domingo, 28 de marzo de 2010

¡Hasta siempre!

Queridos compañeros.
Ha llegado la hora de decir adiós a una etapa de mi vida y este blog está dentro de esta etapa, es por tanto que vine a despedirme. No sois los únicos de los que me estoy despidiendo, lo cierto es que ya anteriormente me he despedido de otros blogs en los que participaba, en ningún caso es nada personal, simplemente dejo ir aquello a lo que no puedo ser fiel, voy a emprender nuevos caminos. Me ha gustado mucho participar con vosotros en este bello proyecto literario, he aprendido muchas cosas lindas de todos y cada uno de vuestros escritos, y he compartido un trocito de mi mundo a través de: versos, relatos, cuentos… Gracias por todas las cosas lindas que me habéis regalado y que me han emocionado, me las llevo conmigo y las guardo en el corazón, no os quepa la menor duda.
Os deseo todo lo mejor del mundo. Nunca os olvidaré, gracias.

SILVIA OCHOA AYENSA

lunes, 22 de marzo de 2010

Una historia.

Una historia.

A continuación vas a conocer una historia. Pero una historia de verdad. De aquellas que te sorprenden.

Podés leerla cuando y como quieras. En la cama, tomando sol en algún parque, en el colectivo...

Es apta para todo público. De uno a cien años. No contiene pornografía, mensajes ofensivos o incitación a la violencia.

Si tenes ganas de ir al baño andá ahora. Digo así estás mas cómod@ y la lees mas tranquil@

Para acompañar todo también podes hacerte mate con galletitas, prender algún cigarrillo, destapar una cerveza, etc

Si tenes frío ponete un abrigo, si tenes calor sacatelo. Si estas bien así no te pongas ni saques nada.

Bueno ahora sí. Quitate los auriculares de tus oidos, apagá la televisión y no le lleves el apunte a tu celular.

Pensá... ¿ Cuanto dura tu vida ? Décadas. ¿ Cuanto tardás en leer esto ? Minutos. Así que en promedio no te hace perder demasiado tiempo.

Espero que no me insultes. Si lo haces te pido que sea solo yo el destinatario de tus palabras. No metas en el medio a mi familia que no tiene nada que ver.

Preparate.

¿ Y si te digo que todo termina acá ? ¿ Que solo es esto y después ya no hay mas nada ?

¡ Siii... ! Todo era una broma. Esa " historia " nunca existió.

jueves, 11 de marzo de 2010

Si se pudiera

Si pudiera vivir sin el recuerdo


como vivo con mis penas

una callada tarde te sentiría

posada sobre mis labios

que sin desidia te mencionan

imaginar tú pecho tierno

mi fiel dilema



Si del soñarte sin verte alegro

alfombrado de besos

tu cuello esparce quietud ligera

que el viento inquieto

 sabio se encuentra

formas diversas para traerte

miércoles, 10 de marzo de 2010

Otras veces


Ángel González a los 4 años.


Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González. Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Su poesía, llena de contrastes, discurre entre lo efímero y lo eterno, características que llevan al lector a divagar y soñar en los temas del amor y de la vida. Fue maestro nacional, licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y periodista por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Enseñó Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Alburquerque, U.S.A., habiendo sido profesor visitante en las de Nuevo México, Utah, Maryland y Texas.
Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Premio Príncipe de Asturias en 1985, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996 y el Primer Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada en el año 2004.De su obra se destacan los títulos: "Áspero mundo" 1955 , "Sin esperanza, con convencimiento"1961, "Grado elemental" 1961, "Tratado de urbanismo" 1967, "Breves acotaciones para una biografía" 1971, "Prosemas o menos" 1983, "Deixis de un fantasma" 1992 y su último libro,"Otoño y otras luces" 2001. Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008

martes, 9 de marzo de 2010

Bajo una pequeña estrella


Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,

inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,

absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce

después para que parezcan ligeras.



Wislawa Szymborska (Polonia, 1923)
Premio Nobel de Literatura 1996

Versión en español de Abel.A. Murcia
Imágen: http://desahogocreativo.blogspot.com/2009_11_15_archive.html

lunes, 8 de marzo de 2010

Mujer Divina, de Miriam Quirch

Para mis amigas y para los amores de mis amigos, por ser hoy el dia de la mujer,



Contesta Al Poema De Una Amiga

AZU,...De que manera tan linda y correcta nos as descrito.....Somos todo Azu...Que mujer no lo es todo?

Sabes? Esa fue la intencion de Dios.....

Su intención? Crearnos asi para que podamos llenar todo vacío.

En nosotras esta toda "SU" intención.....El creo, miro, y observo para ver que era lo que estaba ausente...

Y entonces nos creo a nosotras, la mujer...

Pero antes de comenzar su obra se dio cuenta que su intención nunca se haria realidad si no la hacia con algo que tuviera ya en si, parte de El.....Y fue entonces mi amiga, que en vez de fango uso a Adan.

Esa era en la única materia donde se encontraba algo de El.....

Es de ese echo donde nace lo que somos....No fango uso, mas bien vida uso. Y es por eso que en los ojos de una mujer vida hay....En el vientre de una mujer vida hay...En un hogar si una mujer esta, vida hay

Si Azu, somos diferentes..... En nostras la vida siempre estubo. Nunca ausente de nosotras estuvo la vida

Somos especiales por ese echo. Por el echo que en esta tierra, no hay criatura creada con la sustancia, con la que nos creo a nosotras. Una sustancia con vida...Una sustancia que en ella vivia parte de Dios ya

No es por gusto, ni por casulidad, que las palabras "Mujer Divida" describre en breve y muy correctamente todo lo que somos.



Mirian Quirch

Recuerdos del más allá años pasados y mis poemas preferidos.



Poema escrito para un día como hoy

Cual de todas soy…!

Soy una mujer, una niña interna, una abuela sabionda.
El mar embravecido pidiendo amor a gritos.
La lengua que no tiene descanso en su andar diario guiando a sus hijos.
Aquella que con el tiempo aprendió que la prudencia
es necesaria para sobrevivir en estos campos.

Soy esa mujer que no deja de soñar ni de sentir.
Soy el Tocororo enamorado,
que aunque pasen muchos años sigue allí sin perder su raíz.

Soy una mujer que se equivoca,
que se ha caído mil veces y aun alza su frente con orgullo.
Haciendo más fuerte su andar.
Sirviendo de ejemplo a los hijos que supo engendrar.

Soy una mujer que ha llorado hasta derramar su alma en un canto.
Que ha perdido su nido en un torbellino y lo ha vuelto a armar
porque ha tenido fuerzas para luchar.

Soy un vientre de mujer, soy el ovulo fecundado,
el esperma que ha llegado.
Para engendrar lo más bello que existe y que se crea dentro de mí.
Soy un pujo en el ocaso dando al mundo un nuevo ser.

Soy una mujer, un papalote de sueños,
El mes de marzo lleno de amor.
Una barca en alta mar luchando con las olas en su vaivén peculiar
Hasta podría ser una princesa, un hada encantada
una gaviota extraviada.

Soy una mujer en un beso
una luciérnaga que vuela sobre mares y montañas
buscando el amor entre tanta soledad.

Y me preguntas tu, cual de todas soy….?

Soy una mujer, una niña interna, una abuela sabionda
Soy la mujer, la amiga, la hermana, la madre,
una fragancia empedernida
Unos pechos que amantan el sabor del nuevo día.


Melba Mercedes Almeida – Azucala
copyright © Todos los derechos reservados.



http://azucala-elmarabuenconado.blogspot.com/

jueves, 4 de marzo de 2010

Al irse el sol.

Al irse el sol.


El sol se ocultó en aquel atardecer. La luna era un enorme globo naranja. Hacía mucho calor. En el cielo no había estrellas., estaba todo oscuro. El suelo, que anteriormente albergaba pinos, álamos y rosales de todo tipo ahora era un manto de rocas rojas.
El muchacho caminaba por aquel sendero. Cada tanto se cruzaba con árboles muertos, esqueletos de animales. Le resultaba extraño ese paisaje. Jamás había estado en un lugar así. Sin embargo no se detenía,seguía caminando.
Al llegar a la ciudad se encontró con que esta ardía en llamas. Había explosiones, derrumbes de edificios. No entendía por que no aparecía ninguna persona ni se oían gritos o sirenas. Todo se hallaba en absoluta calma. Como si no hubiese nadie alli.
De pronto llegaron varias criaturas grises que poseian un cuerpo delgado en forma de cilindro. Los cuales contaban con brazos y piernas terminados en garras y una cabeza que albergaba dos enormes ojos rojos junto a una boca repleta de colmillos.Aceleró la marcha. Notó que le costaba moverse a la vez que aquellos le ganaban en velocidad.
Enseguida se vió rodeado y sin espacio como para poder escapar.
Con voz ronca uno le dijo_ Dios les regaló este planeta para que lo cuidaran pero hicieron lo contrario. Contaminaron ríos, destruyeron bosques, se matan entre ustedes mismos. Hubo un día en el que, cansado de ver como lo traicionaban, se marchó a otra parte. Nadie sabe donde. Lo importante es que dejó este mundo a la deriva permitiendo que ahora venga a reemplazarlo este otro ser. Él es nuestro amo. Él logró salir de abajo de la tierra donde permaneció encerrado durante siglos para liberarnos a todos nosotros y acabar con la humanidad.
Luego todos se le fueron encima.
Fué en ese instante cuando se despertó sobresaltado de la cama. Abrió la ventana de su cuarto y vió que afuera la ciudad estaba como siempre. Con el sol que empezaba a asomarse entre los edificios junto a decenas de hombres y mujeres que esperaban el colectivo para ir a trabajar.
Al mirar el diario se quedó pensando en ese horrible sueño que tuvo. Sobre todo cuando leyó las noticias relacionadas con los derrames de petroleo, las muertes que dejan las guerras o las enfermedades producidas por la falta de agua potable o alimentos.

lunes, 1 de marzo de 2010

Lo perdido - Jorge Luis Borge



¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.


Reseña biográfica. Jorge Luis Borges. Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1899. A los siete años escribió en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, «La víscera fatal», inspirado en un episodio del Quijote, y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde. Es una de las grandes voces de la poesía contemporánea, autor de numerosos ensayos, cuentos y poemas, entre los que se destacan «Ficciones», «Historia universal de la infamia» y «Los conjurados», traducidas a más de veinticinco idiomas. El Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores en 1961, compartido con Samuel Beckett, fue el punto de partida para lograr su reputación en todo el mundo occidental. Recibió luego el título de Commendatore por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la insignia de Caballero de la Orden del Imperio Británico, el Premio Cervantes, el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores, y el Premio Nacional de Literatura en 1956.
Falleció en Ginebra, Suiza, en 1986.

Imágen: http://www.animalesextincion.es/articulo.php?id_noticia=210