La materia es la misma
a través de los siglos
polvo de tierra
que otrora fuera viva
dicen que no existo
pero estoy aquí presente
adherida a las manos, a los pies
trajino la memoria y el olvido
voy de los culpables ojos huida
sin embargo por rendijas
y bajo puertas escondida
cual sombra intangible me deslizo
hasta hacerme silueta
en la ola oscura del ensueño
mi boca roza las frentes dormidas
y soy al fin la verdad esfumada
de los sueños de cenizas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario