Hasta hoy.

Hasta hoy: ¿He logrado acariciar la textura de mis sueños, de alguno al menos? ¿Maldije, renegué, para luego arrepentirme? ¿Mantuve los labios cerrados cuando hablar fue necesario? ¿Hablé lo que no debí? ¿He sido infiel? ¿He sido fiel? ¿Cuántas veces logré golpear yo el primero con el puño cerrado? ¿Cuántas veces no logré golpear con el madero, lanzar la piedra? ¿Podré decir que he sido más valiente que cobarde, más temerario que prudente? ¿A quien le importaría? ¿Cuantas veces, hasta hoy, hice el amor en esta vida? ¿Habrá otra vida? ¿La sobrevida? ¿Podré hacer allí el amor? ¿Alguna mujer me amó? ¿Amé? ¿Alguien esperó por mí? ¿Alguien me espera? ¿Espero por alguien o algo espero antes que el rictus se me vuelva un gesto grotescamente pálido, grave? ¿Busqué a quien debí? ¿Le encontré? ¿Seguiré buscándole? ¿Merecí las carencias que me apocan y lo que tengo? ¿He sido humilde? ¿Me dominó la ira en el porciento? ¿Sufrí en exceso? ¿Fui paciente? ¿Reí de más? ¿Perdí calvas ocasiones? ¿Dudé más de lo que de mí dudaron? ¿Estuvo mi lugar entre los justos? ¿Ofendí a quien no debí? ¿Devolví la mirada en el instante preciso? ¿Me insultaron injustamente? ¿Di todo lo que pude? ¿Prevaleció el egoísmo? ¿Quedé como el amigo entrañable? ¿He sido feliz? ¿Me dominó la tristeza? ¿Necesité sentir que viviré para contar historias a mis nietos? ¿Existió Dios? ¿Abracé sin ser correspondido? ¿Devolví a tiempo la sonrisa? ¿Les di a mis padres el hijo que esperaban? ¿Luché hasta donde pude o hasta donde quise? ¿Marqué mi número en el galpón de los deshonestos? ¿Llegué a creer que volveré? ¿Otra vez noctámbulo? ¿Hice el ridículo? ¿Perdoné? ¿Confundí camino por vereda? ¿Lloré poco? ¿Lastimé? ¿Vestí jeans cuando no debí? ¿Por rebelde o por irreverente? ¿Logré tapar el Sol con un dedo? ¿Seguí los buenos consejos? ¿Sirvieron para algo? ¿Pasé inadvertido? ¿Se habló mal de mí a mis espaldas? ¿Logré ser original o pedante? ¿Algunas veces original, otras pedante? ¿Defendí siempre mi primer pensamiento? ¿Mantuve inalterable el rumbo? ¿Admiré? ¿Sentí envidia? ¿Serví de mascarón de proa? ¿Decoré la popa? ¿Me marché a tiempo? ¿Regresé tarde? ¿Resulté incómodo? ¿Frecuenté sitios que no debí? ¿Llegué sin ser invitado? ¿Actué a la ligera? ¿Fui ingenuo? ¿Sobreactué? ¿Sangré por la herida ajena? ¿Quién me abatió? ¿Quién en mi creyó? ¿Quién soy yo? Estoy tratando de averiguarlo.(1)

(1) . Jorge Luis Borges.

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Este texto es de Michell Pérez Acosta, amigo y colaborador de este espacio. Pueden leer más de su trabajo en http://deconstruyendomiherencia.blogspot.com/  

DESAPARECES.

Tiemblas al pasar

Mi mundo oprimes
en un asombro que anuda al cielo

Todo lo he perdido

Vuelves a ser real

Desde el corredor de la oscura casa
tiembla la luz
los cobertizos dejan vagar su olor
a presencia de lo añorado

Los dientes de la cremallera atoran
una piel que no siente

El viejo óleo yace ahogado
en su propio espanto

Los cigarros ya no humean, han quedado
olvidados, amarillos, pestilentes

Una sombra vaga
deambula incomoda por la vida

Aparece
a ratos se adormece
busca sin hallar
se pierde, en su mutismo ebrio
no encuentra calma

Un espejo se quiebra

Desapareces.

Tres poemas (inéditos) de Margarita García Alonso

Le blanc souci

-

-

« Le blanc souci de notre toile ».

----Mallarmé.

-

La blanca tela anuncia nieve en mis manos.

El trazado llega a la bisabuela.

Golpeo el lino que cubre y quiebra

en presencia de un secuestro.

¿Quién decide esconderse en la tinta y nombrar?

¿Quién eludió el retrato y onduló mis cabellos,

¿Cuántos pigmentos rayaron mis ojos?

¿El mundo de ahora estaba hecho en el sueño de

mi primera mujer sin nombre, la viciosa maga

que ordenaba telas con crujido de almidón?

¿Sabía leer o me dejó la oscuridad?

¿Sabía elaborar pociones, desvanecerse en el sexo?

¿Fue comprendida su caligrafía entre carruajes y cegueras?

¿Aún queda la gracia del gesto, la ironía, el encantamiento?

¿El amante perverso dejó nombre?

¿Qué sutileza en los ovarios, qué pereza y semejanza al bulbo la preñó?

¿Obtuvieron causa, hubo rondas, destilaron vinos?

¿Qué llena el ánfora de mi pecho que la siente

incomprendida y yo portadora de ir más lejos?

¿Hubo esterilidad, suicidios, hundimientos?

Alguien debe ser la causa de mis genes mal puestos.

El himen de mi madre fue arrasado bajo el murmullo de comadrillas.

¿Es qué sangró por todas?

Mi abuela fue al norte tomando la mano de Gerardo Sabas,

el querubín de la lecha fresca.

¿Por qué solo fueron setenta años de encuentro?

¿Qué leyó en la Torá el día de mi nacimiento?

Mi hija delicia con la uña, hinca mi ignorancia,

de sucesivas sé que es grave la tripa,

¿quién nos dejó escondites en las entrañas?

¿Quién me ha marcado este amor complejo, estos desalientos?

Me encuentro impaciente de nominar culpables.

He sido penetrada por sucesivas enredaderas,

anduve sola traduciéndolas, traduciéndome

a una lengua extraña, incesantemente en dudas,

vaciando palabras, contando letras.

En mi cábala enloquezco de este salto que me arroja secretos.

¿Cómo confesar que fui fractura,

exiliada oscura en la noche de Europa?

Mujer unida a muertas fugaces, mujer alimento

de aves de paso y amé por ellas, amé en variantes

e incesantes pérdidas a un sólo hombre.

He llegado al contorno de mi sombra, mi perfil

se desbarata con la edad y el triste ademan de la pluma que cae.

Devoro el índice, la luz talla el orificio que fluye hacia la nada

de eso que fueron hechas y yo carezco.

-

-

Huidas

-

-

“No me he hecho, me han hecho”.

Goethe

-

Huí de lo que representaba esfuerzo y sobre todo de esa ventana

donde vi pasar a Madame Bovary, al perro, al descendiente de vikingo

con el pelo rojizo en las axilas.

-

Huí del oleo que da látigos a mi vientre,

envenena las manos y salta a los muebles,

se enmaraña en mi pelo como una legión de enemigos.

-

Huí del aguarrás que come iris, vista, desvelo.

.

Huí de la cola de conejo que seca, mata, e impone

esta imagen de drogada que deambula

hasta el estante de cigarrillos negros.

-

Huí de la palabra que doma,

del frasco en que piensa la gente,

del murmullo que desmiembra si mi nombre no parece

en la sección de conocidos locales,

autorizados o negados poetas que chocan dientes

en el interior de pequeños embases donde depositan la herencia.

-

Huí del campo donde jamás asenté cabeza

en noche silenciosa, sin grillo, luna,

huí de donde perdí el gusto por la charla,

enfondada en botas de cuero rústico, enlodadas

por la marcha en el bosque, vi el reflejo

de todo lo que vendrá al humano.

-

Huí del barranco en el que solía ser Mer de la Manche

sin interesarme el último estreno.

-

Huí de mi apego a rumiar pasiones despiadadas,

huí de mi madre que cuenta el pulso,

desde la sombra me retiene en muchacha.

-

Huí de mi hija, huí pavorosa arrastrando el mantel,

la alivié de mi inútil presencia con mi

carreta desvencijada por los viajes que no puedo hacer

a cierta isla, y los largos inviernos.

-

Huí de las cajas repletas de cartas,

veinte años de exilio en sobres amarillos,

sellos de mariposas de un país que encierra

al Hombre en un friso que nunca acaba.

-

Huí del indolente, del acuchillador

con la herida redonda del ombligo

la tripa colgando, enredándose en los caminos.

-

Huí del pasajero incierto que toma vino

en la despedida aclaré que no hago promesas.

-

Huí de mí que era la muerte y la escasez

de recursos.

-

No existe aún una sola razón para quedarme.

Eje de cuentos

Cuando te fuiste al chalé de la montaña con cuatro turbios desconocidos

a fumar todo el fin de semana , mi vientre engendraba

un feto que temía.

-

Recuerdo que la angustia nublaba las calles

y me preguntaban direcciones y yo entregaba,

atrozmente entregaba lo último que recuerdo estando viva.

-

Hubiese podido quedarme si no fuera por mi frágil

corpulencia y esa antigua seducción hacia el desastre.

-

Heme de regreso al hueco de la aguja,

cabeza de alfiler donde las brumas queman,

los mediodías son plomizos lamentos

las tardes deshacen el mundo,

la anoche aterra.

MARGARITA GARCÍA ALONSO: Matanzas, Cuba. Reside desde 1992 en Francia. Licenciada en periodismo de la Universidad de la Habana. Miembro de la Organización Internacional de Cyber Periodistas. Poeta, periodista, pintora, grafista e ilustradora. Ha publicado los poemarios Sustos de muchacha, Ediciones Vigía, y Cuaderno del Moro, en la Editora Letras Cubanas. Premios en diversos concursos literarios. Laureada en la Taberna de poetas francesa, y publicada por Yvelinesédition, en marzo 2006. En el 2005 ilustró el libro de teatro A ciegas, de Laura Ruiz; y el poemario Nouvelles de Dan Leuteneger, Collection Emeutes. Numerosas exposiciones y premios de pintura en Francia, Polonia, España, Colombia. Traducción del libro Justo un poco de amor, de la poetisa Florence Isacc; y la portada de la antología de poesía Letras en la piel, Ediciones mis escritos, Argentina, entre otros.


Tomado de la página amiga http://www.eforyatocha.com/2009/09/margarita-garcia-alonso-poemas.html

Encrucijada

Alle, Alle, le exige al padre
Ahora,hijita, déjame hacer…
¡Alle! ¡Alle!
Grita desesperada.
Afuera, la calle
pone a su merced
los dientes de adocreto.

De abejas,gaviotas y sapos

De gaviotas, abejas y sapos.

Había una vez un campo habitado por abejas. Estas tenían todo el espacio libre como para jugar entre las ramas de los árboles, tomar el jugo de las flores que desearan.

Un día, al ver que llegaban decenas de gaviotas decidieron emigrar a un campo vecino con el fin de no mezclarse con nadie y seguir solas. Pero ni bien se instalaron descubrieron que ese nuevo lugar estaba lleno de sapos. Los cuales a su vez, por temor a que estos últimos los agredan se fueron a otro sitio cercano.

De a poco el miedo y la desconfianza hacia el otro, al que veían como enemigo, iba aumentando considerablemente entre cada una de estas especies. Las gaviotas, por temor a que las abejas les hagan daño, se organizaban para vigilar todo su territorio desde lo alto. Estas para protegerse de una supuesta invasión de las aves, colocaban espinas alrededor de sus panales y se dividían en grupos que hacían de guardia día y noche. A la vez que los sapos, con el fin de que nadie ingresara en su nuevo lugar, construían enormes muros de barro frente a sus cuevas.

Con el paso del tiempo los miembros de cada una de estas comunidades veían que nada de lo que suponían ocurría. Las gaviotas volaban siempre alrededor de los mismos árbloes, las abejas pasaban la mayor parte del día ocupadas en sus tareas. Mientras que los sapos no salían mas allá de donde estaban sus cuevas. Hecho que los llevó a perder el miedo y darle cada vez menos importancia al tema de la seguridad.

También empezaban a formarse grupos que se ayudaban entre sí. Como las gaviotas que aprovechaban su vuelo para traer alimentos de lugares lejanos, abejas que regalaban cera y miel o sapos que cuando había tormenta invitaban a todos a refugiarse en sus hogares.

Así fué como estas comunidades de a poco aprendieron a respetarse y convivir en paz. Formando un inmenso campo en donde todos tenían su lugar y abierto a cualquier otro grupo que quisiera radicarse allí.

Sombras de cenizas.

La materia es la misma
a través de los siglos
polvo de tierra
que otrora fuera viva
dicen que no existo
pero estoy aquí presente
adherida a las manos, a los pies
trajino la memoria y el olvido
voy de los culpables ojos huida
sin embargo por rendijas
y bajo puertas escondida
cual sombra intangible me deslizo
hasta hacerme silueta
en la ola oscura del ensueño
mi boca roza las frentes dormidas
y soy al fin la verdad esfumada
de los sueños de cenizas.

Para alguien muy especial

Cuando el amor vacila


Yo sé que detrás de este universo de apariencias,
de las diferencias todas,
la esperanza es preservada.
En las tazas sucias de ayer
donde el café mañanero es servido.
Pero existe una palabra que no soporto oír,
y de ella no me conformo.
Yo creo en todo,
pero yo te quiero ahora.
Yo te amo por tus faltas,
por tu cuerpo marcado,
por tus cicatrices,
por todas tus locuras todas, mi vida.
Yo amo tus manos,
mismo que por causa de ellas
yo no sepa que hacer con las mías.
Amo tu juego triste.
Y tus ropas sucias
es aquí en casa que yo las lavo.
Yo amo tu alegría.
Mismo fuera de si,
yo te amo por tu esencia.
Hasta por lo que podrías haber sido,
si la marea de las circunstancias
no te hubiera bañado
en las aguas de la equivocación.
Yo te amo en las horas infernales
en la vida sin tiempo, cuando,
sola, bordo otra toalla
de fin de semana.
Yo te amo por los niños y futuras arrugas.
Yo te amo por tus ilusiones perdidas
y por tus sueños inútiles.
Amo tu sistema de vida y muerte.
Yo te amo por lo que se repite
y que nunca es igual.
Yo te amo por tus entradas,
salidas y banderas.
Yo te amo desde tus pies
hasta lo que se te escapa.
Yo te amo de alma para alma.
Y más que las palabras,
aunque que sea a través de ellas
que yo me defienda,
cuando digo que te amo
más que el silencio de los momentos difíciles,
cuando el propio amor
vacila.


(anónimo)

El poeta

" No se si las actuales condiciones del mundo
permiten el equilibrio de forma y expresión,
porque serían raros los poetas
en tal estado de vivencia puramente poética,
libres del aturdimiento del tiempo,
que logren hacer del grito música, esto es,
que creen poesía como se forman los cristales.
Pero creo que todos padecen, si son poetas.
Porque al final se siente que el grito es grito
y la poesía ya es el grito (con toda su fuerza),
pero transfigurado. "

(Cecília Meireles)

Un tesoro de Soria en las manos.

A Silvita, por un fúturo, brillante.


Niña que taladras mi paz
entre aguja y dedal
como tela vieja dejas
este vivir afortunado
remiendo de años

No detengas tu marcha
entrega todo
escurre de palabras
tus dedos que me alumbran
en los claros que ofrecen

Mírame

Una mirada tuya es vida
una vida no merecida
como una limosna dejada
en la mano de un mendigo
que reclama quedo
tu sonrisa.

Los Ingenuos de la Guerra

Estoy triste
Mis ojos están rojos
Lágrimas que no puedo contener
Sentidas con dolor y angustia hieren
Dentro de mí explotan
Juegan con mi cabeza
Como si no fuera bastante
Juegan con el sentimiento puro
Que tengo dentro
Sentimiento que está siempre listo
Que provoca reír o llorar
De felicidad y que por un tiempo
Manifesté segura de que era
El momento exacto para ello

Las cosas no son así de simple
El mundo es así –dicen
La vida es así – dicen
Llena de seres iguales
Que piensan igual sin prosperar

Se inspiran en lo “mismo”
De ser siempre iguales
Al combatir unidos contra
Los ingenuos de la guerra.

TODO.

Pediste mis manos
té las di
mis ojos cansados de lamentos
fueron tuyos
los labios cubiertos de heridas
no mintieron a tus besos

Mas que eso
pediste y fue otorgado
por amor
por amarte
entregue mi alma toda
los misterios que saben
a herrumbre
viejo barco en un puerto
de mares secos de olvido

Té di mucho más que a otras
los sueños poseídos
sin decir

En la esperanza fui prodigo
si no fue mas, más no tenia
de haber sabido
despojado de egoísmo
mi pequeña vida
si la hubieras pedido.

Cuerpos en frío

El fémur tapizado en piel, nada de grasa. Ella. El agita el flequillo rebelde y se asoman las cejas como siluetas de montañas. Cabeza de Chica reposa en el pecho depilado con cera, el sacrificio es necesario le empieza a gustar el dolor. Cabeza de Chica casi incrustada en el abismo entre las costillas de El. Hacen el amor como un revoltijo de huesos, delgadísimo El. Puro esqueleto Ella. En el impulso de los abrazos se enlazan los argollas. Con las uñas esmaltadas de color salmón Ella intenta zafarlas, se desespera. También, El. Sus uñas negras son cortas pueden lograrlo, quizás. Se esmera el chico. Quisiera preguntarle si la excitó el piercing de su lengua, pero apenas se conocen y con este enredo ni siquiera sabe dónde tiene puesto los ojos. Ella grita. ¡Mira lo que haces! El: ¡Lo hago lo mejor que puedo! Los zarandean los improperios. Sudan, odian este enlace de bueyes sin arado. Para cuando los metales se separan, el frío de los huesos ha regresado soledades y anorexias.

El viejo

El viejo

Las embravecidas olas de aquel mar golpeaban contra la costa. Atrás los tamariscos que crecían en los médanos bailaban con el viento. Y a lo lejos el pequeño pueblo aún dormía en aquellas tempranas horas de la mañana. Era un día nublado.

El viejo se hallaba tranquilamente pescando como solía hacerlo habitualmente. Dejaba la caña clavada en la arena y mientras tanto, entre recogida y recogida, se iba a su carpa ubicada a pocos metros. Allí escuchaba la radio mientras tomaba unos mates.

Al mediodía se dedicó a limpiar los pocos pescados que había sacado, juntar unas ramas y ponerlos a cocinar en una pequeña parrilla que tenía. Después los comió.

Luego se tiró en la arena a dormir una siesta. Y cuando se levantó se puso a comer un trozo de pan mientras fumaba algunos cigarrillos.

Le pareció ver que a lo lejos había una figura humana. Le resultó extraño. Casi nunca pasaba nadie por esa playa. Penso que tal vez se tratara de alguna ilusión óptica.

Cuando estuvo mas cerca comprobó que era real, que era un cuerpo femenino que aparentemente se dirigía hacia donde estaba él.

Enseguida la tuvo a su lado. Se trataba de una chica rubia, de ojos verdes, que aparentaba unos veinte años. Quien dijo que vivía en ese pueblo que había mas allá, pero que se peleó con su novio y decidió irse. A la vez que le pidió cobijo.

El viejo le respondió afirmativamente y se puso a pescar. Ella se dedicó a limpiar lo que él sacaba separando la carne que sirve de la que no.

Al caer la noche comieron lo que él había pescado. Después hicieron un fogón.

Estuvieron hablando un largo rato hasta que ella empezó a acariciarlo. Enseguida lo tomó del cuello y lo besó. Luego entraron a la carpa y se acostaron abrazándose uno al otro.

La mañana siguiente se presentó de manera espléndida. Sin viento y con un sol radiante que iluminaba unas aguas totalmente calmas. El viejo se levantó y encontró todo normal. Solo que ella ya no estaba.

Contradicciones

Quien ayer me vio triste

Y hoy me ve riendo
Debe pensar que me he vuelto loca
Que hago poco caso del mundo
Sucede que la vida
Para quien tiene sentimiento
As veces parece sombría
Mismo por un momento
Por eso ayer triste
Hoy mucha alegría
Resumo, intento estar bien conmigo
Viviendo mi día
Pueden pensar que estoy loca
Piensen cualquier cosa
Ya que lo que piensen es poco
Mi alegría es mía
Estoy feliz por el sol
Por los días que veo nacer y renacer
Estoy feliz porque voy ganando tiempo
Puedo ver la brisa que pasa
Estoy feliz por la lluvia
Que puede traerme esperanza
Dicen que después de la tormenta
Siempre llega la calma
Bien, para que sea feliz hoy por hoy
No necesito mucha cosa
Basta encontrar en el camino
El cariño de una persona
Que piensen que estoy loca
O cualquier cosa similar
Me importa estar bien
No sé cuanto me queda
Por ahora con ser simples me basta
Sin dilemas
Sólo simples, sencilla y sin miedo
Y con un ángel velando por mí

Orquídea Azul

Después de un tiempo enorme
En el viejo tallo
Podrido,
Abandonado
Que ha soportado las lluvias
Las heladas
Adherido al enramado del camino
Olvidado
Ha nacido, sin notarlo nadie
Una orquídea azul
Pero estas no nacen solas
Alguien la engarzo al talle
Del viejo madero
La cubrió de fibras
Abono sus raíces
La cuido del viento y del frió
De las madrugadas
Y se ha ido
Dejando solo su recuerdo
Visible
Alegrando la vista

HASTA EL SAGRADO TEMPLO

Todos los umbrales antes de cruzarlos,
Deben mirarse, mirar atentamente su camino,
No se puede saber de antemano que enemigos
Estarían sentados aguardando en nuestro destino.

Las riquezas mueren, los familiares mueren,
Uno también debe morir.
Se de una cosa que jamás muere:
La reputación de cada hombre muerto.

Yo conozco un axioma, si un hombre me hiere,
Aquel hombre que ha hecho para herirme un conjuro,
El mal lo consumirá a él, no ha mi.
Pregúntale a Dios si de saber tienes apuro.

De mi parte, en adelante estoy en otra dimensión,
Quiero elevarme hasta las estrellas,
Cabalgare hasta el sagrado templo
En el que me espera ella.

Allí un Altar nos hizo El Gran Hacedor,
Donde las rocas se hicieron cristal,
Lugar para disfrutar nuestras metas,
Elocuencia a muchos, juicio da a los hombres,
Buen viento da a los héroes, poesía a los poetas.

Sebastián Alonso Corral - 01-04-2009.-
A mi amor de todos los días y noches
esperando nuestra reunión final para
compartir la eternidad en el mágico vuelo
Astral diseñado por Dios.

GLOSARIO:
AXIOMA= naturaleza racional o empírica.
Son los axiomas
Juicios evidentes por sí mismos,
Que no necesitan ser demostrados.

A veces, no cabe uno en el cuerpo… Por Margarita García Alonso

A fines de los setenta, Luis Rogelio Nogueras compartía conmigo en un parque bajando una calle transversal a Infanta- me es imposible recordar su nombre- cercano al albergue de la escuela superior de turismo donde me preparaba como guía y traductora de alemán. Al parecer nos unió el pelo rojizo y las pecas, que en aquel entonces borraba con leche de cactus, y que en su caso, bien acentuado, nada podía hacer.
-

De sólo citar algunos nombres se me erizan los pelos. Luis Marimón, con quien me había mal afamado mataperreando en Matanzas, me encomendó a Wichi, quien se empeñó en presentarme media Habana, incluído Osvaldo Navarro.
-

En esa época, donde no había llegado a la veintena, se me daba el desenfreno, la ironía y la inocencia con un esmero descomunal. Quiso el destino que los conociera, en plena ignorancia de sus obras y fuera escuchando en sus charlas como se estimaban, se separaban o planeaban libros y ediciones especiales.
-

Osvaldo Navarro, Luis Marrero, Rafael Alcides, Fayad Jamis, y hasta Lezama Lima, por sólo mencionar entraron en este acercamiento; años después sería normal encontrarles en tertulias caseras, mi único mérito fue el de estar ahí.
-

A esta generación de poetas la vi siempre envuelta en un halo de grandeza épica, eran impactantes, esmerados y no necesitaban figurar, pues estaban publicados y reconocidos oficialmente; arrastraban con vehemencia las raíces de Orígenes y un agradecimiento particular al sistema que les había sacado de su condición de guajiros o de intelectuales que habían pasado trabajo. Si hubiesen tenido menos éxito, o menos fiebre de la súbita subida a rangos de admiración, sus sentidos le hubiesen delatado de fechorías que, en aquel entonces, sembraban oraciones con esperanza, futuro mejor y grandes causas. O sus dioses andaban confundidos, o no oyeron, bien sabido es que hablan por los ángeles o por el diablo.
-

De Osvaldo había leído unas décimas y sonetos. Me pareció un hombre tímido, un hombre que inclinaba el cuerpo como si le doliera algún músculo o fibra interior, o su corazón estuviera demasiado apresado. La psicomorfología dice lo que estamos viviendo, él tenía a un guajiro bondadoso dando la mano. En muchas conversaciones caían en sus infancias por el centro de la isla.
-

Solía detenerse delante de la biblioteca y observar un libro sin atreverse a tomarlo en sus manos; antes comentaba parsimoniosamente, como pidiendo permiso para hacerlo. Era curioso al extremo y aplicaba el mismo método para saber de donde yo había salido o agradecer el café. Donde hubiese dicho “está caliente, fuerte o rico”, él se deleitaba en humillos.
-

Osvaldo tenía una segunda voz, la poética, susurrando las frases comunes. Andaba impecable, creo que todos tenían esa norma, para visitar a Fayad se ponían el trajecito de ir a la Uneac, o venían de allí, lo cierto es que se cuidaban, peinaditos, afeitados y olorosos aunque afuera hiciese un calor de 30 grados.
-

Recuerdo sus charlas y ese amor por las palabras “morada”, “pedrada” como si levantaran la creencia, firme creencia en la inmortalidad del poeta, a tal punto que hasta que no vestí a Fayad y vi su cicatriz que descansaba como un corte bárbaro junto a sus testículos, pensé que era una abstracción quedarse amarillo y pasmado.
-

Ya en los ochenta, en ese quinquenio final se acumulaban desencantos, y las charlas iban hacia la renuncia de Fayad del trabajo en la embajada de México y comentarios donde se imponían los hijos de Saturno, la novela de Osvaldo que saldría después, o los Tepalcates- fragmentos- últimos poemas del Moro* que no sé el rumbo que tomaron.
-
No puedo asegurar- quizás su esposa Elena sepa- si Fayad les ayudó para el viaje, o sólo se informaba, con esa calma que le acompañaba hasta en los gestos, a tomar la decisión de partir.
-

Osvaldo me parecía un hombre melancólico, ensimismado y lleno de visiones, quizás pensaba “Es la hora en que irrumpen las lechuzas, y en su vuelo cortante pasan ripiando el viento con las alas” quizás entre ellos jugaban los silencios o buscaba como anunciar una tormenta de forma armoniosa.
-

Creo que vivió el exilio como un desestructuramiento de esa caja en que se había encerrado por eso su corazón explotó en miles de segmentos, que ahora leemos como poemas, o textos y recordamos.
-

Sólo hablo del poeta que tertuliaba en sus horas, inclinando el cuerpo de forma cariñosa como para acercarse, conocedor del golpe, y que me hizo llegar una nota de pena cuando murió Fayad en noviembre del 88, a la que nunca agradecí pues no contaba con dirección para respuesta.

-
La bofetada
La primera bofetada
no me la dio mi madre
ni el mundo ni la gente
ni la vida.
-

Fue un regalo de reyes
que hallé bajo mi cama.
La tomé sigiloso
-sin despertar a nadie-
y me la di en el rostro.


*Moro: Manera de llamarle a Fayad Jamis

MARGARITA GARCÍA ALONSO: Matanzas, Cuba. Reside desde 1992 en Francia. Licenciada en periodismo de la Universidad de la Habana. Miembro de la Organización Internacional de Cyber Periodistas. Poeta, periodista, pintora, grafista e ilustradora. Ha publicado los poemarios Sustos de muchacha, Ediciones Vigía, y Cuaderno del Moro, en la Editora Letras Cubanas. Premios en diversos concursos literarios. Laureada en la Taberna de poetas francesa, y publicada por Yvelinesédition, en marzo 2006. En el 2005 ilustró el libro de teatro A ciegas, de Laura Ruiz; y el poemario Nouvelles de Dan Leuteneger, Collection Emeutes. Numerosas exposiciones y premios de pintura en Francia, Polonia, España, Colombia. Traducción del libro Justo un poco de amor, de la poetisa Florence Isacc; y la portada de la antología de poesía Letras en la piel, Ediciones mis escritos, Argentina, entre otros.

Tomado de la página de Efory Atocha http://www.eforyatocha.com/

SUSURROS DEL ALMA

Acabo de publicar este libro en Bubok, un libro cargado de sensibilidad. Una sensibilidad interior que intenta conmover y cautivar al lector.

Necesitaba que un holocausto interior abriese mis sentidos para después poderlos plasmar en el papel, y así de esta forma nació "Susurros del alma”.

Son sentimientos que han ido cayendo en el papel al igual que una hoja seca cae sobre el manto abrigado del otoño, al libre albedrío. Son sentimientos imperfectos que hay que pulir día a día. Son sentimientos inocentes que nacen desde la profundidad de una cueva inhabitable. Son sentimientos que… ¡te dejo que descubras!

Adelante las puertas de mi corazón están abiertas para recibirte. Siempre serás bienvenido.

Podéis comprarlo o descargarlo aquí http://www.bubok.com/libros/15504/SUSURROS-DEL-ALMA

La descarga a partir de estos momentos es gratuita.

SILVIA OCHOA AYENSA

Un ser enamorado y niño

Un ser enamorado y niño
Brilla dentro de mí
Hace que salgan chispas de mis ojos
Cuando lo veo
Deja mi cuerpo tembloroso
Cuando lo toco
Deja mi rostro sudando
Cuando imagino
que algo le ha pasado
Tiemblo de miedo
Cuando no tengo noticias
Ser enamorado y niño
¡Es una “cosa” ese ser!
Desespera si te peleas con él.
Implora tu perdón si por descuido hiere…
Regala una sonrisa eternamente cariñosa
Cuando le entregas un poema,
Este ser, ¡ah!
¡Este ser enamorado y niño!
Anda suelto por ahí y procura
Por todas partes
Si no te encuentra,
Llora como un niño
Perdido en la multitud
Sí por alguna causa
La indiferencia sale de mi corazón.
El no es indiferente
No teme decir lo que siente
Principalmente que ama.
¡Es tremendo este ser!
El no es extraterrestre
No cree en ellos,
Cree única, exclusivamente
En un sobrenatural
Capaz de darle fuerzas trascendentales
Que le haga esforzarse
Por alcanzar la Paz…
Este ser es,
Guiado por los sentimientos
¡Amor – razón – amor!
Este ser se entrega a
Otro ser fielmente,
Porque cree en la fidelidad
Y todos queremos la fidelidad
Y todos queremos la lealtad
Caminando a nuestro lado.
Este ser sólo, entregado,
A la decencia
Es realmente una “cosa”
actúa como sí el mundo
Fuera siempre amor
Porque ve el desamor
Y confía que un día éste se acabe
¡El desamor no fructifica!
Despersonifica, y muere
Es un artista este ser…
baila,
canta,
escribe,
hace música
hace poesía
Todo inspirado en que….
Si no fuera por él
No haría nada de esto
¡Este ser, ah!, ¡Este ser enamorado y niño!
Que ya es parte de mí
Porque ante todo
Soy parte de él
¡Este ser, ah!, ¡Este ser enamorado y niño!

Canto del niño asesinado por una bala perdida...

Cuidado Jaimito! gritó Daniel
y al volverme a mirarlo ya no vi nada
de pronto un ruido sordo retumbó a lo lejos
y parecía muy cerca mío que ese estallara...
¿qué será este estruendo que retumbó y cruzó mi frente?
¿qué será este golpe sin aviso que me dejó de rodillas
en esta calle , como si pareciera que rezara ...?

¿Por qué gritas así Danielito?
y ¿por qué este río rojo inunda mi pecho
cómo si fuera una cascada?
y este señor que nunca he visto
desencajado me mira y toma mi cuerpo
y lo lleva en andas...

¡Ay! , pero qué sucede madre querida
si me voy corriendo a casa y no me ves ?
tengo temor y no comprendo tus graves lágrimas
y ese espanto que se dibuja en los ojos de mi padre
y de mis abuelos ...no te estoy mintiendo
no fue mi culpa que este río de sangre
así me ensuciara
pues estaba allí en esa plaza
jugando con Rafita al volantín
encumbrando el cometa de la selección chilena
que mi Tatita me regalara ...

Ves mamita no te he mentido?
por qué corres desesperada?
pero ya ves , no entiendo por qué no escuchas
si estoy contigo en esta casa...

Ay! madre que frío invade mi cuerpo roto

pero extrañamente no tengo dolor
todo parece nada
y en medio de un ruido infernal
voy encaminándome hacia la nada
distingo este mi cuerpo ensangrentado
que traginan manos ajenas en una sala
ellos hurgan desde mi cabeza
y todos dicen hay que buscar esa bala...

Ay! madre , padre y yo lo siento
no me di cuenta de la munición
que esos tipos dispararan
aunque era para otros esa andanada

y que soy quien al fin recibió esto
por esa plaza donde jugaba...

Jugando con un volantín...

La historia enseña que el origen del volantín se debe a un general chino de nombre Han Sin, en el año 200 antes de Cristo, y su difusión fue tan popular en oriente que el calendario chino le dedicó el noveno mes del año.

En Europa, la cometa ya era conocida en el siglo XVII,.

Según algunos historiadores, sus primeras apariciones en Chile fueron a fines del siglo XVII durante la colonia, cuando jóvenes sacerdotes misioneros, principalmente monjes benedictinos, competían entre ellos como con otras congregaciones. Era esa la época en que reinaban los famosos "pavos", llamados también"jotes", que alcanzaban dimensiones de cuatro a cinco metros por lado y que necesariamente debían ser sujetados por varios hombres. Se afirma que don Ambrosio OHiggins fue un cultor destacado de este juego, lo que indiscutiblemente ayudó a ampliar su difusión.

Pero la afición provocaba muchos alborotos y debido a las reyertas que producían en su ejecución, fueron dictados mandos que normaron el juego. Tal es el caso del bando dictado por el gobernador don Luis Muñoz de Guzmán, en 1796, que ordenaba que no se podían encumbrar volantines "dentro de la traza general de la ciudad", pudiendo hacerse, sin embargo, en cañadas y orillas del río donde la espaciosidad permite el libre uso, sin el menor riesgo de esta diversión.

Los volantines provocaban daños en las techumbres de las viviendas. Esta medida se tomó debido a los accidentes y heridas que sufrían los transeúntes cuando un volantín echaba abajo una teja.

Se dice que en los predios de la cañada alta, a menudo encumbrando volantines los presidentes, desde Manuel Bulnes a José Manuel Balmaceda, quienes participaron inaugurando los concursos de volantines.

Este juego tradicional chileno incluso se transformó en motivo de apuestas y peleas. Era una pasión popular que encantaba a toda la sociedad.

Famosos eran los "chupetes", volantines sin cola. En escala menor estaban la "ñecla", "la cucurucha", el "chonchón" y la "cambucha" que eran o siguen siendo los hijos pobres del volantín.

A través del tiempo el interés por los volantines ha disminuido, en relación con los cientos de cultores que tenia en el pasado. Pero aun así logra mantener su especial y tradicional encanto.

Para encumbrar el volantín hay varias medidas que se deben considerar , pero sin duda la más relevante es la prohibición de usar el "hilo curado"(mezcla de vidrio molido con cola que se preparaba para pasar el hilo del volantín en competencia y que hasta ha provocado la muerte de personas)

Parte de la información se obtuvo desde

http://images.google.cl/imgres?imgurl=http://chilenos.ru/images/Volantin1.gif&imgrefurl=http://www.chilenos.ru/noticia_

32.htm&h=184&w=140&sz=6&tbnid=U8fAdVNPa5ioZM:&tbnh=102&tbnw=78&prev=/images%3Fq%3

CRISÁLIDA

Mi pobre alma pálida
era una crisálida.
Luego, mariposa
de color rosa.
Un céfiro inquieto
dijo mi secreto...

Si mi espiritu se mantiene despierto
no seré de nadie prisionero
lograré mi felicidad ahora
no debo abandonar lo que prefiero

Tratare de ver con claridad la aurora
aunque de las palabras se hagan fragmentos
esta vida asi se mejora
sin prisa, sin pausa, sin lamentos

Se esfumara mi pasión
quedará esta vida sin esperanzas, sin argumentos
no tendré en el cielo un monumento
mas por encima de todo perdere mi ilusión

Quedaré sin alas para volar
hasta la soñada constelación
alla donde me espera mi amada
sin ella esta herido mi corazón.

Sebastián Alonso Corral-14-11-2008.-
a mi amada de todos los tiempos
mi novia de todos los dias,esposa,
madre de mis dos hijas,en vuelo astral
esperándome para continuar nuestro
idilio terrenal custodiados por la
mano derecha de DIOS.


GLOSARIO:

Crisálida= Ninfa
Ninfa= fig. Joven hermosa
mitologia. llamadas como cualquiera de las fabulosas deidades con varios nombres como nereida, driada, etc.

TU PALABRA

Desde que me hice tierra

Sangre, sudor, brillo

Enarbolastes los signos en mis adentros dormidos

Desde ese cándido beso

Sellando pensamientos

Se manifestó un fundamento

Poblando mis sentidos …

Tu palabra se aposentó en la corriente

De mis acordonados sentires

Por donde viajaron mis pasos y mis ojos renacidos…

En la barca de misterios

Navegaban mis sueños escondidos

Por el camino que tu palabra

Sembraba hasta mi destino….

Las cuerdas de la vida ensamblan

Diferentes pasillos … y allí nada prepara

Para saltar sus vacíos…

Por donde que ahora vea no encuentro sentido

En medio de estas hilachas

Por donde mi ser descarna aparente talento y motivos…

Tu palabra se me quedó perdida

por esos recónditos senderos

Nunca he encontrado sus signos…

A tajo abierto la vida

Marcó mi paso de niño…

Así transito esta senda

Desesperada buscándote lejos de este olvido

Lejos de esta prisión de dolores y martirios

Que se haga realidad esa palabra

Que declaraste al verme abrir los ojos

Y bendeciste sus brillos…

¿En dónde se perdió esa verdad?

Que me tiene en esta vida

Desatadas de tus manos

Perdidos están sus fundamentos

Y esta deshilachada sangre

Sigue corriendo despoblados caminos…

No puedo encontrar tu palabra

Que vanamente sembraste en mi recorrido…