El hombre de la carpa.

En aquella plaza unos niños jugaban a la pelota. De pronto se les fué a una carpa ubicada a pocos metros. Vieron que se la devolvió un hombre canoso al que le faltaban todos los dientes, tenía una larga barba y vestía unsaco marrón repleto de agujeros. Se asustaron y huyeron.
Una mañana pasó una señora por ese lugar.Se encontró con que este dormía sobre el pasto a pesar del intenso frío que hacía. Tambien vió que sus pies descalzos llenos de ampollas terminaban en largas uñas negras. Sintió asco y caminó hacia la vereda de enfrente.
Al volver de cenar tres abuelos se cruzaron con ese individuo. Quien quemaba unas ramas y apenas los vió les empezó a hablar. Sin embargo estos optaron por no llevarle el apunte y siguieron su trayecto.
Con el correr de los días los vecinos de ese barrio se fueron acostumbrando a la presencia de aquel hombre. Lo hallaban hablando solo, emborrachándose, buscando comida entre la basura. Muchos le llevaban ropas viejas o sobras de alimentos. Pero a nadie le interesaba conversar con él o darle algún trabajo.
Una vez que murió vieron que dentro de su carpa había una importante cantidad de cuadros y láminas. Tambien encontraron fotos en donde, mas joven, aparecía exponiendo esas mismas pinturas en diferentes galerías de arte. Pero mas conmovidos se quedaron cuando hallaron acuarelas secas, pinceles manchados y una hoja con una frase que decía " en el cielo ya no me aceptan. Ahora cobran entrada y solo buscan caras lindas con exelentes trajes ".

Hilos y cartas.

En la hoja que miro dormir sobre mi mesa
se recrea la ultima estrofa de una carta
Una larga historia de fracasos que alucina

Cuelga cabeza abajo una araña inteligente
toda la noche teje la araña su tela imperceptible
sus hilos que atrapan las ideas
sus hilos que se vuelven invisibles a otros ojos

Labran la vida como los hilos de la tela
las cartas que nos llegan desde lejos
que vemos como finas telas sobre nuestras vidas
sin saber, sin querer nos atrapan

Finas ataduras en un mundo de arañas

Duerme la hoja y silencioso la observo
desde lejos adivino sus dichos
imagino sus secretos

Le doy vueltas sin abrirla
no conozco quien la envía

Solo leo mi nombre estampado en ella
nadie nunca me escribe
se habrán equivocado

Los rumbos de las cartas sortilegios de dudas
que deambulan sin rumbo por canales timbrados

Cuantas se han perdido
cuantas nunca llegan

Una más

La tela sobre la esquina avanza
un indicio de tiempo y descuido
acaso un respeto considerado a una labor que admiro

Acaso el tiempo
el destino
un aviso
un olvido.

Reinvención

"La vida sólo es posible

reinventada.

Va el sol por los campos

y pasea su dorada mano

por las aguas, por las hojas...

¡Ah, todo burbujas

que brotan de hondas piscinas

de ilusión... - nada jamás.

¡Ah!, todo burbujas

Pero la vida, la vida, la vida,

la vida sólo es posible

reinventada.

Viene la luna, viene, retira

las cadenas de mis brazos.

Me proyecto por espacios

llenos de tu figura.

Sola, equilibrada en el tiempo,

me desprendo del vaivén

que más allá del tiempo me lleva.

Sola, en la tiniebla

permanezco: recibida y dada.

Porque la vida, la vida, la vida,

la vida sólo es posible

reinventada. "

Cecilia Meireles

Job con faldas y a lo loco. Por Javier Guzmán Simón

Si fuera Lope de Vega podría empezar con el ya famoso verso 'Un soneto me manda hacer Violante', mas en este caso no es un soneto, que para esos fuegos de artificio ya están Josan e Ignacio Granados, que son los poetas oficiales de esta pequeña y exiliada blogosfera cubana. A mi me piden que escriba sobre cosas más divertidas: sobre el pecado, la abstención, la estética y el sufrimiento.

Y como me lo pide Margarita García, he decidido que Georges Bataille puede ayudarme visitando Le Havre. Nuestro 'Jorgito Batalla' era un mal bicho, pero un mal bicho muy inteligente. Por eso se le pueden perdonar muchas cosas. Existe un texto que no he conseguido encontrar en internet que explica toda la simbología de este Acéfalo; pero si no recuerdo mal, decía algo semejante a esto. (Marga, si lo encuentras, aunque sea en francés, avísame).

Parece ser que era un dios sin cabeza, sin la racionalidad de toda la filosofía anterior, sin moralidad, ni el peso de la eticidad de los valores. Su 'pensar' era más real, se hallaba en la entrepierna, haciendo referencia a una 'humana, demasiada humana' metafísica. Creo recordar que el corazón ardiente hacía referencia a la pasión y el cuchillo al acto de libertad más puro: matar sin razón ni necesidad, por la pura arbitrariedad de matar.

Observando a Michima, que no a Ignacio, no te ofendas, pero no eres tan erótico, cual San Sebastián; creo entender porqué quería Margarita que escribiera sobre lo que me ha pedido, puesto que no hay nada más erótico que lo estéticamente bello y deseado, pero que no puede ser poseído. El erotismo más fuerte es aquel que se sabe absolutamente inalcanzable.

Si cual acéfalos reflexionamos, sobre lo estético, entenderemos que lo bello sin lo sublime es cruel, y lo sublime es la emulación del sufrimiento o del sentirse amenazado, sin la mediación de la obra de arte, caeríamos en el abismo de nosotros mismos y la desesperación del miedo. Pero por desgracia no somos acéfalos, llevamos a cuesta nuestras culpas, cada acto de nuestra vida nos lleva a la consecuencia del acto. Creo que todo el mundo sabe que soy cristiano y existe tanto para mi como para todo ser humano un misterium iniquititatis, el misterio del mal. Pero lo que no saben muchos es que si hay un tema filosofico que me defina personalmente es el misterio del sufrimiento humano, es mi 'tema', el impulso que me lleva a reflexionar sobre la vida.

Para mi el sufrimiento es la verdadera naturaleza humana. Y a la vez es aquello que nos define a cada uno. Es el principio más universal, y a la vez el más particular. La pregunta no es baladí, sino más bien La Pregunta: ¿por qué un sufrimiento infinito para cada ser humano? Cada ser lleva sobre sí el infinito peso de su existencia como culpa externa, y el infinito abismo del dolor de su ser. En el único disco que he grabado, de una forma penosa, y editado yo mismo en Alemania representé esto mismo en la portada.

Con esta imagen quise representar al ser que cada uno somos mediante esa línea blanca de contorno que bosqueja y hace aparecer a las personas, la oscuridad exterior y la interior que nos comprime hasta quedar apocados en un trazo débil, dubitabundo, que quisiera que nos definiera, pero que sólo muestra nuestra visibilidad. Mas lo único que queda patente es la oscura realidad que nos rodea y nos conforma en nuestro interior.

El título del disco resulta más claro si entendemos que se refiere a la soledad vital en la que siempre tenemos que vérnoslas con nosotros mismos, ahí va la maravilla: ALDONZA LORENZO, Susurros de una soledad poblada de aullidos.

Margarita, paciencia, sé que parece que divago y tienes razón, pero los laberintos minotaúricos se me dan bien y acabo llegando a buen puerto. Todo lo que digo tiene una razón de ser, aunque ni siquiera yo la entienda en este momento.

Uno de los momentos más oscuros de mi existencia fue precisamente mi estancia por un año en Alemania. Las razones no son públicas ni a tanto llega mi exibicionismo, pero lo que sí puedo y debo decir es que la desesperación me llevó a leer con fruición el libro de Job, a cada versículo buscaba el indicio de la respuesta a mi pregunta: ¿Por qué un dolor infinito para cada persona? las respuestas no estaban allí.

Job

Nadie comprende a Job

el inmutable, que persiste mirando a la luna

y ya ni reza; él sabe, él comprende

porque ha visto al Behemot y lo ha admirado

y el mismo Dios expande su silencio vergonzoso

ante el sayo impasible de quien aún lo ama.

Job repasa tranquilo las escrituras

que desvanecen en su cabeza pergaminos

y sabe que su Dios es un dios terrible,

celoso y vengativo, de actuar extraño.

Job recoge las bellas perlas de su rosario

y vuelve a la cueva en que lo ha confinado

un ángel espantoso en el nombre de Dios;

oculta su marca —él es hijo de Caín— parsimonioso

y se recuesta a la fría roca de su almohada.

Job sueña con las niñas que desfloraba ayer

y los jóvenes que compraba, y se sabe inocente

aún a los ojos de Dios, ese incomprensible

y belicoso como un ídolo pagano

que así se ceba, y musita el amén.

La visión que das de Job es hermosamente humana y por eso se nos hace como el relato de las desgracias de un hermano. Es una de las descripciones más hermosas que he leído de todo lo que he comentado antes, y al igual que el libro bíblico es el quejido y la pregunta, mas tampoco tus divinos versos nos dan respuestas, porque el sufrimiento es nuestra pregunta eterna, es el soniquete doloroso que envuelve toda nuestra vida.

A cada paso rebuscamos en la basura, cual perros callejeros, alguien que tuviera la bondad de recogernos en sus brazos y hacernos olvidar que somos solos, a aquel seguiríamos al fin del mundo. Como decía mi prima, 'de lo que hablo es de una sed para la que no sé si existe una fuente de fresca agua, de la que a mi corta edad ya casi me parece una quimera con la que nos callan a las niñitas inquietas para que nos portemos bien y durmamos quietecitas en la cama.' Y eso que hablaba del amor y la felicidad.

Sin ti, París es una mierda

Los dioses rotos

Qué París ni París, es la vida misma

la que es una mierda sin ti.

Tantos años, tantos sueños, y tú ahí

espléndido aún, como la luna llena

o un dios que condesciende a mostrar

su rostro pálido de hermosa luna.


Tu cuerpo, obsceno ya

de tanta belleza que desborda

esperando el tiento feliz;

pero todo tú, alcanzable y más allá

como un sueño no tan simple

pero bello, siempre, para mí.

Tantos años, tantos sueños, y tú ahí

siempre, ahí, esplendoroso y bello;

la luna, un rayo de la hermosa luna

en el claro perdido de este bosque

umbroso que es el alma mía, queda

y expectante, que te mira.

Por eso languidecemos y paseamos medio moribundos, da igual si se trata del mismo dolor de Job o de un amor que perdió su tren a París. Nos agarramos a esos clavos ardientes, pensando que nos adormecerán los sentimientos rotos. Mas si los cogiéramos, al poco nos quemarían, y volveríamos a nuestro natural ser y estado: el de caer perpetuo al abismo de nuestro dolor y nuestra soledad.

Llevo aproximadamente cinco horas escribiendo esto, y ha sido una delicia y un placer. Espero que para ti también haya merecido la pena, si quieres que abunde en algún tema sólo tienes que comunicarmelo, ya sabes dónde. Pero aún ni siquiera sabes porqué he titulado como lo he hecho este post. Ha sido al conjugar las ideas que me propusiste (el pecado, la abstención, la estética y el sufrimiento) con tu primer poema.

Mujeres...

Mujeres en botas de taco alto
que las anuncian, como un peligro
que lo destrozará todo.
De lejos se les oye, y uno mira
y ve esas columnas que avanzan
como una caballería.
La mirada sube, lenta
descubre palmo a palmo
esa belleza.

Y he pensado que esas piernas y ese taconeo de arrebato era Job que harto de morar sólo en su cueva, salía a buscar compañía, arreglado para una fiesta loca. Tal y como hacemos cada uno de nosotros queriendo olvidar que somos. 'Nadie es perfecto'.

Tomado de la página amiga: Sátiras de Bio-Estética

Filosofía para pantólogos de barra de bar

http://ensayos-bio-esteticos.blogspot.com/2009/10/job-con-faldas-y-lo-loco.html?showComment=1254557197216#c7958220026486192993

La niña de la montaña

Envuelta en lanas venía

la niña de las montañas

bajando del sector Lonconao

traía la nieve en su mirada

y el vuelo del cóndor atrincherado...

Oliendo a mañihuales
y aguas del mal llamado Tranquilo

oliendo cipreces cordilleranos
venía la niña Lucia

por las quebradas de la montaña

alforjas de charquis de jabalies
abrigadas piernas de chivas blancas
venía cabalgando terca potranca,

así venía ,
la niña de la montaña

trayendo ilusiones de la madre

que soñaba en la alborada

lejos de abruptas quebradas

lejos de dura faena, que desde madrugada

buscaban vahuales por picachos

y laderas a lajas ...

por eso ella la inducía

a no quedarse arriba en los cordones

donde todo parece morir bajo la nieve

que el silencio , el abandono
ay! tanta ,tanta lejanía

y tanto más que repetía, que repetía!

Así, ella venía...y sigue viniendo por un sendero en estos días ,cuando despunta el sol su rayo primero ,cuenta un arriero , mientras matea con otros troperos

_Así es, amigos , siempre veo a la niña que en silencio baja de la montaña ...y se me pierde por ese vado...
_Ya se, amigos_dice el hombre como pensando_nunca se supo si llegó al otro lado, pues aquella niña nunca más se le vió llegar a ninguna parte ,al menos donde sus padres le habían mandado...Y dicen que la madre de pura pena , desapareció por el corte azul que siempre está nevado...

La niña de la montaña

duerme su sueño de golondrina

en las aguas azules del Lonconao.

Dame un beso.

Dame un beso sin demora

que esta vida quiere batirme

a larga espera , a soledad...

Dame un beso , amado mío

que tu sustancia me hace fuerte

envalentona mi transitar!

que este corazón aún es joven

y sabe del buen amar...

por eso amor dame tu beso

que por tus cauces yo me redimo

soy lo mejor así contigo

por eso amor , dame tu elixir vivo

que nuestras almas se han unido

aunque venga la noche y quiera atraparnos

y separarnos sin piedad...

Ay! amor , mi bien soñante

dadme el beso que así revivo

la historia de nuestros signos

y que morir es nada si estás en mi camino

y nada importa, pues nada de ti me ha de alejar...

Dame un beso, amado mío

que así existimos en un suspiro

a la eternidad!

Recuérdame en el mar...

Recuérdame en el mar , amado

cuando ya no me encuentres

cuando ya no esté más...

Cuando te vayas y no regreses

y ni la luna logre brillar...

Cuando la noche se duerma

y tus brazos ya no resistan soledad...

Cuando mi sueño ya no te encuentre

ni la palabra logre cruzar...

Cuando los latidos se desconecten

y al fin te fueras aullando en fiero trueno

por no poderme encontrar

Entonces amor, así recuérdame

y llévame a tu presente

hasta el fondo del ancho mar...

Porque en sus olas dejé mi alma

esperando la tuya

para que juntas puedan por siempre

al infinito navegar...

Tom

Tom.

Los Sanchez cenaban cuando escucharon ruidos en la purta. Corrieron a fijarse y vieron que se trataba de un perro que al parecer estaba perdido. Le sirvieron agua y comida. Horas mas tarde, como aún seguía allí, decidieron que durmiera en su casa.
Al otro día Norma y Ruben, los jefes de aquella familia, decidieron echarlo. Pero ante la insistencia de sus hijos Mariano y Gonzalo para que se quedara sumado al hecho de que nadie había venido a reclamarlo optaron por hacerles caso.
De a poco todos le fueron tomando cariño. Mariano y Gonzalo se la pasaban horas enteras jugando con él, Norma lo bañaba y le daba de comer, Ruben lo llevó al veterinario. Y al ver que su amo seguía sin aparecer se adueñaron definitivamente y lo llamaron Tom.
Las semanas ranscurrían y Tom se hacía cada vez mas querido entre los habitantes de esa casa. Cuando oía ruidos o tocaban el timbre iba a ladrar a la puerta, si alguien se lastimaba le lamía la herida hasta que dejara de sangrar. Tampoco faltaban las mañanas en las que iba con Ruben a comprar el diario, las tardes que hacia compañía a Norma mientras barría la vereda o las veces que seguía a Mariano y Gonzalo a la esquina a reunirse con sus amigos yse ganaba el cariño de todos los chicos.
Años después los Sanchez veian que su mascota ya no era la misma. Corría muy poco, le costaba subir las escaleras y en su boca no tenía todos los dientes.
Un Domingo Mariano y Gonzalo fueron a jugar al fútbol a la plaza con sus amigos. Como era habitual Tom los había acompañado. A veces se revolcaba en el pasto, otras intentaba agarrar la pelota. De pronto vió que cerca suyo había un grupo de perros siguiendo a una perra. Se dirigió hacia allí. Como estos no frenaban la marcha optó por imitarlos. Así fué como se alejó de la plaza recorriendo calles y avenidas, pisando veredas que jamás había pisado.
Una vez que los chicos terminaron de jugar compraron gaseosas y se sentaron a esperarlo. No tenían miedo a que se perdiera, ya que conocía la zona y siempre regresaba. Tal como ocurría las veces que Ruben iba a tomar algo al bar, donde luego de acompañarlo hasta la entrada desaparecía para volver a su hogar como a las tres horas. O cuando Norma salía a hablar con alguna vecina y se iba a dar vueltas por ahí perdiéndose de vista por un largo tiempo.
Sin embargo esto no sucedía. Las horas pasaban sin que Tom aparezca. Ya se había hecho de noche y los integrantes de aquella familia seguían sin saber nada. Lo que provocó la ira de los padres contra sus hijos. Temían que le pasara algo malo.
A la mañana siguiente Ruben apenas se levantó, corrio hacia la vereda creyendo que lo encontraría allí durmiendo. Hecho que jamás ocurrió.
Durante varios días lo buscaron por todo el barrio pero no tuvieron noticias. Lo que los llevó a lamentarse y perder las esperanzas de encontrarlo.
Meses después mientras cenaban escucharon ruidos en la puerta. Corrieron a fijarse y vieron que se trataba de una perra con cinco cachorros similares a Tom.

Los vidrios, la vida.

Polvo mío,
polvo y quebranto
vidrios esparcidos

Una marea de abismos cede
corroe las marcas que sobresalen
el mar actúa

Los mismos vidrios pierden su filo
se vuelven opacos
cuentas sin brillo

Vejez de suspiro entrecortado

Un día no estarán
los abrá deshecho la marea
persistente.

VENDRÁN TIEMPOS DE BONANZA

Con el poder de la oración, si la practicamos tenemos la esperanza

en nuestro camino a Dios encontrar,

Él nos proveerá tiempos de bonanza

y la maravillosa creación de la naturaleza para disfrutar.


Será la fuente infinita de alimento para nuestra alma,

si todos nos unimos en acciones humanitarias

para generar cambios en las dormidas pequeñeces

todo sin prisa, sin pausa, moderando nuestra calma.


De lo complejo a lo simple haremos de nuestras vidas un juego

como la diversión de un niño, con virginal sabiduría,

sin olvidar al caído estirando nuestro brazo para levantarlo

con el poder de Hércules en nuestra mente, derramando ALEGRIA !!!


En el Sermón de la Montaña he leído…

justamente que la FÉ mueve montañas

y así siempre lo he creído,

por esto siempre hago mi oración todas las mañanas.


Si quieres en tu propio océano navegar

llena tu espíritu, con gotas de amor

busca tus palabras sagradas para darle color

encontrarás armonía en tu corazón, te podrás aliviar.


Los hombres, los animales, las plantas, rios,

mares y arroyos, se unieron en esta orquesta virginal

cantándole a la vida y se oyeron

sus voces en todo el espacio terrenal.


Los amores espirituales están

dejemos nuestro brillo de cada día

en distintos lugares, con distintos aromas,

renovemos nuestra ternura suavemente con ALEGRÍA !!!.



Sebastián Alonso Corral-05-09-2009.- a todos mis nietos y bisnietos incluidos los adoptados espiritualmente como TELMO, TATI, ANGEL, CARMEN, MEULEN, ABRIL, GUSTAVO, JAVIER, RAQUEL... una guía para transitar el camino de la vida.

Hasta hoy.

Hasta hoy: ¿He logrado acariciar la textura de mis sueños, de alguno al menos? ¿Maldije, renegué, para luego arrepentirme? ¿Mantuve los labios cerrados cuando hablar fue necesario? ¿Hablé lo que no debí? ¿He sido infiel? ¿He sido fiel? ¿Cuántas veces logré golpear yo el primero con el puño cerrado? ¿Cuántas veces no logré golpear con el madero, lanzar la piedra? ¿Podré decir que he sido más valiente que cobarde, más temerario que prudente? ¿A quien le importaría? ¿Cuantas veces, hasta hoy, hice el amor en esta vida? ¿Habrá otra vida? ¿La sobrevida? ¿Podré hacer allí el amor? ¿Alguna mujer me amó? ¿Amé? ¿Alguien esperó por mí? ¿Alguien me espera? ¿Espero por alguien o algo espero antes que el rictus se me vuelva un gesto grotescamente pálido, grave? ¿Busqué a quien debí? ¿Le encontré? ¿Seguiré buscándole? ¿Merecí las carencias que me apocan y lo que tengo? ¿He sido humilde? ¿Me dominó la ira en el porciento? ¿Sufrí en exceso? ¿Fui paciente? ¿Reí de más? ¿Perdí calvas ocasiones? ¿Dudé más de lo que de mí dudaron? ¿Estuvo mi lugar entre los justos? ¿Ofendí a quien no debí? ¿Devolví la mirada en el instante preciso? ¿Me insultaron injustamente? ¿Di todo lo que pude? ¿Prevaleció el egoísmo? ¿Quedé como el amigo entrañable? ¿He sido feliz? ¿Me dominó la tristeza? ¿Necesité sentir que viviré para contar historias a mis nietos? ¿Existió Dios? ¿Abracé sin ser correspondido? ¿Devolví a tiempo la sonrisa? ¿Les di a mis padres el hijo que esperaban? ¿Luché hasta donde pude o hasta donde quise? ¿Marqué mi número en el galpón de los deshonestos? ¿Llegué a creer que volveré? ¿Otra vez noctámbulo? ¿Hice el ridículo? ¿Perdoné? ¿Confundí camino por vereda? ¿Lloré poco? ¿Lastimé? ¿Vestí jeans cuando no debí? ¿Por rebelde o por irreverente? ¿Logré tapar el Sol con un dedo? ¿Seguí los buenos consejos? ¿Sirvieron para algo? ¿Pasé inadvertido? ¿Se habló mal de mí a mis espaldas? ¿Logré ser original o pedante? ¿Algunas veces original, otras pedante? ¿Defendí siempre mi primer pensamiento? ¿Mantuve inalterable el rumbo? ¿Admiré? ¿Sentí envidia? ¿Serví de mascarón de proa? ¿Decoré la popa? ¿Me marché a tiempo? ¿Regresé tarde? ¿Resulté incómodo? ¿Frecuenté sitios que no debí? ¿Llegué sin ser invitado? ¿Actué a la ligera? ¿Fui ingenuo? ¿Sobreactué? ¿Sangré por la herida ajena? ¿Quién me abatió? ¿Quién en mi creyó? ¿Quién soy yo? Estoy tratando de averiguarlo.(1)

(1) . Jorge Luis Borges.

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Este texto es de Michell Pérez Acosta, amigo y colaborador de este espacio. Pueden leer más de su trabajo en http://deconstruyendomiherencia.blogspot.com/  

DESAPARECES.

Tiemblas al pasar

Mi mundo oprimes
en un asombro que anuda al cielo

Todo lo he perdido

Vuelves a ser real

Desde el corredor de la oscura casa
tiembla la luz
los cobertizos dejan vagar su olor
a presencia de lo añorado

Los dientes de la cremallera atoran
una piel que no siente

El viejo óleo yace ahogado
en su propio espanto

Los cigarros ya no humean, han quedado
olvidados, amarillos, pestilentes

Una sombra vaga
deambula incomoda por la vida

Aparece
a ratos se adormece
busca sin hallar
se pierde, en su mutismo ebrio
no encuentra calma

Un espejo se quiebra

Desapareces.

Tres poemas (inéditos) de Margarita García Alonso

Le blanc souci

-

-

« Le blanc souci de notre toile ».

----Mallarmé.

-

La blanca tela anuncia nieve en mis manos.

El trazado llega a la bisabuela.

Golpeo el lino que cubre y quiebra

en presencia de un secuestro.

¿Quién decide esconderse en la tinta y nombrar?

¿Quién eludió el retrato y onduló mis cabellos,

¿Cuántos pigmentos rayaron mis ojos?

¿El mundo de ahora estaba hecho en el sueño de

mi primera mujer sin nombre, la viciosa maga

que ordenaba telas con crujido de almidón?

¿Sabía leer o me dejó la oscuridad?

¿Sabía elaborar pociones, desvanecerse en el sexo?

¿Fue comprendida su caligrafía entre carruajes y cegueras?

¿Aún queda la gracia del gesto, la ironía, el encantamiento?

¿El amante perverso dejó nombre?

¿Qué sutileza en los ovarios, qué pereza y semejanza al bulbo la preñó?

¿Obtuvieron causa, hubo rondas, destilaron vinos?

¿Qué llena el ánfora de mi pecho que la siente

incomprendida y yo portadora de ir más lejos?

¿Hubo esterilidad, suicidios, hundimientos?

Alguien debe ser la causa de mis genes mal puestos.

El himen de mi madre fue arrasado bajo el murmullo de comadrillas.

¿Es qué sangró por todas?

Mi abuela fue al norte tomando la mano de Gerardo Sabas,

el querubín de la lecha fresca.

¿Por qué solo fueron setenta años de encuentro?

¿Qué leyó en la Torá el día de mi nacimiento?

Mi hija delicia con la uña, hinca mi ignorancia,

de sucesivas sé que es grave la tripa,

¿quién nos dejó escondites en las entrañas?

¿Quién me ha marcado este amor complejo, estos desalientos?

Me encuentro impaciente de nominar culpables.

He sido penetrada por sucesivas enredaderas,

anduve sola traduciéndolas, traduciéndome

a una lengua extraña, incesantemente en dudas,

vaciando palabras, contando letras.

En mi cábala enloquezco de este salto que me arroja secretos.

¿Cómo confesar que fui fractura,

exiliada oscura en la noche de Europa?

Mujer unida a muertas fugaces, mujer alimento

de aves de paso y amé por ellas, amé en variantes

e incesantes pérdidas a un sólo hombre.

He llegado al contorno de mi sombra, mi perfil

se desbarata con la edad y el triste ademan de la pluma que cae.

Devoro el índice, la luz talla el orificio que fluye hacia la nada

de eso que fueron hechas y yo carezco.

-

-

Huidas

-

-

“No me he hecho, me han hecho”.

Goethe

-

Huí de lo que representaba esfuerzo y sobre todo de esa ventana

donde vi pasar a Madame Bovary, al perro, al descendiente de vikingo

con el pelo rojizo en las axilas.

-

Huí del oleo que da látigos a mi vientre,

envenena las manos y salta a los muebles,

se enmaraña en mi pelo como una legión de enemigos.

-

Huí del aguarrás que come iris, vista, desvelo.

.

Huí de la cola de conejo que seca, mata, e impone

esta imagen de drogada que deambula

hasta el estante de cigarrillos negros.

-

Huí de la palabra que doma,

del frasco en que piensa la gente,

del murmullo que desmiembra si mi nombre no parece

en la sección de conocidos locales,

autorizados o negados poetas que chocan dientes

en el interior de pequeños embases donde depositan la herencia.

-

Huí del campo donde jamás asenté cabeza

en noche silenciosa, sin grillo, luna,

huí de donde perdí el gusto por la charla,

enfondada en botas de cuero rústico, enlodadas

por la marcha en el bosque, vi el reflejo

de todo lo que vendrá al humano.

-

Huí del barranco en el que solía ser Mer de la Manche

sin interesarme el último estreno.

-

Huí de mi apego a rumiar pasiones despiadadas,

huí de mi madre que cuenta el pulso,

desde la sombra me retiene en muchacha.

-

Huí de mi hija, huí pavorosa arrastrando el mantel,

la alivié de mi inútil presencia con mi

carreta desvencijada por los viajes que no puedo hacer

a cierta isla, y los largos inviernos.

-

Huí de las cajas repletas de cartas,

veinte años de exilio en sobres amarillos,

sellos de mariposas de un país que encierra

al Hombre en un friso que nunca acaba.

-

Huí del indolente, del acuchillador

con la herida redonda del ombligo

la tripa colgando, enredándose en los caminos.

-

Huí del pasajero incierto que toma vino

en la despedida aclaré que no hago promesas.

-

Huí de mí que era la muerte y la escasez

de recursos.

-

No existe aún una sola razón para quedarme.

Eje de cuentos

Cuando te fuiste al chalé de la montaña con cuatro turbios desconocidos

a fumar todo el fin de semana , mi vientre engendraba

un feto que temía.

-

Recuerdo que la angustia nublaba las calles

y me preguntaban direcciones y yo entregaba,

atrozmente entregaba lo último que recuerdo estando viva.

-

Hubiese podido quedarme si no fuera por mi frágil

corpulencia y esa antigua seducción hacia el desastre.

-

Heme de regreso al hueco de la aguja,

cabeza de alfiler donde las brumas queman,

los mediodías son plomizos lamentos

las tardes deshacen el mundo,

la anoche aterra.

MARGARITA GARCÍA ALONSO: Matanzas, Cuba. Reside desde 1992 en Francia. Licenciada en periodismo de la Universidad de la Habana. Miembro de la Organización Internacional de Cyber Periodistas. Poeta, periodista, pintora, grafista e ilustradora. Ha publicado los poemarios Sustos de muchacha, Ediciones Vigía, y Cuaderno del Moro, en la Editora Letras Cubanas. Premios en diversos concursos literarios. Laureada en la Taberna de poetas francesa, y publicada por Yvelinesédition, en marzo 2006. En el 2005 ilustró el libro de teatro A ciegas, de Laura Ruiz; y el poemario Nouvelles de Dan Leuteneger, Collection Emeutes. Numerosas exposiciones y premios de pintura en Francia, Polonia, España, Colombia. Traducción del libro Justo un poco de amor, de la poetisa Florence Isacc; y la portada de la antología de poesía Letras en la piel, Ediciones mis escritos, Argentina, entre otros.


Tomado de la página amiga http://www.eforyatocha.com/2009/09/margarita-garcia-alonso-poemas.html

Encrucijada

Alle, Alle, le exige al padre
Ahora,hijita, déjame hacer…
¡Alle! ¡Alle!
Grita desesperada.
Afuera, la calle
pone a su merced
los dientes de adocreto.

De abejas,gaviotas y sapos

De gaviotas, abejas y sapos.

Había una vez un campo habitado por abejas. Estas tenían todo el espacio libre como para jugar entre las ramas de los árboles, tomar el jugo de las flores que desearan.

Un día, al ver que llegaban decenas de gaviotas decidieron emigrar a un campo vecino con el fin de no mezclarse con nadie y seguir solas. Pero ni bien se instalaron descubrieron que ese nuevo lugar estaba lleno de sapos. Los cuales a su vez, por temor a que estos últimos los agredan se fueron a otro sitio cercano.

De a poco el miedo y la desconfianza hacia el otro, al que veían como enemigo, iba aumentando considerablemente entre cada una de estas especies. Las gaviotas, por temor a que las abejas les hagan daño, se organizaban para vigilar todo su territorio desde lo alto. Estas para protegerse de una supuesta invasión de las aves, colocaban espinas alrededor de sus panales y se dividían en grupos que hacían de guardia día y noche. A la vez que los sapos, con el fin de que nadie ingresara en su nuevo lugar, construían enormes muros de barro frente a sus cuevas.

Con el paso del tiempo los miembros de cada una de estas comunidades veían que nada de lo que suponían ocurría. Las gaviotas volaban siempre alrededor de los mismos árbloes, las abejas pasaban la mayor parte del día ocupadas en sus tareas. Mientras que los sapos no salían mas allá de donde estaban sus cuevas. Hecho que los llevó a perder el miedo y darle cada vez menos importancia al tema de la seguridad.

También empezaban a formarse grupos que se ayudaban entre sí. Como las gaviotas que aprovechaban su vuelo para traer alimentos de lugares lejanos, abejas que regalaban cera y miel o sapos que cuando había tormenta invitaban a todos a refugiarse en sus hogares.

Así fué como estas comunidades de a poco aprendieron a respetarse y convivir en paz. Formando un inmenso campo en donde todos tenían su lugar y abierto a cualquier otro grupo que quisiera radicarse allí.