martes, 9 de febrero de 2010

LIBRO SOLIDARIO DISPONIBLE YA EN LIBROVIRTUAL

Hoy, 9 de febrero, de 2010 me complace anunciar que, por fin ,se ha estrenado en LibroVirtual el libro solidario para Haití “Letras regaladas para aquellos que quieren soñar”. En el libro han participado más de 100 autores, con: relatos, poemas, cuentos, ilustraciones, fotografías… estamos muy orgullosos de todos vosotros amig@s, un trabajo hermoso. 

Agradecer a Antonio Arteaga fundador de LibroVirtual todo el trabajo que está haciendo, sin él no hubiera sido posible. Este es el primer paso, ahora nos ponemos con bubok para que puedan comprarlo en papel, por ahora se puede descargar en  formato ebook, leer  gratis, y hacer donaciones en LibroVirtual, os dejo la dirección.
Os seguiré informando. Adelante ya podéis pasearos por esta belleza que entre todos hemos creado.

SILVIA OCHOA AYENSA

Las relaciones peligrosas



No es la soledad la mejor compañera para salir de la soledad pero, a veces, sólo por la soledad se deja de estar solo. El barullo siempre es una indelicadeza consigo mismo. La compañía inconveniente es la compañía molesta, aunque no se perciba hasta que no pasa algún tiempo. No importa la edad, ni el sexo, ni la belleza para la conveniencia. La inconveniencia puede provocarse por mil motivos que se resumen en uno: la falta de coherencia personal.

Los habitantes de la casa habían vivido momentos felices, sabedores de la compañía enriquecedora y satisfactoria. Por eso, cuando la coherencia vuelve esporádicamente a sus vidas, saben apreciarla.

Pero no se habla ahora de las compañías convenientes, sino de las inconvenientes, que no suelen en su llegada descubrirse como tales, sino que se declaran por sorpresa, como una revelación, como un grito de fuera que llegase. Luego se manifiestan los misterios y muchas verdades, o todas, aunque la razón reafirme la intuición repentina.

JORGE URRUTIA (España, 1945)

Tomado de "El mar o la impostura" (Visor Libros 2004)
Imágen: www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-26413

lunes, 8 de febrero de 2010

Toco tu boca


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar ( Argentina, 1914- 1984 )

Texto tomado de "Rayuela"

Foto: http://a-butterfield-lullaby.blogspot.com/

viernes, 5 de febrero de 2010

Encontrándote


COLLAGE ... STELLA ARTEMIS


Es el amor,
la silueta
que se aferra
a mi corazón
desde el deseo
una simple sonrisa
que me llega
cada mañana
desde tu rostro
una palabra,
una caricia,
ese beso
que susurras
en mi espalda
como un poema
que se derrite
desde mi paladar
por el sabor
de tus pasos,
de tu presencia

No hay más
que un toque de manos
para abrir las puertas
a la tarde
y dejar escapar
aquellas mariposas
que aletearán
en tu nombre
para el regreso
del azul al horizonte
porque no estaré ahí
mientras declamas mi nombre
para atraerme a tus caricias,
a tus deseos
a esa sonrisa
que se pega a mi rostro
como tatuaje de sal y vida
como símbolo
de aquellos vitrales
donde tu rostro
es la huella que despierta
justo al centro para dejar pasar
los rayos de sol en diversos colores

Es el amor, la rumba,
el canto que se abre
por esas colinas
para regresar a mis manos
no soy el tiempo,
el dueño de las mariposas
el viejo aniversario
que guía tus pasos
no somos más que un poema
una ansiada caricia
que se filtra desde la eternidad
para romper la monotonía
y llegar a la vida

Acabo de encontrar
tu historia
en ese cuadro,
en esos trazos
que se disuelven
detrás la conciencia
para demostrarme
que somos el misterio,
que somos el amor,
que somos la vida

Acabo de encontrarte
escondida en mi deseo
abrazando mis palabras
susurrando mis deseos

Acabo de entender
que estoy enamorado de ti

(Julio Antonio Rodríguez Santana)

miércoles, 3 de febrero de 2010

Noel Rosa - Feitiço da Vila - Ney Matogrosso

A mi amiga Carmen Rivero Colina con todo mi cariño.

 Celebramos este año el centenario de Noel Rosa compositor y unos de los poetas mayores de la música popular brasilera, nació en diciembre de 1910, en Villa Isabel, barrio de la ciudad de Rio de Janeiro, así como el escritor Machado de Assis. - El Gremio Recreativo "Escola de Samba Unidos de Vila Isabel", promove la fiesta de su cumpleaños en la Avenida Sapucaí, a través de su samba-enredo “Nöel: La presencia del poeta de la Villa”

viernes, 29 de enero de 2010

Escritores del español y no de un país

Portada del número 949 de Babelia, dedicada esta semana al debate entre escritores sobre el futuro de la narrativa- FERNANDO VICENTE

La narrativa española reivindica el legado latinoamericano. Tres escritores debaten para Babelia sobre la narrativa española del siglo XXI
W. MANRIQUE / J. RODRÍGUEZ 29/01/2010

Los tres autores reconocen que su tradición literaria, y la de la generación de los años ochenta, no es la española sino la tradición del español, que incluye el legado literario de los 19 países hispanohablantes de América Latina. "Soy española como ciudadana, pero como escritora del español, no de España", asegura Grandes.

Mezcla, legado, lengua, España, Latinoamérica, pop, Internet, unidad, exploración. Nueve son las palabras con las que se empezaría a escribir el destino de la narrativa de España en el siglo XXI. O mejor hablar desde ya de la narrativa en español como de una lengua común que involucra a 19 países más en América Latina para borrar las fronteras geopolíticas en literatura. Es el gran territorio de La Mancha, como lo llama Carlos Fuentes, con 400 millones de hispanohablantes, que comparten un mismo idioma y herencia literaria que cada día aumenta su presencia e interés internacional.

Escritores de una lengua y no de un país. Así lo reivindican tres autores españoles que representan una diversidad de estilos y una búsqueda de temas y formas literarias que se proyectan hacia el futuro: Javier Cercas (Ibahernando, Cáceres, 1962), Almudena Grandes (Madrid, 1960) y Agustín Fernández Mallo (A Coruña, 1967). Los tres invitados por Babelia a un debate sobre La narrativa española contemporánea y sus derroteros.

Entrados de lleno en el siglo XXI, sus reflexiones y análisis trazan un mapa de esa literatura empezando por una mirada retrospectiva sobre las últimas cinco décadas que sirve para explicar parte del presente y señalar algunas de las claves sobre el porvenir. Una narrativa que vivió procesos tardíos, no siempre bien asimilados, saldó cuentas literarias en los años ochenta con el realismo, al tiempo que servía de espejo a una sociedad española que cambiaba deprisa tras 40 años de dictadura, y conquista lectores, hasta que llega la normalización y la conexión con las corrientes universales. Y, ahora, busca proyectarse como la creación de un idioma diverso y mestizo, como su propio legado literario, que afianza su presencia no sólo por su calidad sino porque también se trata de la segunda lengua global. Autores sin límites geográficos ni literarios, donde reina la mezcla de géneros y la exploración.

Tras repasar el experimentalismo de los años sesenta y setenta y la vuelta al narrativismo en los ochenta, el debate se adentra en el presente y el futuro:

AGUSTÍN FERNÁNDEZ MALLO. Una cosa que me interesaba con el surgimiento de la novela más narrativa en los ochenta, llamada nueva narrativa, es que se trata de la primera generación, y esto es una intuición, que ha asumido perfectamente el boom latinoamericano. Es decir, que por primera vez el boom está ya presente en la literatura española. Y hay algo importante: cómo ese momento creativo influyó en la literatura. Si a mí me preguntan por los 10 escritores que más me han influido, cinco van a ser latinoamericanos. También la explosión que hubo en España a principios de los años ochenta, con la llegada de la democracia, esa explosión en las artes, en la música, no creo que tuviera un correlato en la novela. Creo que la explosión narrativa a la manera más contemporánea de aquella época no se dio tanto en la narrativa y sí en la música o en las artes plásticas, que miraban a Londres o a Alemania, y aquella explosión más anglosajona es clave para explicar la posmodernidad en España. Que en la literatura estaba pero no de una manera clara, y hoy sí se está dando. Los narradores que hemos empezado a escribir hace poco, ocho o nueve años, miramos de una manera bastante clara el mundo anglosajón y esta explosión más de la posmodernidad tardía, vamos a llamarlo así. Escribimos más desde la información que desde la erudición. Esto también ocurre en las artes plásticas y en la música, recabando más de la sociedad de consumo y reciclándolo que del modelo más típico o tradicional, es decir, del erudito que es el modelo romántico, del creador que está en su casa creando. Por eso esto de mezclar técnicas es interesante. Ahora lo hacemos con la máscara de hoy, con cómics, alusiones a un ensayo dentro de la novela, es el apropiacionismo. Algo muy patente. Se ve en Internet y se refleja en la narrativa que retrata el momento.

JAVIER CERCAS. El hecho de que hoy seamos más porosos a lo que ocurre en el extranjero, y lo podamos leer pronto, y la gente sepa más idiomas, no significa que la literatura española haya sido más provinciana o menos cosmopolita. Desde siempre las grandes revoluciones en España se han producido por apropiación de otras tradiciones. Escribir para un escritor es como ir en un carro, tener en una rienda la tradición universal y en la otra la lengua de tu país. Con esas dos riendas, si tú sueltas una se va el carro, siempre ha sido así. La sociedad no es más cosmopolita, está más globalizada. En lo que sí estoy de acuerdo, y es muy importante, es en la asimilación de la literatura latinoamericana, que empieza enseguida en España, pero es verdad que nosotros ya la recibimos...

ALMUDENA. GRANDES. Elaborado y masticado e incorporado.

J. C.Nuestra tradición no es la española sino la tradición del español. Es el instrumento con el que trabajamos. Y aparte de los grandes nombres de autores latinoamericanos somos provincianos, y ahora sí utilizaría esa palabra, no en un sentido universal sino respecto al español, porque el español de España es una parte pequeñita en el fondo. No tenemos una tradición como la francesa o la inglesa literaria, pero tenemos una lengua enorme.

ALMUDENA GRANDES. Yo creo que los que tenemos un problema con la tradición somos los novelistas, los poetas españoles no.

JAVIER CERCAS. Todo el mundo. Se están haciendo cosas muy interesantes en muchos países de Latinoamérica. Cuando comparamos América con España cometemos un error porque estamos comparando un continente con un país. España es una cosa muy pequeñita y creo que seguimos pensando que estamos demasiado encerrados desde el punto de vista lingüístico. Quizá por el hecho de que la industria española es muy potente, y creer que porque vendemos más somos más en algo es una tontería. No acabamos de ser conscientes de eso.

ALMUDENA GRANDES. Quiero decir varias cosas: es mentira que en los años sesenta no hubiera gente que mirara a Londres o a Nueva York. Lo que sucede es que no han sobrevivido literariamente. Hubo luego una corriente en la narrativa española que se basaba en el cosmopolitismo que miraba hacia fuera y más allá porque el exotismo fue una constante que luego ha desaparecido. Otra cosa es el tema anglosajón, porque hay autores que se consideran de tradición anglosajona como Javier Marías, o alemana como Alejandro Gándara. En aquel momento tuvo más éxito una literatura que tenía que ver con un retrato generacional y un enfoque testimonial que explicara a los españoles de entonces cómo era el mundo que estaban viviendo. No creo que fuera asunto de provincianismo o de ombliguismo, de que estuviéramos sin aliento para mirar hacia fuera. Ahora es distinto.

PREGUNTA. Se han saldado cuentas literarias.

ALMUDENA GRANDES. Claro. Por otro lado, estoy de acuerdo con Javier sobre la tradición pero es que no creo que no haya ningún escritor español que no se sienta escritor en español, eso cae por su propio peso. Soy española como ciudadana, pero como escritora del español, no de España.

PREGUNTA. Pero existe esa división de escritores españoles y latinoamericanos. La lengua no termina de asimilarse y asumirse como un solo vehículo de creación en muchas partes, y eso incluye a los lectores.

ALMUDENA GRANDES. Es por lo que dice Javier. Existen autores españoles e iberoamericanos porque existe una industria editora muy fuerte en España y no existe una industria editorial muy fuerte en Latinoamérica. Aunque ahora hay bastante más unión de la que ha habido nunca. Pero se debe a que ellos tienen que venir aquí a publicar. Eso nos da oportunidad de conocerlos, hablar con ellos y leerlos. Pero todavía hay esa diferencia porque nosotros no publicamos en editoriales latinoamericanas.

miércoles, 27 de enero de 2010

La hora íntima - Vinicius de Moraes




¿Quién pagará el entierro y las flores si yo muero de amores?

¿Qué amigo será tan amigo que en el entierro esté conmigo?

¿Quién, en medio del funeral dirá de mí: "Nunca hizo el mal...?

¿Quién borracho, llorará en voz alta por no haberme traído nada?

¿Quién deshojará violetas en mi tumulto de poeta?

¿Quien lanzará tímidamente al suelo un grano de simiente?

¿Quién mirará, cobarde, la estrella de la tarde?

¿Quién me dirá palabras mágicas que hagan empalidecer a los mármoles?

¿Quién, oculta en velos oscuros, se crucificará por los muros?

¿Quién, con el rostro descompuesto, sonreirá: Rey muerto, rey puesto...?

¿Cuántas, en presencia del infierno sentirán dolores de parto?

¿Cuál la que, blanca de recelo, tocará el botón de su seno?

¿Quién loca, ha de caer de hinojos sollozando tantos sollozos que despierte recelos?

¿Cuántos, los maxilares contraídos, con sangre en las cicatrices dirán: Fue un loco amigo...?

¿Qué niño mirando a la tierra y viendo moverse a un gusano tendrá un aire de comprensión?

¿Quién, en circunstancia oficial, propondrá para mí un pedestal?

¿Qué llegados de la montaña tendrán circunspección tamaña que he de reír blanco de cal?

¿Cuál la que, el rostro al viento lanzará un puñado de sal en mi guarida de cemento?

¿Quién cantará canciones de amigo el día de mi funeral?

¿Cuál la que no estará presente por motivo circunstancial?

¿Quién clavará en el seno duro una hoja oxidada?

¿Quién, con verbo inconsútil, ha de orar: La paz le sea dada?

¿Cuál el amigo que, a solas consigo, ha de pensar: No será nada...?

¿Quién será la extraña figura a un tronco de árbol recostada con mirar frío y aire de dudas?

¿Quién conmigo se abrazará y tendrá que ser arrancada?

¿Quién va a pagar el entierro y las flores si yo muero de amores?


(Versión de César Conto)


Reseña biográfica del autor:
Poeta brasileño nacido en Río de Janeiro en 1913. Antes de terminar estudios de Derecho publicó el primer libro de poemas, "O Caminho para a Distancia" que le abrió las puertas de la fama. Viajó a Inglaterra, estudió Literatura Inglesa en Oxford y posteriormente ingresó a la vida diplomática prestando servicios en Estados Unidos, Francia y Uruguay. En 1956 escribió la obra de teatro "Orfeu da Conceição" llevada al cine bajo el título de "Orfeo Negro", ganadora de la Palma de Oro en Cannes en 1958 y el Oscar en 1959. "Nuevos Poemas II" publicado en la década de los años ochenta, contiene sus mejores poemas. En contraste con su sólida educación, llevó por varios años una vida bohemia que le valió la expulsión del servicio diplomático. Falleció en Rio de Janeiro en 1980. ©

martes, 26 de enero de 2010

En este instante, breve y duro instante... - Ángel González



En este instante, breve y duro instante,


¡cuántas bocas de amor están unidas,

cuántas vidas se cuelgan de otras vida

exhaustas en su entrega palpitante!


Fugaz como el destello de un diamante,

¡qué de manos absurdamente asidas

quieren cerrar las más leves salidas

a su huida perpetua e incesante!


Lentos, aquí y allá, y adormecidos,

¡tantos labios elevan espirales

de besos!... Sí, en este instante, ahora


que ya pasó, que ya lo hube perdido,

del cual conservo sólo los cristales

rotos, primera ruina de la aurora.

(En este instante, breve, y duro instante...)

Breve reseña biográfica:
Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Su poesía, llena de contrastes, discurre entre lo efímero y lo eterno, características que llevan al lector a divagar y soñar en los temas del amor y de la vida. Fue maestro nacional, licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y periodista por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Enseñó Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Alburquerque, U.S.A., habiendo sido profesor visitante en las de Nuevo México, Utah, Maryland y Texas.
Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Premio Príncipe de Asturias en 1985, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996 y el Primer Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada en el año 2004.
De su obra se destacan los títulos: "Áspero mundo" 1955 , "Sin esperanza, con convencimiento"1961, "Grado elemental" 1961, "Tratado de urbanismo" 1967, "Breves acotaciones para una biografía" 1971, "Prosemas o menos" 1983, "Deixis de un fantasma" 1992 y su último libro,
"Otoño y otras luces" 2001.
Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008. ©

lunes, 25 de enero de 2010

Alas Mojadas...

Pasó a darme un grito en la ventana
con sus alas mojadas el viento
¿en qué ramaje de lluvia
irán a descansar los pensamientos?
¿qué caminos mustios
Andarán los supuestos despiertos?

Aún no muere el día
el dolor aturde sin fundamento…

El olvido no existe
aciago destino del hombre
que no encuentra paz
aún después de muerto
sus rostros transparentes
en eternas nostalgias
rondan caminos desiertos.

Aquellos que no supieron
volar por la azul morada
aullarán como perros rabiosos
al ver la puerta cerrada…

Amor no murallas...

Amor,
no murallas
No tristeza
No esperas desoladas
o Libertad impuesta a bandera
Opresión…

Amor , tú
Sabor de caña madura
Oliendo a sol
Amor
Tus brazos morenos
Cobijo de vida
fuerza que se funda poderoso
por el sentimiento
potencia infinita alojada
en el centro de un sólo corazón.

Despertar?

Despertarán mis ojos otro mañana
con el pensamiento frío y el corazón transpuesto
por el campo del olvido se marchitarán uno a uno
los lirios de tu recuerdo...
entonces quizás una lágrima florida nazca
del fondo de mis ojos huecos
y al fin nazca en mi tierra fértil
la auténtica flor de mi sentimiento...
agua que existes infinita en mi cuenca
no le falta sustancia de vida
en el amor infinito rehecho...!

sábado, 23 de enero de 2010

Despedida

Quemante en dos partió el silencio
alzo su cara y desviò el saludo
De golpe los recuerdos se fundieron
Sintiò la rabia ingrata de ver soltar su llanto
La mano que al volar se hacia ajena desata iras contenidas

Serena regresò a ser ella

jueves, 21 de enero de 2010

La Primera Palabra: DIBUJOS

La Primera Palabra: DIBUJOS

Desde los afectos


¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Que uno tiene que buscarlo y dárselo...

Que nadie establece normas, salvo la vida...

Que la vida sin ciertas normas pierde formas...

Que la forma no se pierde con abrirnos...

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...

Que no está prohibido amar...

Que también se puede odiar...

Que la agresión porque sí, hiere mucho...

Que las heridas se cierran...

Que las puertas no deben cerrarse...

Que la mayor puerta es el afecto...

Que los afectos, nos definen...

Que definirse no es remar contra la corriente...

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...

Que negar palabras, es abrir distancias...

Que encontrarse es muy hermoso...

Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...

Que la vida parte del sexo...

Que el por qué de los niños, tiene su por qué...

Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...

Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...

Que nunca está de más agradecer...

Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...

Que nadie quiere estar solo...

Que para no estar solo hay que dar...

Que para dar, debemos recibir antes...

Que para que nos den también hay que saber pedir...

Que saber pedir no es regalarse...

Que regalarse en definitiva no es quererse...

Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...

Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...

Que ayudar es poder alentar y apoyar...

Que adular no es apoyar...

Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...

Que las cosas cara a cara son honestas...

Que nadie es honesto porque no robe...

Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...

Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...

Que se puede estar muerto en vida..

Que se siente con el cuerpo y la mente...

Que con los oídos se escucha...

Que cuesta ser sensible y no herirse...

Que herirse no es desangrarse...

Que para no ser heridos levantamos muros...

Que sería mejor construir puentes...

Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...

Que volver no implica retroceder...

Que retroceder también puede ser avanzar...

Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...

¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?


Mario Benedetti ( Uruguay, 1920 - 2009)

miércoles, 20 de enero de 2010

Me desordeno, amor, me desordeno

Carilda Oliver Labra

(Matanzas, 1924)













Me desordeno, amor, me desordeno

cuando voy en tu boca, demorada;

y casi sin por qué, casi por nada,

te toco con la punta de mi seno.



Te toco con la punta de mi seno

y con mi soledad desamparada;

y acaso sin estar enamorada

me desordeno, amor, me desordeno.



Y mi suerte de fruta respetada

arde en tu mano lúbrica y turbada

como una mala promesa de veneno;



y aunque quiero besarte arrodillada,

cuando voy en tu boca, demorada,

me desordeno, amor, me desordeno.