable,
el sueño cansado cada noche maldiciendo
la lentitud del zapato que jamás se escandaliza.

No hay que respirar, se dijo,
mejor será aguantar el estornudo
en el cansancio de temerle a nada,
al hambre y a la sed en el resquicio
en que se agotan las paredes
y el sol tuvo que salir atropellado…

Aquella voz no era su voz
y las letras de su nombre nunca fueron
un número capaz de atraer la buena suerte.

Antecedente y morfología de la fobia V

Encontró un punto de apoyo
en las nociones que nunca le sirvieron
y tuvo que anudar el karma
a su isla fechada por la muerte
lejos de los que un día le creyeron cierto.

Sintió apenas un instante admiración
cuando sus miedos
comenzaron a madurar en la rama,
un nuevo amanecer cubrió los pies
de lo que apenas duele
porque en ciertas estaciones,
ya nada prevalece.

Consumió su cárcel y su tiempo
en una rectitud marcada de constantes pausas.
Y para que nada sorprendiera el paso,
convexo y esponjoso como nube,
se abandonó a ignorarse.
Falso al extender los dedos sobre el polvo
bañado por la luz sin peso y sin obligaciones,
hilado en el instante en que un cadáver desaloja el aire
a contraluz e inmóvil en la cerradura
por donde nunca la existencia pasa.

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si me piden un poema con literatura

antes de resucitar en la camisa de fuerza
contagiada con terrible mordedura
me confieso sorda de visión y muda de ojos.
tal vez el bicho de un vocablo me picó
hace apenas una vida
y un desboque de pandemias me ha librado
de peores consecuencias.
he agotado el reuma del zapato,
y el ojo de las manos pide a gritos
espejuelos enguantados para hacer literatura.
el cuerpo, ya cansado de mi enojo,
busca en la mantilla de café,
un lapso para cobijar al sueño:
triste bicho sin hogar
que aprendió a vivir sin mí.
sólo queda aquello que no soy
descansado el carcañal de la escritura
-a espaldas de todos mis dolores-
sin cabida en el sarcófago de la existencia.
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Tarde y sin bolero frente al mar

Caminaba sin ti en el pentagrama
con mi perversidad a flote
y el bolero apagado
por la arena revuelta de mis pies.
Vino de pronto el mar
con sus deshoras;
escupió sobre mí
los peces que volvieron con tu olor
a pegarse en las paredes de mis ojos.
Tus hijos y mis hijos con sus perros
aullaron nuestra música,
vomitaron la bruma entre los dos.
Somos desde ayer
los que no estaban.

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Coyunturas

Cómo sujetar este antifaz
que resbala recorriéndome los huesos
hasta el póstumo grillete de la espalda.
Cómo acentuarle las facciones si se escurre
y en otra carrera inteligible
en que apenas soy un nudo, su garganta
me arrebata la memoria
en que yacen laberintos que recurren.

Cómo posponer la brevedad
en el tracto de las sienes,
si un troquel de sombras nos dibuja
y es auténtico ese hueco en la mirada.

Y es tan torpe este latido
sin la máscara
que se funde en el engrudo de mi ser.
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Hojas en blanco

Rameras de la noche sin consuelo
las notas del reloj que dibujaban
sus trípticos pendientes de la hora
buscaban el color desesperadas
donde el blanco,
tajo en la piel de las estrellas,
llovía sobre el papel
y las mudas madreselvas lo miraban.
Allá lejos tan lejos,
en una arista lunar
donde la blancura
prosigue su ruptura incontrolable,
un tren esboza carrileras
bajo el pulso sin tregua de la noche.
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Sonsonete

A la hora vertical que ya no duele
devuélveme sin laberintos a encontrarte
arrancado fucilante a contraluz el verso.

(Tu voz cayendo al infinito fruto alado nomeolvides nunca
bruñéndome la oreja).

Bostézame tu amanecer en la quijada
crujiendo tan sublime ambigüedad al dente
tuétano del gesto.

Tras ese dulce cadáver de compases se me van los dedos...
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perxistencial

aún queda la memoria
en un piélago interior de tiempo,
y está a salvo aquel lugar donde el olvido
no alcanzará jamás las curvas del reloj,
aunque cierre amargamente la cortina
esa infausta eternidad
que es siempre noche.
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Maldición

Me copia interminablemente
el retoño donde prolifero
hasta los retratos.
Si en el fondo
como esa medida en que corro
- sangre vieja -
no estuvieran
las mujeres que me asaltan,
borraría la arcilla del linaje.
Pero abundo sin saber qué hacer
lluevo sinfín como costumbre
lanzada eternamente sobre los espejos.
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Voces

Esa voz que fractura la sombra
y deja por detrás
un humo tan pesado
como si le crecieran piernas
que nos quieren alcanzar
llega, al parecer, desde la noche.
Un cordón invisible sostiene algo de luz,
pero la carga trazada por el miedo
enfunda en barullos otra voz
y por mucho que intente raspar la telaraña
ese agudo silencio, que es de plomo,
corta intenciones en el aire.
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cábala para la gallina blanca

la gallina puede
ser tan blanca
como la noche más noche
como la línea tan curva
de mi almohada
(de tu almohada)
en la polaridad
de alguna otra frontera
besada no tan lejos
de los que no entienden.

la gallina puede
morder el horizonte
perderse
morir
resucitar
doblarse
como cualquier otra gallina
no tan blanca
no tan mujer
no tan gigante.
una gallina puede
ser la honra o la deshonra
un mendrugo de pan
la horca
la falta de razón
el cruce de dos flechas
la eternidad de un nombre
terrible incertidumbre
tiempo
hasta un fragmento
-sabe sólo dios cuál-
de ese libro de salinger
que nos costó un lennon
el ocho de diciembre del ochenta.
la gallina puede
ser en el infierno
extraña cábala que ahoga.
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furnia

esa ciudad con alas,
la que escapa hasta del sueño,
apenas se bosqueja nos transforma
hipotéticos y tácitos cadáveres
retorciéndose en el vientre de la tierra.
no hay parís cercano
ni país
ni sombra, suerte, sino,
ni nosotros…
ni vallejos sedentes
en este inmenso hueco
con su noche en brazos.
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tangencial

…hay dedos que insaciablemente/
acechan el instante en que sea develada una medida/
una y otra vez/ a ras de las clavijas/ las teclas/ los botones…
van, celosas palancas que al correr obran en notas/

ese envión de los dedos que no escapa ya al instante
en que brota a lo espacial el punto de tangencia/
lleva voz de contrafuerte: al fin la música/
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escaparate

ciento un versos
cuelgan de las perchas/
en vano usar palabras
innomia/ diximia/ yocántaro/
no tengo qué ponerme
sobre este almohadón de huesos/
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anzuelo la máscara

anzuelo la máscara
que escurre la sal de estos dolores
la saco del mar de mis pupilas
la tomo del mentón
y en ese instante en que la noche
es punta en la flecha detenida
no para de llover
por el hueco de sus ojos.
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diabolus

las horas que hasta aquí
engarzan el poema de mis días
escapan del espejo
como el ojo apagado
de mi otra media cara
tras el perfil insomne
en que la oreja impávida
peremnemente escucha
la nota maldita
de la que habló chavarri.
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lágrima

metáfora inflexible,
la música se abre
en los vuelcos del reloj
y nutre en el destiempo
su lágrima virgen
viajando a la deriva.
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Leftovers

Nos trazamos diferentes;
él con su camisa fría,
yo con mi vestido incierto
escribiendo a la deriva
nuestros cuerpos.

Nos arrancamos los plazos
nos dividimos las fechas
nos destronamos del cielo.
El con la boca mentida
declaraba otro lugar.
Yo con el rastro perdido mendigaba
a la puerta de sus dedos
el hueso de su corbata muerta
el sudor sobrante de otro tiempo
el diente de sus ojos clavado en mi corteza
la alquimia de su boca arrancando mis botones…

y un refugio a la intemperie
en que los astros me mintiesen.
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Aquí lloviendo

Estoy aquí, aquí lloviendo
acumulada de cajas de cartón
con dibujos y letreros,
jorobándome la poesía por dentro
con el techo de zinc en la cabeza,
con la lengua enredada
y la canción fuera de tono,
con mis alas de papel
pegándose a esta lluvia...
Y me dan en la nariz hechos un trapo
mis ancestros que ahora son ángeles
con ojos empedrados por la catarata de la lluvia,
condenados a la pena de unos bolsillos rotos.
Estoy aquí, aquí lloviendo
con el luto perpetuo por las cosas perdidas;
mis palomas, mis abejas, y mis playas...
abrazándome al fantasma de la lluvia,
gris humante en el cojín acuchillado
de mi espalda. Un maniquí con la cara tapada
hubiera evitado el llanto del borracho que me vio,
hubiera evitado
que la mujer que peina la calle por las noches
buscando sobre los contenes la humedad
lanzara una moneda a la fuente donde lluevo,
pero soy monólogo de lluvia
y estoy aquí, aquí lloviendo.
------------------------------------------

No soy yo

Porque el mar se ha quedado
putrefacto en otra orilla,
yo inconforme,
con mis párpados ceñidos al calor y al verde claro
de una isla,
de un fulgor,
estas plumas que han crecido en mí
ya no me bastan.

Lloran también en mí
todas las castas
- la ciudad es de papeles recortados...-
para ser lo que no quiero
en el destierro de mi misma,
en esta calma de mis pies
que acampan en el nido
de otro mar que no me busca.

No soy yo la que miraba
en el cielo, desmembrado
el impudor, la costumbre
no soy yo
la que nadaba dormida, ciertamente
toda el agua
sin errar un solo pie
o un solo brazo en el silencio
que me amaba
hasta saber de memoria mis latidos,
yo sus polvos y sus marcas
en el ruido
con las cuerdas de estos dedos que bordaban
los manteles sin saber de despedidas
ni nostalgias.

Esa voz que ahora me suple
y su sombra indefinida en la dureza de un adiós
luego me canta.
Ha llamado inútilmente,
en secreto a los fantasmas
de la piel que la olvidaron.

Y la máscara,
que a veces me sonríe con una risa empolvada
con una mueca de niña
con unos ojos lejanos
clavados en la playa que fue suya,
en la calma,
que busca los precipicios
para gritar en silencio
con el eco desdoblando
la caricia deseada;
de una ola,
de una huella,
en las agrias baldosas de estos pies
que ayer buscaban
su justo lugar entre las cosas
y hoy desean conciliarse
con sus antiguas pisadas.
-----------------------------------

Me niego

He estado a punto
de emblanquecer como los ángeles
cuando el labio con que soplo el talco de los días
borraba la esfera del reloj
cuerpo de pájaros que aún me late.

He estado a punto de salir volando
en el ala lenta de las hojas
que espera una mano sin nombre
llenando crucigramas en la inercia,
sin profanar la mansedumbre
retenida en la blandura de la espalda.

Un rumor de secretos detrás de cada puerta
me lleva por las calles
sobre pies de plegarias
con zapatos de viento conmovido
apagando los pequeños incendios de la tarde...

pero yo me niego
me niego a ser un ángel.
----------------------------------

Llanto por unos zapatos muertos

Estoy llorando en el paño roto de la noche
y mi niñez que ahora no me entiende
reniega de mi llanto.
Estoy inmóvil y desnuda
frente a la oscuridad del viento
encendiendo una vela blanca
al alma de mis viejos zapatos muertos.

Estoy enferma de sueños sin fuentes
contagiada, de esa terrible y blanca pena
de saberme cierta
sin vestidos de ayer en pleno vuelo.

Estoy llorando ahora
por la sombra increíble de mi propia lágrima
por la hoja en blanco sin sonrisa
por la ausencia de todos los discursos
viajando en el tren de tan poca memoria.

Estoy alumbrándome de antiguas lunas
del sucio brillo en aquellas farolas.
Estoy llorando la fijeza del tiempo
posada en el renglón que me aprisiona.
-------------------------------------------

Las flores del mal

Abre la tarde en el jardín sus postigos de lirios
y una enorme ventana que ambiciona la noche
da paso al murmullo de las rosas,
al canto del grillo, imperturbable,
que reclama ese otro tiempo, cuando su esternón
quedó clavado al grito.

La mano de un fantasma nos convida
al dulzor de la piña envuelta en tul, al beso
de la enredadera de cálamos brotando del enigma,
al silbo de la luna burlona que se mofa del fauno.

La música del bulbo subterráneo se esparce en el jardín
y la lechuza, de voz ronca y redonda, cuchichea
la desnudez del gato que fluctúa en la sombra
como un duende extraviado.

El gélido cuchillo de la noche corta la luna en pedazos,
pone bridas al caballo de su afán que por los siglos,
habrá de cabalgar, la fusta sobre el anca,
blanca alfombra con jirones de luz.

Las sombras van trazando allí un esbozo
-con en ese cartabón de relámpagos verdes
cual cocuyo intranquilo que dibuja la elipse-
simulando el deseo de cegar a los cuervos.

La cigarra, virtuosa reticente, no cesa de zumbar.
Son las flores del mal, son en la noche.
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declaración de amor

amo los vasos borrachos que sonríen
los que beben su champagne en buena hora
los de pisada suave
los de voz olorosa
los vasos asesinos de estocada tan fría

amo los vasos inocentes amo
los vasos nevados de caricias
amo los vasos que contienen
los que pierden la noción
el sueño y la cordura
amo los vasos satisfechos
los vasos que no tiemblan al borde de la duda
los que no sufren cuando no les comprenden
los que se burlan del amor
los que aman todavía

amo esos vasos que saben de miradas
que entienden el dolor
los que distinguen
silentes de locuaces
amo los vasos
aquellos olvidados
amo los vasos vírgenes de angustias
el vaso irreverente, el religioso…

amo la austera desnudez del vaso
al que nadie nunca ha regalado un beso.
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ALGUNOS POEMAS RIMADOS DE MARIA EUGENIA CASEIRO

Marineros

Cuando los barcos y las gaviotas van a la par
cantan los peces
entre la espuma sus barcarolas en gran coral
la mar de veces.
Mas los moluscos viajan despacio; sus tonos graves
suelen tronar.
Mueven los peces alegres colas como las claves
en su sonar.
¿Son invenciones de las mareas, o apariciones
que al descollar
entre madréporas y espongiarios, premoniciones
han de empollar?
Tras las sirenas de suaves hombros y dulces senos
se va el marino;
los espejismos les han ganado: ¡ah, desenfrenos
que causa el vino!

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Romance

Baila la luna; ¡ay, que baile!
baila el sol en armonía.
La noche negra es un fraile;
un carnaval es el día.
De sol y luna el engarce;
en un claro y bruno broche,
el albo día al colarse
se confunde con la noche.
El sol cambia cuatro pasos
con la luna en su bailar,
tejen cabriolas de abrazos
entre querencia y danzar.
La luna está amanecida
con su mantilla y su lazo,
si el sol anochece olvida
aquel “chaleco de raso”.

Los dos tienen mucha prisa
por desnudarse y quererse
la fría luna histrionisa
y el sol calienta al moverse.
Bailan su danza insensatos
-una en noche y otro en día-
taconean sus zapatos
en el cielo de alegría.

De luna y sol el engarce
de oscura y clara ufanía.
La noche bruna al quedarse
se confunde con el día.
Baila el sol; ¡ay, que hermosura!
baila la luna con garbo.
El día es todo de anchura;
la noche: menta y ruibarbo.
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El barranco

Trae sus piedras cuadradas
a morir en una zanja;
el barro es un pozo azul
donde las aguas se estancan:
hambre de barro que traga
piedras cuadradas y lágrimas.
No hay amarantos ni verdes
rodeando el filo del agua
tarde profunda y calada
hasta el colmo de la infancia
que rueda por el barranco
como si la vida entrara
por la grieta del pasado
y descendiera a un abismo
en forma de piedra y lava,
como si el barranco mismo
se perdiera en la cuadrada
terquedad de cal y canto
que cayéndose se clava
entre verde y amaranto
bajo el azul de la zanja.
-------------------------

Canción de las viejas maderas del barco ^

Las tablas del barco viven
en la zozobra del mar
las tablas del barco vienen
las tablas del barco van
entre puertos y resacas
entre cascajos de sal.
Las tablas del barco saben
del hechizo de los puertos
las tablas del barco sueñan
con las voces de los muertos
apurando las saladas
espumas de los desiertos.

Saben del viento y del sol
del mar y del tiempo saben
las tablas de un barco son
cual experto maderamen
que cata en cada momento
por donde entran o salen
los estampidos del viento.

Cuando un barco no regresa
sus tablas mueren con él
como se pierde el bajel
entre las olas que apresan
sus tablas bajo el nivel
de las aguas que atraviesan
con sentimiento tan fiel.

Las tablas del barco vienen
las tablas del barco van
entre puertos y resacas
entre las olas del mar.
-----------------------------

Anhelo

Quiero tejer con tus versos
una mantilla de plata
y lucirla sobre el cuello
en la fresca madrugada
para sentir en el cuerpo
la caricia de la hilada
hasta que todas sus letras
hagan nido en mi garganta
como si fueran las cuentas
del collar de la esperanza,
y así tenderme en el lecho
abrigada en esa manta
llevando junto a mi pecho
el calor de tus palabras.
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Artejo

Y vi que entre la noche no hay bosquejo
más que el trazo de ausencia en el axioma
dibujado en las aguas del espejo
cual triste perspectiva monocroma.

Como torre sutil que se desploma
el trazo devolviéndose en reflejo
de la mirada que al espejo asoma
sobreviene y golpea su entrecejo.

Pero quizá la noche cual trebejo
perdido en el boceto de una broma,
dibuja extraños trazos, en manejo
que revierte al espejo su carcoma.

Y así pasa la noche en gran maroma;
sin penas y sin glorias, sin festejo,
porque el variorum de su vasto idioma
impide el paso a nexo tan complejo.

Siempre la noche con ese humo añejo
traza el diseño que al espejo doma
graba en sus aguas el fatal consejo
de una lúgubre endecha por saloma.

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Por lunerías (octava real)

No deja de brillar aunque parezca
la luna en su fulgor adormecida.
Bella y sola estará hasta que amanezca;
se irá para volver enaltecida
con su blanco marfil. Cuando oscurezca,
en la noche por ella bendecida
como un ángel guardián en el relente,
suplantará otra vez al sol durmiente.
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Tiempo

El almanaque amarillo
pende de una cuerda floja
el minutero que afloja
la hora de su tornillo
convierte el tiempo en anillo
que le da la vuelta al mundo
sumando a cada segundo;
primavera, invierno, otoño,
verano... como retoño
del cronómetro fecundo.
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Viajero

A Papi

Practicó como siempre una medida:
estudió como nunca esa hechicera
costumbre de quedarse aunque se fuera
presintiendo el pesar de la partida.

No fue miedo a quedarse ni temida
la hora de ausentarse que advirtiera
-gran orfebre que fue de la madera
de aquel sueño de amor tomó la brida-

y en abril veinticinco, de otro año,
del brazo de la amada hasta el peldaño
de esa estancia que llaman "Otra Vida",

sin prendas, ni casaca, ni sombrero,
estrenó el pasaporte del viajero
que dejó en heredad la obra cumplida.
-------------------------------------------

María Eugenia CaseiroLa Habana, Cuba. Reside en Estados Unidos. Narradora, poeta, ensayista, prologuista, incursiona en la reseña crítica. Ha sido distinguida con premios literarios en ambos géneros: poesía y narrativa, y obtenido reconocimientos especiales, y diplomas por talento artístico y labor en beneficio de la difusión de la cultura. Ha participado como jurado en certámenes literarios de poesía y narrativa. Es miembro colaborador de la Academia Norteamericana de la Lengua Española (ANLE) y de la Academia de la Historia de Cuba en USA, en que ostenta el cargo de Presidenta del Círculo de Amigos de la AHC. Integra la Muestra Permanente de Poesía Siglo XXI de la Asociación Prometeo de Poesía; The Famous Poets Society; FLAC (Foro Internacional para una Cultura y una Literatura por la Paz). Integra el colectivo de trabajo de La Peregrina Magazín (Miami, USA). Colabora activamente con diversidad de publicaciones digitales, y en papel, actividades y programas de su comunidad. Asimismo participa en la divulgación de eventos culturales y difusión de la obra de sus contemporáneos como el Programa Dos Orillas de la antropóloga cubana Dra. Mercedes Cros Sandoval. De próxima publicación, Nueve cuentos para recrear el café (edición bilingüe castellano-francés), saldrá la luz en marzo 2010.

Los créditos de la foto, María Eugenia Caseiro en Zu galeria, son para la fotógrafa cubana Marta Ramos.

LIBRO SOLIDARIO DISPONIBLE YA A LA VENTA EN BUBOK

2010-02-10T14:02:00.002Z

Querid@s amig@s

Me complace anunciar, por fin, el nacimiento en papel del libro solidario para Haití. Estoy muy emocionada, la verdad es que ha sido un trabajo complicado, pero bello. Pueden comprarlo en blanco y negro y en color, al gusto de cada uno, eso sí en color es más caro, hay muchas imágenes. A continuación os dejo el enlace para que podáis acceder al libro.

http://solidarios.bubok.com/

Quiero agradecer a Antonio Arteaga el maravilloso trabajo que ha realizado en LibroVirtual y en Bubok, es maravilloso. Así mismo quiero agradecer a Ana Prado por su excelente trabajo en el libro sin ella tampoco hubiera sido posible. Y qué decir de Teresa Delgado Duque, una mujer maravillosa que me ha ayudado mucho en el proceso y que además se mueve por Canarias para su difusión, es una mujer mágica. Como no también agradecer a la cuadrilla de correctoras que has corregido los textos, un trabajo delicado y muy agradecido. No me quiero olvidar de los autores, gracias a ellos, este libro tiene corazón, respira, y huele a solidaridad. ¡¡¡¡Os queremos mucho a todos, sois maravillosos!!!! Ahora solo queda darle alas, adelante, máxima difusión.

¡¡¡¡Gracias de corazón!!!!

SILVIA OCHOA AYENSA

El Viento

2010-02-09T15:19:00.001Z

Aunque me tengan por necio y empecinado
amo la libertad de mi pensamiento

Sostengo con gran fortuna mi integridad

Me vuelvo hosco o arisco y hasta fantasmagórico

Soy silencio que no requiere mar para naufragios

De tan poco sofisticado amo la sencillez de lo simple

Me abrumo con los pesados decires de altos letrados

Siento el pecho como un niño cuando percibo
las cosas que puede acariciar mi vista

Pongo a dormir la encumbrada doncella de hermoso seno
con la más tierna mirada

Soy un poco casi nada
Paisaje que se recuerda aunque se sienta lejos

LIBRO SOLIDARIO DISPONIBLE YA EN LIBROVIRTUAL

2010-02-09T11:54:00.000Z

Hoy, 9 de febrero, de 2010 me complace anunciar que, por fin ,se ha estrenado en LibroVirtual el libro solidario para Haití “Letras regaladas para aquellos que quieren soñar”. En el libro han participado más de 100 autores, con: relatos, poemas, cuentos, ilustraciones, fotografías… estamos muy orgullosos de todos vosotros amig@s, un trabajo hermoso.

Agradecer a Antonio Arteaga fundador de LibroVirtual todo el trabajo que está haciendo, sin él no hubiera sido posible. Este es el primer paso, ahora nos ponemos con bubok para que puedan comprarlo en papel, por ahora se puede descargar en formato ebook, leer gratis, y hacer donaciones en LibroVirtual, os dejo la dirección.

http://www.librovirtual.org/lectura.php?obra=N1265660393

Os seguiré informando. Adelante ya podéis pasearos por esta belleza que entre todos hemos creado.

SILVIA OCHOA AYENSA

Las relaciones peligrosas

2010-02-09T11:21:00.002Z

No es la soledad la mejor compañera para salir de la soledad pero, a veces, sólo por la soledad se deja de estar solo. El barullo siempre es una indelicadeza consigo mismo. La compañía inconveniente es la compañía molesta, aunque no se perciba hasta que no pasa algún tiempo. No importa la edad, ni el sexo, ni la belleza para la conveniencia. La inconveniencia puede provocarse por mil motivos que se resumen en uno: la falta de coherencia personal.

Los habitantes de la casa habían vivido momentos felices, sabedores de la compañía enriquecedora y satisfactoria. Por eso, cuando la coherencia vuelve esporádicamente a sus vidas, saben apreciarla.

Pero no se habla ahora de las compañías convenientes, sino de las inconvenientes, que no suelen en su llegada descubrirse como tales, sino que se declaran por sorpresa, como una revelación, como un grito de fuera que llegase. Luego se manifiestan los misterios y muchas verdades, o todas, aunque la razón reafirme la intuición repentina.

JORGE URRUTIA (España, 1945)

Tomado de "El mar o la impostura" (Visor Libros 2004)
Imágen: www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-26413

Toco tu boca

2010-02-08T11:45:00.001Z

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar ( Argentina, 1914- 1984 )

Texto tomado de "Rayuela"

Foto: http://a-butterfield-lullaby.blogspot.com/

Encontrándote

2010-02-05T11:06:00.002Z

COLLAGE ... STELLA ARTEMIS

Es el amor,

la silueta

que se aferra

a mi corazón

desde el deseo

una simple sonrisa

que me llega

cada mañana

desde tu rostro

una palabra,

una caricia,

ese beso

que susurras

en mi espalda

como un poema

que se derrite

desde mi paladar

por el sabor

de tus pasos,

de tu presencia

No hay más

que un toque de manos

para abrir las puertas

a la tarde

y dejar escapar

aquellas mariposas

que aletearán

en tu nombre

para el regreso

del azul al horizonte

porque no estaré ahí

mientras declamas mi nombre

para atraerme a tus caricias,

a tus deseos

a esa sonrisa

que se pega a mi rostro

como tatuaje de sal y vida

como símbolo

de aquellos vitrales

donde tu rostro

es la huella que despierta

justo al centro para dejar pasar

los rayos de sol en diversos colores

Es el amor, la rumba,

el canto que se abre

por esas colinas

para regresar a mis manos

no soy el tiempo,

el dueño de las mariposas

el viejo aniversario

que guía tus pasos

no somos más que un poema

una ansiada caricia

que se filtra desde la eternidad

para romper la monotonía

y llegar a la vida

Acabo de encontrar

tu historia

en ese cuadro,

en esos trazos

que se disuelven

detrás la conciencia

para demostrarme

que somos el misterio,

que somos el amor,

que somos la vida

Acabo de encontrarte

escondida en mi deseo

abrazando mis palabras

susurrando mis deseos

Acabo de entender

que estoy enamorado de ti

(Julio Antonio Rodríguez Santana)

Estados de Ánimo

Noel Rosa - Feitiço da Vila - Ney Matogrosso

2010-02-03T11:01:00.000Z

A mi amiga Carmen Rivero Colina con todo mi cariño.

Celebramos este año el centenario de Noel Rosa compositor y unos de los poetas mayores de la música popular brasilera, nació en diciembre de 1910, en Villa Isabel, barrio de la ciudad de Rio de Janeiro, así como el escritor Machado de Assis. - El Gremio Recreativo "Escola de Samba Unidos de Vila Isabel", promove la fiesta de su cumpleaños en la Avenida Sapucaí, a través de su samba-enredo “Nöel: La presencia del poeta de la Villa”

Escritores del español y no de un país

2010-01-29T12:01:00.002Z

Portada del número 949 de Babelia, dedicada esta semana al debate entre escritores sobre el futuro de la narrativa- FERNANDO VICENTE

La narrativa española reivindica el legado latinoamericano. Tres escritores debaten para Babelia sobre la narrativa española del siglo XXI

W. MANRIQUE / J. RODRÍGUEZ 29/01/2010

Los tres autores reconocen que su tradición literaria, y la de la generación de los años ochenta, no es la española sino la tradición del español, que incluye el legado literario de los 19 países hispanohablantes de América Latina. "Soy española como ciudadana, pero como escritora del español, no de España", asegura Grandes.

Mezcla, legado, lengua, España, Latinoamérica, pop, Internet, unidad, exploración. Nueve son las palabras con las que se empezaría a escribir el destino de la narrativa de España en el siglo XXI. O mejor hablar desde ya de la narrativa en español como de una lengua común que involucra a 19 países más en América Latina para borrar las fronteras geopolíticas en literatura. Es el gran territorio de La Mancha, como lo llama Carlos Fuentes, con 400 millones de hispanohablantes, que comparten un mismo idioma y herencia literaria que cada día aumenta su presencia e interés internacional.

Escritores de una lengua y no de un país. Así lo reivindican tres autores españoles que representan una diversidad de estilos y una búsqueda de temas y formas literarias que se proyectan hacia el futuro: Javier Cercas (Ibahernando, Cáceres, 1962), Almudena Grandes (Madrid, 1960) y Agustín Fernández Mallo (A Coruña, 1967). Los tres invitados por Babelia a un debate sobre La narrativa española contemporánea y sus derroteros.

Entrados de lleno en el siglo XXI, sus reflexiones y análisis trazan un mapa de esa literatura empezando por una mirada retrospectiva sobre las últimas cinco décadas que sirve para explicar parte del presente y señalar algunas de las claves sobre el porvenir. Una narrativa que vivió procesos tardíos, no siempre bien asimilados, saldó cuentas literarias en los años ochenta con el realismo, al tiempo que servía de espejo a una sociedad española que cambiaba deprisa tras 40 años de dictadura, y conquista lectores, hasta que llega la normalización y la conexión con las corrientes universales. Y, ahora, busca proyectarse como la creación de un idioma diverso y mestizo, como su propio legado literario, que afianza su presencia no sólo por su calidad sino porque también se trata de la segunda lengua global. Autores sin límites geográficos ni literarios, donde reina la mezcla de géneros y la exploración.

Tras repasar el experimentalismo de los años sesenta y setenta y la vuelta al narrativismo en los ochenta, el debate se adentra en el presente y el futuro:

AGUSTÍN FERNÁNDEZ MALLO. Una cosa que me interesaba con el surgimiento de la novela más narrativa en los ochenta, llamada nueva narrativa, es que se trata de la primera generación, y esto es una intuición, que ha asumido perfectamente el boom latinoamericano. Es decir, que por primera vez el boom está ya presente en la literatura española. Y hay algo importante: cómo ese momento creativo influyó en la literatura. Si a mí me preguntan por los 10 escritores que más me han influido, cinco van a ser latinoamericanos. También la explosión que hubo en España a principios de los años ochenta, con la llegada de la democracia, esa explosión en las artes, en la música, no creo que tuviera un correlato en la novela. Creo que la explosión narrativa a la manera más contemporánea de aquella época no se dio tanto en la narrativa y sí en la música o en las artes plásticas, que miraban a Londres o a Alemania, y aquella explosión más anglosajona es clave para explicar la posmodernidad en España. Que en la literatura estaba pero no de una manera clara, y hoy sí se está dando. Los narradores que hemos empezado a escribir hace poco, ocho o nueve años, miramos de una manera bastante clara el mundo anglosajón y esta explosión más de la posmodernidad tardía, vamos a llamarlo así. Escribimos más desde la información que desde la erudición. Esto también ocurre en las artes plásticas y en la música, recabando más de la sociedad de consumo y reciclándolo que del modelo más típico o tradicional, es decir, del erudito que es el modelo romántico, del creador que está en su casa creando. Por eso esto de mezclar técnicas es interesante. Ahora lo hacemos con la máscara de hoy, con cómics, alusiones a un ensayo dentro de la novela, es el apropiacionismo. Algo muy patente. Se ve en Internet y se refleja en la narrativa que retrata el momento.

JAVIER CERCAS. El hecho de que hoy seamos más porosos a lo que ocurre en el extranjero, y lo podamos leer pronto, y la gente sepa más idiomas, no significa que la literatura española haya sido más provinciana o menos cosmopolita. Desde siempre las grandes revoluciones en España se han producido por apropiación de otras tradiciones. Escribir para un escritor es como ir en un carro, tener en una rienda la tradición universal y en la otra la lengua de tu país. Con esas dos riendas, si tú sueltas una se va el carro, siempre ha sido así. La sociedad no es más cosmopolita, está más globalizada. En lo que sí estoy de acuerdo, y es muy importante, es en la asimilación de la literatura latinoamericana, que empieza enseguida en España, pero es verdad que nosotros ya la recibimos...

ALMUDENA. GRANDES. Elaborado y masticado e incorporado.

J. C.Nuestra tradición no es la española sino la tradición del español. Es el instrumento con el que trabajamos. Y aparte de los grandes nombres de autores latinoamericanos somos provincianos, y ahora sí utilizaría esa palabra, no en un sentido universal sino respecto al español, porque el español de España es una parte pequeñita en el fondo. No tenemos una tradición como la francesa o la inglesa literaria, pero tenemos una lengua enorme.

ALMUDENA GRANDES. Yo creo que los que tenemos un problema con la tradición somos los novelistas, los poetas españoles no.

JAVIER CERCAS. Todo el mundo. Se están haciendo cosas muy interesantes en muchos países de Latinoamérica. Cuando comparamos América con España cometemos un error porque estamos comparando un continente con un país. España es una cosa muy pequeñita y creo que seguimos pensando que estamos demasiado encerrados desde el punto de vista lingüístico. Quizá por el hecho de que la industria española es muy potente, y creer que porque vendemos más somos más en algo es una tontería. No acabamos de ser conscientes de eso.

ALMUDENA GRANDES. Quiero decir varias cosas: es mentira que en los años sesenta no hubiera gente que mirara a Londres o a Nueva York. Lo que sucede es que no han sobrevivido literariamente. Hubo luego una corriente en la narrativa española que se basaba en el cosmopolitismo que miraba hacia fuera y más allá porque el exotismo fue una constante que luego ha desaparecido. Otra cosa es el tema anglosajón, porque hay autores que se consideran de tradición anglosajona como Javier Marías, o alemana como Alejandro Gándara. En aquel momento tuvo más éxito una literatura que tenía que ver con un retrato generacional y un enfoque testimonial que explicara a los españoles de entonces cómo era el mundo que estaban viviendo. No creo que fuera asunto de provincianismo o de ombliguismo, de que estuviéramos sin aliento para mirar hacia fuera. Ahora es distinto.

PREGUNTA. Se han saldado cuentas literarias.

ALMUDENA GRANDES. Claro. Por otro lado, estoy de acuerdo con Javier sobre la tradición pero es que no creo que no haya ningún escritor español que no se sienta escritor en español, eso cae por su propio peso. Soy española como ciudadana, pero como escritora del español, no de España.

PREGUNTA. Pero existe esa división de escritores españoles y latinoamericanos. La lengua no termina de asimilarse y asumirse como un solo vehículo de creación en muchas partes, y eso incluye a los lectores.

ALMUDENA GRANDES. Es por lo que dice Javier. Existen autores españoles e iberoamericanos porque existe una industria editora muy fuerte en España y no existe una industria editorial muy fuerte en Latinoamérica. Aunque ahora hay bastante más unión de la que ha habido nunca. Pero se debe a que ellos tienen que venir aquí a publicar. Eso nos da oportunidad de conocerlos, hablar con ellos y leerlos. Pero todavía hay esa diferencia porque nosotros no publicamos en editoriales latinoamericanas.

Fuente: El país Digital

La hora íntima - Vinicius de Moraes

2010-01-27T10:53:00.001Z

¿Quién pagará el entierro y las flores si yo muero de amores?

¿Qué amigo será tan amigo que en el entierro esté conmigo?

¿Quién, en medio del funeral dirá de mí: "Nunca hizo el mal...?

¿Quién borracho, llorará en voz alta por no haberme traído nada?

¿Quién deshojará violetas en mi tumulto de poeta?

¿Quien lanzará tímidamente al suelo un grano de simiente?

¿Quién mirará, cobarde, la estrella de la tarde?

¿Quién me dirá palabras mágicas que hagan empalidecer a los mármoles?

¿Quién, oculta en velos oscuros, se crucificará por los muros?

¿Quién, con el rostro descompuesto, sonreirá: Rey muerto, rey puesto...?

¿Cuántas, en presencia del infierno sentirán dolores de parto?

¿Cuál la que, blanca de recelo, tocará el botón de su seno?

¿Quién loca, ha de caer de hinojos sollozando tantos sollozos que despierte recelos?

¿Cuántos, los maxilares contraídos, con sangre en las cicatrices dirán: Fue un loco amigo...?

¿Qué niño mirando a la tierra y viendo moverse a un gusano tendrá un aire de comprensión?

¿Quién, en circunstancia oficial, propondrá para mí un pedestal?

¿Qué llegados de la montaña tendrán circunspección tamaña que he de reír blanco de cal?

¿Cuál la que, el rostro al viento lanzará un puñado de sal en mi guarida de cemento?

¿Quién cantará canciones de amigo el día de mi funeral?

¿Cuál la que no estará presente por motivo circunstancial?

¿Quién clavará en el seno duro una hoja oxidada?

¿Quién, con verbo inconsútil, ha de orar: La paz le sea dada?

¿Cuál el amigo que, a solas consigo, ha de pensar: No será nada...?

¿Quién será la extraña figura a un tronco de árbol recostada con mirar frío y aire de dudas?

¿Quién conmigo se abrazará y tendrá que ser arrancada?

¿Quién va a pagar el entierro y las flores si yo muero de amores?

(Versión de César Conto)

Reseña biográfica del autor:

Poeta brasileño nacido en Río de Janeiro en 1913. Antes de terminar estudios de Derecho publicó el primer libro de poemas, "O Caminho para a Distancia" que le abrió las puertas de la fama. Viajó a Inglaterra, estudió Literatura Inglesa en Oxford y posteriormente ingresó a la vida diplomática prestando servicios en Estados Unidos, Francia y Uruguay. En 1956 escribió la obra de teatro "Orfeu da Conceição" llevada al cine bajo el título de "Orfeo Negro", ganadora de la Palma de Oro en Cannes en 1958 y el Oscar en 1959. "Nuevos Poemas II" publicado en la década de los años ochenta, contiene sus mejores poemas. En contraste con su sólida educación, llevó por varios años una vida bohemia que le valió la expulsión del servicio diplomático. Falleció en Rio de Janeiro en 1980. ©

Fuente: http://amediavoz.com/

Foto: www.cascadianchorale.org/images/WaterMusic.jpg

En este instante, breve y duro instante... - Ángel González

2010-01-26T11:44:00.002Z

En este instante, breve y duro instante,

¡cuántas bocas de amor están unidas,

cuántas vidas se cuelgan de otras vida

exhaustas en su entrega palpitante!

Fugaz como el destello de un diamante,

¡qué de manos absurdamente asidas

quieren cerrar las más leves salidas

a su huida perpetua e incesante!

Lentos, aquí y allá, y adormecidos,

¡tantos labios elevan espirales

de besos!... Sí, en este instante, ahora

que ya pasó, que ya lo hube perdido,

del cual conservo sólo los cristales

rotos, primera ruina de la aurora.

(En este instante, breve, y duro instante...)

Breve reseña biográfica:

Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Su poesía, llena de contrastes, discurre entre lo efímero y lo eterno, características que llevan al lector a divagar y soñar en los temas del amor y de la vida. Fue maestro nacional, licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y periodista por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Enseñó Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Alburquerque, U.S.A., habiendo sido profesor visitante en las de Nuevo México, Utah, Maryland y Texas.

De su obra se destacan los títulos: "Áspero mundo" 1955 , "Sin esperanza, con convencimiento"1961, "Grado elemental" 1961, "Tratado de urbanismo" 1967, "Breves acotaciones para una biografía" 1971, "Prosemas o menos" 1983, "Deixis de un fantasma" 1992 y su último libro,

"Otoño y otras luces" 2001.

Fuente: http://amediavoz.com/

Foto: http://elcoleccionistadeinstantes.blogspot.com/

Alas Mojadas...

2010-01-25T02:40:00.003Z

Pasó a darme un grito en la ventana
con sus alas mojadas el viento
¿en qué ramaje de lluvia
irán a descansar los pensamientos?
¿qué caminos mustios
Andarán los supuestos despiertos?

Aún no muere el día
el dolor aturde sin fundamento…

El olvido no existe
aciago destino del hombre
que no encuentra paz
aún después de muerto
sus rostros transparentes
en eternas nostalgias
rondan caminos desiertos.

Aquellos que no supieron
volar por la azul morada
aullarán como perros rabiosos
al ver la puerta cerrada…

Amor no murallas...

2010-01-25T02:34:00.001Z

Amor,
no murallas
No tristeza
No esperas desoladas
o Libertad impuesta a bandera
Opresión…

Amor , tú
Sabor de caña madura
Oliendo a sol
Amor
Tus brazos morenos
Cobijo de vida
fuerza que se funda poderoso
por el sentimiento
potencia infinita alojada
en el centro de un sólo corazón.

Despertar?

2010-01-25T02:27:00.001Z

Despertarán mis ojos otro mañana
con el pensamiento frío y el corazón transpuesto
por el campo del olvido se marchitarán uno a uno
los lirios de tu recuerdo...
entonces quizás una lágrima florida nazca
del fondo de mis ojos huecos
y al fin nazca en mi tierra fértil
la auténtica flor de mi sentimiento...
agua que existes infinita en mi cuenca
no le falta sustancia de vida
en el amor infinito rehecho...!

Despedida

2010-01-23T16:44:00.001Z

Quemante en dos partió el silencio
alzo su cara y desviò el saludo
De golpe los recuerdos se fundieron
Sintiò la rabia ingrata de ver soltar su llanto
La mano que al volar se hacia ajena desata iras contenidas

Serena regresò a ser ella

La Primera Palabra: DIBUJOS

2010-01-21T16:44:00.001Z

La Primera Palabra: DIBUJOS