viernes, 29 de enero de 2010

Escritores del español y no de un país

Portada del número 949 de Babelia, dedicada esta semana al debate entre escritores sobre el futuro de la narrativa- FERNANDO VICENTE

La narrativa española reivindica el legado latinoamericano. Tres escritores debaten para Babelia sobre la narrativa española del siglo XXI
W. MANRIQUE / J. RODRÍGUEZ 29/01/2010

Los tres autores reconocen que su tradición literaria, y la de la generación de los años ochenta, no es la española sino la tradición del español, que incluye el legado literario de los 19 países hispanohablantes de América Latina. "Soy española como ciudadana, pero como escritora del español, no de España", asegura Grandes.

Mezcla, legado, lengua, España, Latinoamérica, pop, Internet, unidad, exploración. Nueve son las palabras con las que se empezaría a escribir el destino de la narrativa de España en el siglo XXI. O mejor hablar desde ya de la narrativa en español como de una lengua común que involucra a 19 países más en América Latina para borrar las fronteras geopolíticas en literatura. Es el gran territorio de La Mancha, como lo llama Carlos Fuentes, con 400 millones de hispanohablantes, que comparten un mismo idioma y herencia literaria que cada día aumenta su presencia e interés internacional.

Escritores de una lengua y no de un país. Así lo reivindican tres autores españoles que representan una diversidad de estilos y una búsqueda de temas y formas literarias que se proyectan hacia el futuro: Javier Cercas (Ibahernando, Cáceres, 1962), Almudena Grandes (Madrid, 1960) y Agustín Fernández Mallo (A Coruña, 1967). Los tres invitados por Babelia a un debate sobre La narrativa española contemporánea y sus derroteros.

Entrados de lleno en el siglo XXI, sus reflexiones y análisis trazan un mapa de esa literatura empezando por una mirada retrospectiva sobre las últimas cinco décadas que sirve para explicar parte del presente y señalar algunas de las claves sobre el porvenir. Una narrativa que vivió procesos tardíos, no siempre bien asimilados, saldó cuentas literarias en los años ochenta con el realismo, al tiempo que servía de espejo a una sociedad española que cambiaba deprisa tras 40 años de dictadura, y conquista lectores, hasta que llega la normalización y la conexión con las corrientes universales. Y, ahora, busca proyectarse como la creación de un idioma diverso y mestizo, como su propio legado literario, que afianza su presencia no sólo por su calidad sino porque también se trata de la segunda lengua global. Autores sin límites geográficos ni literarios, donde reina la mezcla de géneros y la exploración.

Tras repasar el experimentalismo de los años sesenta y setenta y la vuelta al narrativismo en los ochenta, el debate se adentra en el presente y el futuro:

AGUSTÍN FERNÁNDEZ MALLO. Una cosa que me interesaba con el surgimiento de la novela más narrativa en los ochenta, llamada nueva narrativa, es que se trata de la primera generación, y esto es una intuición, que ha asumido perfectamente el boom latinoamericano. Es decir, que por primera vez el boom está ya presente en la literatura española. Y hay algo importante: cómo ese momento creativo influyó en la literatura. Si a mí me preguntan por los 10 escritores que más me han influido, cinco van a ser latinoamericanos. También la explosión que hubo en España a principios de los años ochenta, con la llegada de la democracia, esa explosión en las artes, en la música, no creo que tuviera un correlato en la novela. Creo que la explosión narrativa a la manera más contemporánea de aquella época no se dio tanto en la narrativa y sí en la música o en las artes plásticas, que miraban a Londres o a Alemania, y aquella explosión más anglosajona es clave para explicar la posmodernidad en España. Que en la literatura estaba pero no de una manera clara, y hoy sí se está dando. Los narradores que hemos empezado a escribir hace poco, ocho o nueve años, miramos de una manera bastante clara el mundo anglosajón y esta explosión más de la posmodernidad tardía, vamos a llamarlo así. Escribimos más desde la información que desde la erudición. Esto también ocurre en las artes plásticas y en la música, recabando más de la sociedad de consumo y reciclándolo que del modelo más típico o tradicional, es decir, del erudito que es el modelo romántico, del creador que está en su casa creando. Por eso esto de mezclar técnicas es interesante. Ahora lo hacemos con la máscara de hoy, con cómics, alusiones a un ensayo dentro de la novela, es el apropiacionismo. Algo muy patente. Se ve en Internet y se refleja en la narrativa que retrata el momento.

JAVIER CERCAS. El hecho de que hoy seamos más porosos a lo que ocurre en el extranjero, y lo podamos leer pronto, y la gente sepa más idiomas, no significa que la literatura española haya sido más provinciana o menos cosmopolita. Desde siempre las grandes revoluciones en España se han producido por apropiación de otras tradiciones. Escribir para un escritor es como ir en un carro, tener en una rienda la tradición universal y en la otra la lengua de tu país. Con esas dos riendas, si tú sueltas una se va el carro, siempre ha sido así. La sociedad no es más cosmopolita, está más globalizada. En lo que sí estoy de acuerdo, y es muy importante, es en la asimilación de la literatura latinoamericana, que empieza enseguida en España, pero es verdad que nosotros ya la recibimos...

ALMUDENA. GRANDES. Elaborado y masticado e incorporado.

J. C.Nuestra tradición no es la española sino la tradición del español. Es el instrumento con el que trabajamos. Y aparte de los grandes nombres de autores latinoamericanos somos provincianos, y ahora sí utilizaría esa palabra, no en un sentido universal sino respecto al español, porque el español de España es una parte pequeñita en el fondo. No tenemos una tradición como la francesa o la inglesa literaria, pero tenemos una lengua enorme.

ALMUDENA GRANDES. Yo creo que los que tenemos un problema con la tradición somos los novelistas, los poetas españoles no.

JAVIER CERCAS. Todo el mundo. Se están haciendo cosas muy interesantes en muchos países de Latinoamérica. Cuando comparamos América con España cometemos un error porque estamos comparando un continente con un país. España es una cosa muy pequeñita y creo que seguimos pensando que estamos demasiado encerrados desde el punto de vista lingüístico. Quizá por el hecho de que la industria española es muy potente, y creer que porque vendemos más somos más en algo es una tontería. No acabamos de ser conscientes de eso.

ALMUDENA GRANDES. Quiero decir varias cosas: es mentira que en los años sesenta no hubiera gente que mirara a Londres o a Nueva York. Lo que sucede es que no han sobrevivido literariamente. Hubo luego una corriente en la narrativa española que se basaba en el cosmopolitismo que miraba hacia fuera y más allá porque el exotismo fue una constante que luego ha desaparecido. Otra cosa es el tema anglosajón, porque hay autores que se consideran de tradición anglosajona como Javier Marías, o alemana como Alejandro Gándara. En aquel momento tuvo más éxito una literatura que tenía que ver con un retrato generacional y un enfoque testimonial que explicara a los españoles de entonces cómo era el mundo que estaban viviendo. No creo que fuera asunto de provincianismo o de ombliguismo, de que estuviéramos sin aliento para mirar hacia fuera. Ahora es distinto.

PREGUNTA. Se han saldado cuentas literarias.

ALMUDENA GRANDES. Claro. Por otro lado, estoy de acuerdo con Javier sobre la tradición pero es que no creo que no haya ningún escritor español que no se sienta escritor en español, eso cae por su propio peso. Soy española como ciudadana, pero como escritora del español, no de España.

PREGUNTA. Pero existe esa división de escritores españoles y latinoamericanos. La lengua no termina de asimilarse y asumirse como un solo vehículo de creación en muchas partes, y eso incluye a los lectores.

ALMUDENA GRANDES. Es por lo que dice Javier. Existen autores españoles e iberoamericanos porque existe una industria editora muy fuerte en España y no existe una industria editorial muy fuerte en Latinoamérica. Aunque ahora hay bastante más unión de la que ha habido nunca. Pero se debe a que ellos tienen que venir aquí a publicar. Eso nos da oportunidad de conocerlos, hablar con ellos y leerlos. Pero todavía hay esa diferencia porque nosotros no publicamos en editoriales latinoamericanas.

miércoles, 27 de enero de 2010

La hora íntima - Vinicius de Moraes




¿Quién pagará el entierro y las flores si yo muero de amores?

¿Qué amigo será tan amigo que en el entierro esté conmigo?

¿Quién, en medio del funeral dirá de mí: "Nunca hizo el mal...?

¿Quién borracho, llorará en voz alta por no haberme traído nada?

¿Quién deshojará violetas en mi tumulto de poeta?

¿Quien lanzará tímidamente al suelo un grano de simiente?

¿Quién mirará, cobarde, la estrella de la tarde?

¿Quién me dirá palabras mágicas que hagan empalidecer a los mármoles?

¿Quién, oculta en velos oscuros, se crucificará por los muros?

¿Quién, con el rostro descompuesto, sonreirá: Rey muerto, rey puesto...?

¿Cuántas, en presencia del infierno sentirán dolores de parto?

¿Cuál la que, blanca de recelo, tocará el botón de su seno?

¿Quién loca, ha de caer de hinojos sollozando tantos sollozos que despierte recelos?

¿Cuántos, los maxilares contraídos, con sangre en las cicatrices dirán: Fue un loco amigo...?

¿Qué niño mirando a la tierra y viendo moverse a un gusano tendrá un aire de comprensión?

¿Quién, en circunstancia oficial, propondrá para mí un pedestal?

¿Qué llegados de la montaña tendrán circunspección tamaña que he de reír blanco de cal?

¿Cuál la que, el rostro al viento lanzará un puñado de sal en mi guarida de cemento?

¿Quién cantará canciones de amigo el día de mi funeral?

¿Cuál la que no estará presente por motivo circunstancial?

¿Quién clavará en el seno duro una hoja oxidada?

¿Quién, con verbo inconsútil, ha de orar: La paz le sea dada?

¿Cuál el amigo que, a solas consigo, ha de pensar: No será nada...?

¿Quién será la extraña figura a un tronco de árbol recostada con mirar frío y aire de dudas?

¿Quién conmigo se abrazará y tendrá que ser arrancada?

¿Quién va a pagar el entierro y las flores si yo muero de amores?


(Versión de César Conto)


Reseña biográfica del autor:
Poeta brasileño nacido en Río de Janeiro en 1913. Antes de terminar estudios de Derecho publicó el primer libro de poemas, "O Caminho para a Distancia" que le abrió las puertas de la fama. Viajó a Inglaterra, estudió Literatura Inglesa en Oxford y posteriormente ingresó a la vida diplomática prestando servicios en Estados Unidos, Francia y Uruguay. En 1956 escribió la obra de teatro "Orfeu da Conceição" llevada al cine bajo el título de "Orfeo Negro", ganadora de la Palma de Oro en Cannes en 1958 y el Oscar en 1959. "Nuevos Poemas II" publicado en la década de los años ochenta, contiene sus mejores poemas. En contraste con su sólida educación, llevó por varios años una vida bohemia que le valió la expulsión del servicio diplomático. Falleció en Rio de Janeiro en 1980. ©

martes, 26 de enero de 2010

En este instante, breve y duro instante... - Ángel González



En este instante, breve y duro instante,


¡cuántas bocas de amor están unidas,

cuántas vidas se cuelgan de otras vida

exhaustas en su entrega palpitante!


Fugaz como el destello de un diamante,

¡qué de manos absurdamente asidas

quieren cerrar las más leves salidas

a su huida perpetua e incesante!


Lentos, aquí y allá, y adormecidos,

¡tantos labios elevan espirales

de besos!... Sí, en este instante, ahora


que ya pasó, que ya lo hube perdido,

del cual conservo sólo los cristales

rotos, primera ruina de la aurora.

(En este instante, breve, y duro instante...)

Breve reseña biográfica:
Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Su poesía, llena de contrastes, discurre entre lo efímero y lo eterno, características que llevan al lector a divagar y soñar en los temas del amor y de la vida. Fue maestro nacional, licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y periodista por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Enseñó Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Alburquerque, U.S.A., habiendo sido profesor visitante en las de Nuevo México, Utah, Maryland y Texas.
Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Premio Príncipe de Asturias en 1985, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996 y el Primer Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada en el año 2004.
De su obra se destacan los títulos: "Áspero mundo" 1955 , "Sin esperanza, con convencimiento"1961, "Grado elemental" 1961, "Tratado de urbanismo" 1967, "Breves acotaciones para una biografía" 1971, "Prosemas o menos" 1983, "Deixis de un fantasma" 1992 y su último libro,
"Otoño y otras luces" 2001.
Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008. ©

lunes, 25 de enero de 2010

Alas Mojadas...

Pasó a darme un grito en la ventana
con sus alas mojadas el viento
¿en qué ramaje de lluvia
irán a descansar los pensamientos?
¿qué caminos mustios
Andarán los supuestos despiertos?

Aún no muere el día
el dolor aturde sin fundamento…

El olvido no existe
aciago destino del hombre
que no encuentra paz
aún después de muerto
sus rostros transparentes
en eternas nostalgias
rondan caminos desiertos.

Aquellos que no supieron
volar por la azul morada
aullarán como perros rabiosos
al ver la puerta cerrada…

Amor no murallas...

Amor,
no murallas
No tristeza
No esperas desoladas
o Libertad impuesta a bandera
Opresión…

Amor , tú
Sabor de caña madura
Oliendo a sol
Amor
Tus brazos morenos
Cobijo de vida
fuerza que se funda poderoso
por el sentimiento
potencia infinita alojada
en el centro de un sólo corazón.

Despertar?

Despertarán mis ojos otro mañana
con el pensamiento frío y el corazón transpuesto
por el campo del olvido se marchitarán uno a uno
los lirios de tu recuerdo...
entonces quizás una lágrima florida nazca
del fondo de mis ojos huecos
y al fin nazca en mi tierra fértil
la auténtica flor de mi sentimiento...
agua que existes infinita en mi cuenca
no le falta sustancia de vida
en el amor infinito rehecho...!

sábado, 23 de enero de 2010

Despedida

Quemante en dos partió el silencio
alzo su cara y desviò el saludo
De golpe los recuerdos se fundieron
Sintiò la rabia ingrata de ver soltar su llanto
La mano que al volar se hacia ajena desata iras contenidas

Serena regresò a ser ella

jueves, 21 de enero de 2010

La Primera Palabra: DIBUJOS

La Primera Palabra: DIBUJOS

Desde los afectos


¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Que uno tiene que buscarlo y dárselo...

Que nadie establece normas, salvo la vida...

Que la vida sin ciertas normas pierde formas...

Que la forma no se pierde con abrirnos...

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...

Que no está prohibido amar...

Que también se puede odiar...

Que la agresión porque sí, hiere mucho...

Que las heridas se cierran...

Que las puertas no deben cerrarse...

Que la mayor puerta es el afecto...

Que los afectos, nos definen...

Que definirse no es remar contra la corriente...

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...

Que negar palabras, es abrir distancias...

Que encontrarse es muy hermoso...

Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...

Que la vida parte del sexo...

Que el por qué de los niños, tiene su por qué...

Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...

Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...

Que nunca está de más agradecer...

Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...

Que nadie quiere estar solo...

Que para no estar solo hay que dar...

Que para dar, debemos recibir antes...

Que para que nos den también hay que saber pedir...

Que saber pedir no es regalarse...

Que regalarse en definitiva no es quererse...

Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...

Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...

Que ayudar es poder alentar y apoyar...

Que adular no es apoyar...

Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...

Que las cosas cara a cara son honestas...

Que nadie es honesto porque no robe...

Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...

Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...

Que se puede estar muerto en vida..

Que se siente con el cuerpo y la mente...

Que con los oídos se escucha...

Que cuesta ser sensible y no herirse...

Que herirse no es desangrarse...

Que para no ser heridos levantamos muros...

Que sería mejor construir puentes...

Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...

Que volver no implica retroceder...

Que retroceder también puede ser avanzar...

Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...

¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?


Mario Benedetti ( Uruguay, 1920 - 2009)

miércoles, 20 de enero de 2010

Me desordeno, amor, me desordeno

Carilda Oliver Labra

(Matanzas, 1924)













Me desordeno, amor, me desordeno

cuando voy en tu boca, demorada;

y casi sin por qué, casi por nada,

te toco con la punta de mi seno.



Te toco con la punta de mi seno

y con mi soledad desamparada;

y acaso sin estar enamorada

me desordeno, amor, me desordeno.



Y mi suerte de fruta respetada

arde en tu mano lúbrica y turbada

como una mala promesa de veneno;



y aunque quiero besarte arrodillada,

cuando voy en tu boca, demorada,

me desordeno, amor, me desordeno.

martes, 19 de enero de 2010

LIBRO SOLIDARIO para ayudar a las víctimas del terremoto de Haití






Hagamos un libro solidario con el fin de que la recaudación vaya a parar a Cruz Roja en su ayuda a Haití. Creo que no es una propuesta descabellada, como muy poquito podemos conseguir mucha esperanza. Qué este movimiento novel se convierta en muchas sonrisas. ¿Me ayudáis con la propuesta? Todo lo que venga será bien recibido. Cuentos, poemas, ideas, imágenes, fotos…colaboraciones de temática libre y de extensión igualmente.
                                         
Necesitaré apoyo de las editoriales de autopublicación para este proyecto. Se publicará en LibroVirtual, en Bubok...

Ya tenemos titulo para el libro, una persona muy especial -Jose Manuel Lopez Martin- nos ha regalado este titulo "letras regaladas a los que quieren soñar". Muchas gracias compañero!!!!!

PODÉIS ENVIAR VUESTRAS COLABORACIONES A
soadelf83@hotmail.com

Silvia Ochoa Ayensa

Esta hermosa iniciativa nace de lo más profundo del corazón de los seres humanos que observan impávidos el dolor de sus herman@s con la tremenda sensación de la impotencia ahogando sus pechos. Acabo de enviar invitaciones a tod@s mis bell@s amig@s, sanadores escritor@s, ilustrador@s, personas comprometidas...bellísimas personas. Tengo la absoluta certeza de que entre todos y todas haremos un trabajo bello. El corazón de la tierra late de alivio, hace días que llora desconsolada; tuvo que estornudar, no le quedaba otra opción que estornudar, llevamos demasiado tiempo tocándole las narices, tiene la paciencia de una madre pero todo tiene un límite, y como una madre llora también lo que ha ocurrido, todos y cada uno de sus habitantes son sus hijos e hijas queridos/as....¡qué lástima que haya tenido que ser así! Actuemos como la gran familia que somos como EL TODO que somos, por nuestros y nuestras hermanas y por nuestra madre que llora su dolor.

Teresa Delgado Duque.
 



La página que me está ayudando con el proyecto es LibroVirtual. Aquí podéis encontrar más información.


Black.

Black.

Black se la pasaba jugando en el taller de Ernesto. Mordía las herramientas, se subía a los autos que le dejaban los clientes. Tampoco faltaban las veces que iba a correr al baldío que había enfrente para después volver con alguna rama en la boca. Y luego de cada lluvia salía a la vereda a espantar a las palomas que se bañaban en los charcos de la vereda empapándose todo.
Ernesto hacía varios años que lo tenía. Se lo había regalado un amigo. Cuando su perra tuvo cinco cachorros y no pudo hacerse cargo de todos. Desde entonces él lo crió. Siempre lo bañaba, cada tanto lo llevaba al veterinario. Ademas de hacerle mimos y darle comidas con buena cantidad de alimento.
Un día Ernesto murió. De repente Black se vió solo y sin nadie que lo cuide. Lloraba, le lamía la cara. Iba inquieto de un lado a otro como esperando que se despierte, cosa que jamás ocurrió.
Cierta mañana decidió irse. Recorrió calles, caminos de arena y alguna que otra avenida. Por las noches ya no dormía calentito en su cucha, sino que lo hacía en la vereda. Soportando el frío de las baldosas junto al viento que le helaba el cuerpo. Para calmar la sed tomaba agua de la zanja. Y solo comía cuando encontraba algo en la basura o algún resto de pescado en la playa. Lo que hizo que adelgazara varios kilos.
Otra vez tampoco la pasó muy bien. Unos perros devoraban el cuerpo de una gaviota que había caído muerta en un descampado. Apenas fué a dar un mordisco varios de ellos lo atacaron provocándole heridas en el lomo.
Mas tarde encontró una obra. Si bien no era el lugar ideal estaba mejor que antes. Sus ocupantes muchas veces le ponían un enorme tacho con agua para que tome y cuando hacían asados le daban las sobras. Allí tuvo que acostumbrarse a la presencia de un gato. Primero se llevaban mal. Se peleaban por la comida, por quien iba primero a tomar agua. Black lo mordió varias veces. Al tiempo que este le dió unos cuantos rasguños. Pero luego se fueron acostumbrando a convivir. Jugaban, se repartían la comida. Y dormían uno pegado al otro para cuidarse y darse calor.
Cierto día, debido a que el dueño de esa futura casa se quedó sin plata, esa obra quedó suspendida y sus ocupantes no vinieron mas. Así que Black tuvo que salir de nuevo a la calle a pelear por su supervivencia. Al principio lo hizo junto a su nuevo amigo. Este se trepaba a los árboles para cazar pajaritos y él los despedazaba separando la carne buena de la que no sirve. Después este último se fué tras una gata y Black no lo volvió a ver.
Hasta que finalmente llegó el verano. Al igual que como ocurría año tras año ese pueblo volvía a llenarse de gente. Familias enteras que aprovechaban para estar juntas, fuera del ritmo que imponen la escuela o el trabajo. Abuelos que buscaban tranquilidad o grupos de muchachos que veraneaban siempre allí y se conocían desde hace tiempo. En esa época era cuando Black mejor estaba. La gente al verlo lo acariciaba, le dejaba agua y comida en la puerta de su casa. En la playa los niños le jugaban tirándole pelotitas o discos de plástico.Una tarde una señora paseaba a su perra. Era de raza siberiana. Pelo blanco y ojos grises. Todo lo contrario de Black, que era bien negro. Se le acercó y estuvieron olfateándose un largo tiempo. Luego la señora se la llevó haciendo que Black volviera a quedarse solo. Sin embargo y sin que su dueña sepa la siguió. Vivía en un chalet de un piso. Con ladrillos en las paredes, tejas rojas y puertas y ventanas de madera barnizada. Allí se pasaba los días. Yendo y viniendo desde el interior de la casa al jardin que había en la entrada. El cual tenía un pino y varios malvones color fucsia.
Al llegar la noche y una vez que se apagaron las luces de la casa apareció Black. Entre las maderas de la verja alcanzó a ver que la perra dormía en el jardin. La saltó. Ella se despertó de un susto. Pero al ver que era él se tiro boca arriba en el pasto dejando que la olfateara. Después ella se levantó y empezó a hacerle lo mismo. Estuvieron un largo tiempo así. Hasta que apareció el dueño. Quien al verlo a Black lo corrió con un palo hasta echarlo. Y a su perra la metió adentro cerrando la puerta de calle.
Otro día los jefes de aquella familia dormían la siesta. Sus dos hijos estaban en la vereda. Jugando con una pelota junto a varios amigos. Loba, su perra, los acompañaba.
De pronto llegó Black. Ella se levantó y corrió hacia él. Después ambos se revolcaron. El intentó subirsele encima pero los dueños de Loba se lo impidieron. Lo que hizo que Black se marchara a paso lento. Con la cabeza gacha y la cola entre sus patas de atrás.
Una tarde la señora tomaba sol en la arena. Tenía los ojos cerrados. El resto de la familia había ido al agua. Apenas vió a Black Loba fué en silencio hacia donde estaba él. Se saludaron olfateándose y lamiéndose hasta que empezaron a caminar.
Luego de recorrer varios kilómetros llegaron a un lugar solitario, bastante alejado del pueblo. Allí se bañaron. Y mientras se secaban jugaban a correr a las gaviotas que bajaban a la orilla.
La luna empezaba a asomarse tímidamente. El sol de a poco se fué ocultando entre los tamariscos que crecían en los médanos. Black se metió de nuevo en el mar. Solo que esta vez regresó con un pez en la boca. Al rato trajo otro. Le dió uno a Loba y ambos se pusieron a cenar.Horas mas tarde la noche los encontró jugando en la arena. Una vez que se cansaron Loba dejó caer su cabeza sobre el lomo de Black y los dos se durmieron.
Días después caminaron de nuevo a la casa de Loba pero sus ocupantes ya no estaban.
De a poco las semanas fueron pasando. Ya terminaba el verano. Se notaba en los días, que eran menos largos y calurosos. Y sobre todo en las casas, que volvían a estar cerradas y con el pasto cada vez mas alto. Ellos seguían siempre juntos. Jugaban, se revolcaban en los médanos, en algún baldío o en el medio de la calle. Total no había nadie. Solo en raras ocasiones pasaban autos, bicicletas o personas caminando. Razón por la cual tambien hacían el amor libremente, sin que nada los interrumpa.
A medida que los meses pasaban Loba notaba que le costaba correr o hacer fuerza al tiempo que no paraba de engordar. Varios perros callejeros habían intentado acercarse a ella pero Black se encargó de espantarlos.
Hasta que un buen día de su vientre salieron cuatro cachorros similares a Black.

domingo, 17 de enero de 2010

Sigo

Sigo

Sigo caminando por esas calles
sin saber donde voy en realidad.


Con la luna que me mira desde el cielo
mientras el alcohol distorsiona mi cerebro.

Boliches atestados de gente,
besos pasajeros,
música a todo volume.

Y el amor que aún no lo encontré.

miércoles, 13 de enero de 2010




Ayer nacídesde la aurora al ocaso
mi espíritu en éxtasis venía
nunca se cansarán mis ojos
ver la senda de mi pasos!

Ser renacido
diáfana estrella esparcida
retenida en este espacio
años me hice mar
tantas quejas en sus aguas recogidas
dolorosos y alegres senderos
por la tierra recorrida
cielo limpio
cielo opaco
redimida y al amparo
por boca de la madre
que entona ruegos eternos
por la hija
que dejó plantada aquí abajo . . .!

En tí...


Ebria de tí
recorro tu sendero

ojos floridos destellando por el bosquedal
mi boca sedienta
se sacia en tu rocío
hilo burbujeante
venido de tu vientre dulce y fragante

así ,el mundo detenido en mis brazos
estremecida ansiedad...

Sin pedir nada te entregas
al éxtasis sin par

y existo al fin contigo
deshecha en tí sustancia líquida
diluida como la sustancia del árbol

succionando manantial
ah! , al fin existo
al fin soy
materia brivante del cosmo azulado
materia azul , tierra

mi tierra madura
mi auténtica sal.-


Desatando caminos vuelvo a encontrarte vida enmarañada
Vuelvo a encontrarte sonriendo aunque la noche
se llevó la última luz del mañana
Aunque el latido se fuga en suspiros sin retorno
Y palabras oxidadas caen desde el silencio a la nada.

Vuelvo a mirarte vida porque me hace falta
Batallar el día a día deshojando las mañanas
Desdoblando páginas de entresueños inmaduros
Y encontrar otra vez el motivo de querer
El breve resplandor de la otra alborada
Así ya no presume la muerte en mis hebras desarticuladas
Porque unidas a mis mínimas fibras
Va la fuerza de la incólume potestad heredada
Va la chispa de su grandeza a este caminante otorgada
Va el vuelo supremo del alma jamás tocada…

Por ello y tanto más vida mía
Vuelvo a recorrer tus calles siempre nuevas y magnas
Para seguir sembrando las rosas
En mi centro cultivadas
Y por tus calles conducir mis pasos
Hasta despertar al fin en mi casa amada…

jueves, 7 de enero de 2010

Permanencia

Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

Día vendrá en que ninguno será recordado.

Entonces en el mismo olvido se fundirán.
Una vez más la carne unida, y las bodas
cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
el fin
(ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
eternos.

Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
sueño
cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
un día,
o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
a la manera de la llama que duerme en la leña
apilada en el galpón.



Carlos Drummond de Andrade

martes, 5 de enero de 2010

El nuevo lugar



El nuevo lugar
Aquel joven llevaba una vida ordenada. Los días de semana se levantaba bien temprano y se dirigía hacia la imprenta que le había dejado su padre antes de jubilarse. Los Sábados a la noche tampoco le gustaba salir demasiado. Prefería quedarse en su casa escuchando música, leyendo o mirando televisión. Además necesitaba estar bien para el Domingo, ya que iba a rezar bien temprano para después dirigirse a la casa de sus padres donde se quedaba a almorzar. Cuando volvía dormía una breve siesta. Luego adelantaba algunas tareas de su trabajo con el objetivo de ganar tiempo y no estar tan cargado el Lunes.
No tenía demasiados amigos. Su manera de comportarse hacía que los demás se terminaran aburriendo a su lado. Sin embargo esto no lo preocupaba. Veía a los otros como unos tontos que solo buscaban placer y diversión, que no sabían nada de la vida. En cambio él sentía que era superior. Su objetivo era casarse con una mujer que fuera de su mismo carácter. Sin comportamientos extraños ni de otra religión diferente a la suya. Así tendrían hijos y con el tiempo estos les darían nietos. Pero por sobre todo seguir trabajando, cuanto mas mejor. Para poder ganar mayor cantidad de dinero y hacer planes futuros.
Un día mientras caminaba vió que mas adelante se hallaba una escalera. Se quedó asombrado. Jamás la había observado. Probó en tomarla.
Desembocó en un amplio salón subterraneo. En el cual había personas obesas riéndose a carcajadas mientras disfrutaban de un asado, mujeres besándose entre ellas, con uno o varios hombres a la vez, abuelos bebiendo y jugando a las cartas. Mientras que de fondo no dejaba de oirse el ruido de los tambores que decenas de muchachos semidesnudos golpeaban mientras bailaban alrededor de una fogata.
Al rato se le acercaron varios. Quienes le dijeron que abrieron ese nuevo lugar para tener mas comodidad. Porque arriba muchas veces son demasiado perfectos y el que no se comporta igual que la mayoría es discriminado o mal visto. En cambio ahí abajo no se margina a nadie. Se acepta a todos por igual sean como sean o hagan la vida que hagan.
También le comentaron que la vida es una sola y no tiene marcha atrás. De modo que hay que aprovecharla al máximo, disfrutar cada momento. Divertirse y hacer lo que a uno le guste sin dar tantas vueltas.
Cuando salió de nuevo a la superficie se quedó pensando en todo aquello. Llegó a la conclusión de que esos individuos no estaban tan equivocados, que en parte tenían razón. Sin embargo siguió con sun rutina de siempre.
Una vez que llegó a viejo, solo y enfermo de parkinson, se arrepintió de haberse tomado la vida tan en serio. De no divertirse un poco mas.